Martin Hofstetter

Stern

Zum Inhalt

Andrew Stern will Bezirksstaatsanwalt werden. Doch mit seiner Null-Toleranz-Politik macht er sich nicht nur Freunde in Calamity. Richard Hyde, der Kopf des organisierten Verbrechens in der Stadt, würde Andrew nur allzu gerne auf seine Seite ziehen. Aber das kommt für Andrew nicht in Frage. Gerade mit dem alten Hyde hat er noch eine Rechnung offen – und in ihm brodelt die Wut …

© 2022

Martin Hofstetter

Bahnhofstraße 40

47138 Duisburg

www.martin-hofstetter.de

Blut fordert Blut.

Kapitel 1

Andrew Stern stand auf der Empore des Ballsaals und wünschte sich nichts sehnlicher als eine Schrotflinte.

Fast mechanisch drehte er die kühle Champagnerflöte in seiner Hand und starrte in den Salon hinab. Unten berauschte sich die versammelte High Society an ihrer eigenen Dekadenz.

Richter Barnes flirtete mit einer Bardame, während seine Frau einen Whisky nach dem anderen in sich hinein schüttete. Der Commissioner hatte sich bereits vor einer halben Stunde mit der Tochter des Senators in eines der Schlafzimmer des Anwesens zurückgezogen. An der Tür zur Terrasse lungerte der dicke Stephenson mit seinem Kumpel Dukakis von der Bau-Aufsicht herum. Andrew nahm an, dass die Beiden die letzte Schmiergeldzahlung für den neuen Bahnhof klarmachten.

Für einen Moment starrte Andrew ins Leere und ließ seiner Fantasie freien Lauf. Stellte sich vor, wie er die Flinte mit Munition lud und dann einfach in die Menge feuerte. Wie die feinen Herrschaften panisch auseinander stoben, während er immer weiter schoss. Solange, bis niemand mehr am Leben war...

Er zuckte zusammen und schüttelte den Kopf, um das Blutbad aus seinen Gedanken zu verbannen. Als angehender Bezirksstaatsanwalt konnte er sich solche lächerlichen Tagträume nicht erlauben. Ohne die Unterstützung des Abschaums unten im Saal würde er die Wahl nicht gewinnen. Außerdem hatte sich Hyde in seine Privatgemächer zurückgezogen. Und wenn er Hyde nicht erwischen konnte, dann war nichts gewonnen.

»Na?« fragte eine brummige Stimme neben ihm. »Amüsierst du dich genau so sehr wie ich?«

Andrew sah zur Seite. Neben ihm lehnte sich Captain Gordon auf die Balustrade der Empore. Seine breite Krawatte baumelte offen um seinen Kragen. In seiner Rechten hielt er ein frischgezapftes Bier.

Andrew lächelte. Wenn es auch nur zwei aufrechte Menschen in diesem Saal gab, dann gehörte Gordon wohl zu ihnen. Zumindest beteiligte er sich nicht an den Geschäften der restlichen Polizisten mit der Clique um Stephenson. Da war sich Andrew sicher. Er hatte schon zu Beginn seiner Kampagne alle Polizisten durchleuchten lassen, um sich nicht mit den falschen Freunden einzulassen.

»Königlich«, sagte Andrew und prostete Gordon zu. »Es gibt doch nichts schöneres, als den Reichen und Schönen bei ihren Geschäften zuzusehen.«

»So ist es, so ist es.« Gordon nickte und nahm einen großen Schluck von seinem Bier. Er stöhnte leise und genussvoll, stellte das Glas auf der Balustrade ab und stemmte seine Hände in die Seiten. »Was wäre diese Stadt auch ohne ihre umtriebige Bürgerschaft?«

Vermutlich eine lebenswerte Gemeinde, dachte Andrew. Aber er hütete sich, das laut auszusprechen. Unter vier Augen hätte er sich das erlauben können. Gordon hielt genau so wenig von den Geschäften der feinen Gesellschaft wie Andrew selbst. Aber in der Öffentlichkeit musste er sich zurückhalten.

Er nickte und wandte sich wieder der Szenerie zu. Eine Bardame hatte ihren Platz hinter der Theke verlassen und sich neben Barnes gesetzt. Der Richter fummelte an ihrem Hintern herum und deckte sie mit feuchten Küssen ein. Das Mädchen machte gute Miene zum bösen Spiel und kicherte ein wenig. Vermutlich hoffte sie darauf, dass Barnes ihr Geld zustecken würde. An seinem Aussehen konnte ihre gute Laune jedenfalls nicht liegen. Mit seinen siebzig Jahren war der ehrenwerte Richter so attraktiv wie eine vertrocknete Schildkröte.

Andrew trank den restlichen Champagner und stellte ihn einer vorbeilaufenden Kellnerin auf das Tablett.

»Noch ein Glas für Sie?« fragte die Kellnerin. Andrew sah sie kurz an. Das Mädchen hielt ihm lächelnd ein neues Glas hin. Im ersten Moment wollte er zugreifen. Dann schüttelte er den Kopf. Heute Abend durfte er sich nicht voll laufen lassen. Sonst beging er sicher irgendeine Dummheit.

Die Kellnerin deutete ein Nicken an und ging weiter. Gordon sah Andrew grinsend an. »Bist du unter die Quäker gegangen?«

»Ich bin nur ungern betrunken.«

Gordon lachte laut auf, aber niemand sah zu ihnen herüber. Der Captain war in diesen Kreisen bestens bekannt. Sein Lachen fiel niemandem mehr auf. »Schön, dass du das alles hier auch im nüchternen Zustand erträgst.«

Andrew lächelte nichtssagend. Wieder lag ihm eine Spitze auf der Zunge. Wieder konnte er sich mühelos bremsen. »Hast du Hyde gesehen?«

»Du willst wohl endlich mal den großen Mann treffen, was?« Gordon lachte.

»So ungefähr.« Tatsächlich hatte Andrew überhaupt keine Lust, auf Hyde zu treffen. Zumindest nicht außerhalb einer Zelle oder des Gerichtsaals. Immerhin war Richard Hyde der Grund, warum Andrew der Bezirksstaatsanwalt werden wollte. Aber auch das ging vorerst niemanden etwas an.

Nicht einmal Captain Gordon.

»Da muss ich dich leider enttäuschen«, sagte Gordon und nahm noch einen Schluck Bier. »So läuft das hier nicht. Hyde richtet die Feste aus, aber er tritt nicht in Erscheinung. Er schätzt die Diskretion.«

Ja, dachte Andrew bitter. Richard Hyde schätzte die Diskretion. Das hatte er schon vor Jahren erfahren müssen.

»Aber mach dir nichts draus«, sagte Gordon. »Kontakte kannst du hier noch genug knüpfen. Stephenson zum Beispiel wird sicher eine Million für deinen Wahlkampf beisteuern, wenn du ihn lieb darum bittest.«

»Und was will er dafür?«

Gordon grinste. »Du weißt doch: Baulöwen haben immer wieder Stress vor Gericht. Aufgebrachte Bürger, Konkurrenten, Baumficker... Stephenson weiß schon, warum er sich die halbe Jurisdiktion kauft.«

Captain Gordon deutete nach unten. Stephenson saß jetzt neben dem ehrenwerten Richter Barnes und redete leise auf ihn ein. Die Bardame, die Barnes vorhin befingert hatte, stand jetzt wieder hinter der Theke und spülte Gläser ab. Sie wirkte sichtlich erleichtert.

»Mr. Stern?«

»Ja bitte?« fragte Andrew und drehte sich um. Hinter ihm stand ein älterer Schwarzer im Livree mit einem akkurat gestutzten Vollbart.

»Mr. Hyde würde gerne mit Ihnen sprechen, Sir. Würden Sie bitte mitkommen?«

Ein Schauer lief über Andrews Rücken. »Natürlich.«

Der Butler deutete ein Nicken an und drehte sich um.

»Oh Mann«, flüsterte Gordon und klopfte Andrew heftig auf die Schulter. »Viel Glück.«

»Danke«, sagte Andrew und setzte sich in Bewegung.

Mit einer beinahe surrealen Erhabenheit schritt der Butler durch die restlichen Partygäste und führte Andrew zu der breiten Marmortreppe, die in die zweite Etage der Villa hinauf führte. Eine rote Kordel versperrte den Aufgang. Der Butler öffnete die Absperrung, ließ Andrew hindurch und folgte ihm in die privaten Gemächer von Richard Hyde.

Kapitel 2

Der Butler führte Andrew in die Bibliothek und verschwand. Andrew sah sich um. Der Raum war genau so überdimensioniert wie der Rest des Anwesens. In den Regalen aus Tropenholz befanden sich augenscheinlich mehrere tausend Bücher. In der Mitte des Raums standen vier dunkelbraune Ledersessel. Erkalteter Zigarrenrauch hing in der Luft.

Andrew trat an die Regale und begutachtete die Titel. Die Bände waren penibel geordnet, sowohl nach Autor als auch nach Genre. Auf Augenhöhe standen die Werkausgaben der großen amerikanischen Klassiker: Faulkner, Fitzgerald, Dos Passos. Bis auf Steinbeck sahen die Bücher fabrikneu aus. Nur die Bände in den unteren Etagen wirkten zerlesen. Andrew ging in die Knie und betrachtete die Einbände: Western und Hardboiled hielten sich die Waage. Allesamt Erstauflagen.

»Gefallen Ihnen die alten Schinken von meinem Vater?« Andrew stand auf und sah sich um. In der Tür der Bibliothek lehnte Robert Hyde, der ältere Sohn der Familie. In seiner Hand hielt er eine Flasche Bier. Er grinste Andrew spöttisch an und betrat die Bibliothek. Seine Schritte wirkten täppisch und unbeholfen.

»Eine beeindruckende Sammlung«, sagte Andrew.

»Ich kann mit dieser Scheiße nichts anfangen.« Robert zuckte mit den Schultern und lachte ein kleines, dreckiges Lachen, das Andrew an eine Hyäne erinnerte. »Ich meine, Bücher? Wirklich? Das ist doch so was von oldschool. Findest du nicht?«

Andrew verspürte das dringende Bedürfnis, Robert ins Gesicht zu schlagen. Dieser Mann war nicht nur ein gefährlicher Krimineller, er war auch noch dumm. Das war die abstoßendste Kombination, die sich Andrew vorstellen konnte.

»Ich lese gerne Krimis«, sagte er.

»So ein Bullshit!« Robert lachte wieder sein Hyänen-Lachen. Er ließ sich in einen der kleinen Sessel fallen und verschüttete einige Tropfen Bier auf dem Teppich. Verblüfft sah er die dunklen Flecke an. Dann zuckte er mit den Schultern. »Weißt du, was mich an Krimis stört?«

»Dass am Schluss immer die Guten gewinnen?«

»Ganz genau!« Robert Hyde schlug sich auf die Schenkel. Sein Lachen klang jetzt so, als würde er hyperventilieren. »Ganz genau! So eine unrealistische Scheiße!«

Andrew hielt sein Pokerface aufrecht und sagte nichts. Gerechtigkeit sollte also unrealistisch sein? Das sah er anders. Gerechtigkeit war nicht unrealistisch. Sie war unausweichlich. Robert Hyde würde das schon noch lernen. Und seine gesamte verlotterte Sippe mit ihm.

Dafür würde Andrew sorgen.

»Ich meine, was soll das?« fragte Robert und redete sich langsam in Rage. »Wer will diesen Dreck bitte lesen? Sich die ganze Zeit über belügen lassen, da muss man ja ins Hirn gefickt sein!«

»Halt deinen Mund, du Sohn einer räudigen protestantischen Hure!«

Für einen Moment war Andrew überzeugt davon, dass er den Satz selbst ausgesprochen hatte. Dann sah er Richard Hyde in der Tür der Bibliothek stehen.

Andrew Stern hielt den Atem an.

Natürlich hatte Andrew gewusst, wie Richard Hyde heutzutage aussah. Es verging kaum ein Tag, an dem er nicht in der Zeitung oder in den lokalen Fernsehnachrichten erschien und als größter Wohltäter des Countys frenetisch gefeiert wurde.

Trotzdem war Andrew überrascht, diesem neuen Richard Hyde gegenüber zu stehen. In seiner Vorstellung war Hyde immer noch der muskulöse Mann mit der sonnengebräunten Haut und den blondierten Haaren, den er im Sommer 1988 zu hassen gelernt hatte. Aber von dieser imposanten Erscheinung war kaum noch etwas übrig. Richard Hyde war alt geworden. Sein Haar war nun schlohweiß, seine Augen eingefallen, und seine Muskeln waren weitestgehend verschwunden.

»Ich muss mich für meinen Sohn entschuldigen«, sagte Hyde und reichte Andrew die Hand. »Aber wenn er besoffen ist, dann vergisst er jedes gute Benehmen. Das muss er von seiner Mutter geerbt haben.«

»Ich bin nicht be...« protestierte Robert, aber Hyde musste ihm nur einen scharfen Blick zuwerfen, um ihn zum schweigen zu bringen.

»Du bist besoffen, also halt dein liederliches Maul. Ich werde mich jetzt mit Mr. Stern unterhalten.«

Robert sah zu Boden und schwieg, aber Andrew sah genau, wie es in seinem Gesicht arbeitete. Enttäuschung, Wut und verletzter Stolz waren deutlich aus seiner Grimasse abzulesen. Jetzt tat ihm Robert beinahe leid.

»Möchten Sie einen Drink?« fragte Hyde. »Ich habe einen tollen Single Malt in meiner Hausbar.«

»Gerne.« Ein Drink war das letzte, was Andrew wollte. Aber er wusste, was Hyde erwartete. Und noch musste er mitspielen. Immerhin wollte er im Büro des Bezirksstaatsanwalts landen und nicht in einem frischen Betonfundament.

»Großartig«, sagte Hyde. In seinen Augen blitzte es auf. »Mit Eis?«

»Selbstverständlich nicht.«

Hyde nickte zufrieden und ging zu der kleinen Minibar in der Ecke der Bibliothek. Er füllte zwei Tumbler mit Whisky, kam zurück und reichte Andrew eines der Gläser. Der Whisky roch schwer und torfig.

»Cheers!«

Sie stießen an und tranken. Der Whisky war stark und brannte in Andrews Kehle. Er ließ sich nichts anmerken.

»Sie sind also Andrew Stern«, sagte Hyde und musterte Andrew eingehend. Andrew blieb ruhig. Er wusste, was Hyde sah: Einen aufrechten Mann mit akkuratem Scheitel, einer perfekten Rasur, einem tadellosen schwarzen Anzug und einem absolut nichtssagenden Gesicht.

Eine undurchdringliche Maske.

»Der bin ich«, sagte Andrew. Er lächelte ein genau bemessenes Lächeln und nahm noch einen Schluck. »Und Sie sind der inoffizielle Bürgermeister der Stadt.«

Hyde grinste, sagte aber nichts zu Andrews kleinem Vorstoß. »Wollen wir uns setzen?«

»Gerne«, sagte Andrew und folgte Hyde zu den Sesseln. Sie setzten sich. Robert nuckelte an seinem Bier und sah zu seinem Vater herüber. Als Hyde den Blick seines Sohns erwiderte, schlug Robert sofort die Augen nieder.

Hyde brummte zufrieden und konzentrierte sich ganz auf Andrew. Er stellte sein Glas auf einem Beistelltischchen ab und beugte sich vor. »Mr. Stern, wir wissen alles über sie.«

»Ist das so?« Andrew setzte eine spöttische Miene auf, doch sein Herz pochte fest gegen die Rippen. Konnte Hyde tatsächlich wissen, was Andrew so gründlich vertuscht hatte? Wenn jemand die Möglichkeit dazu hatte, dann war es Hyde. Aber wenn er Bescheid wusste, dann war alles umsonst. Dann war Andrew jetzt schon erledigt.

»Ja«, sagte Hyde und lächelte. »Und mir gefällt das, was ich über Sie weiß.«

Andrew entspannte sich. Hyde wusste nichts. Sonst hätte er anders reagiert. Auch einem Psychopathen wie Richard Hyde konnte es nicht gefallen, wenn sich ein persönlicher Feind in Stellung brachte.

»Sie sind ehrgeizig« fuhr Hyde fort. »und das gefällt mir. Sie erinnern mich ein bisschen an mich selbst. Ganz im Gegenteil zu dem Stück Scheiße da drüben.«

Robert sog scharf Luft ein, aber Hyde beachtete ihn nicht weiter.

Andrew wartete ab.

»Ich habe gelesen, dass Ihre Umfrage-Werte exzellent sind«, sagte Hyde nach einer Weile. »Die Bevölkerung liebt Sie.«

Andrew zuckte mit den Schultern. »Die Leute lieben nicht mich, sondern das, was ich ihnen verspreche.«

»Und damit sind wir direkt beim Thema, Mr. Stern. Denn ich muss zugeben, dass mir gerade das Sorgen bereitet.«

»Meine Versprechen?« fragte Andrew. Er konnte sich sehr gut denken, dass Hyde mit seiner Kampagne nicht einverstanden war. Immerhin hatte Andrew dem organisierten Verbrechen den Kampf angesagt. Dass Hyde damit nichts anfangen konnte, war klar. Und dabei wusste Hyde nicht einmal, dass es Andrew hauptsächlich um ihn und seine Familie ging.

»Ich will mich nicht mit Smalltalk aufhalten, also frage ich direkt, Mr. Stern: Meinen Sie das, was Sie sagen, ernst?«

Andrew zuckte mit den Schultern. »Würde ich einen guten Bezirksstaatsanwalt abgeben, wenn ich es nicht ernst meinen würde?«

Hyde seufzte. »Genau das habe ich befürchtet. Um ihretwillen.«

Kapitel 3

»Wieso befürchtet?« fragte Andrew, aber er konnte sich genau vorstellen, was Hyde meinte. Das Vermögen seiner Familie beruhte auf Menschen-, Waffen- und Drogenhandel. Da war ein konsequenter Staatsanwalt das letzte, was Hyde gebrauchen konnte.

Der Alte seufzte wieder. »Ich will offen mit Ihnen sein, Mr. Stern. So, wie es aussieht, werden Sie der neue Bezirksstaatsanwalt von Calamity City. Daran kann es keinen Zweifel mehr geben.«

»Sie schmeicheln mir.«

»Sie missverstehen mich.« Hyde nahm noch einen Schluck Whisky und sah Andrew unverwandt an. »Ich will Ihnen nicht vorzeitig gratulieren. Ich will Sie kaufen.«

Andrew war sprachlos. Hatte Hyde das gerade wirklich gesagt? Natürlich hatte er damit gerechnet, dass er ein solches Angebot erhalten würde. Aber er war davon ausgegangen, dass Hyde subtiler vorgehen würde. »Bitte was?«

»Sie sind schockiert?« Hyde lächelte, und auch sein Sohn gab ein ersticktes Glucksen von sich. Wieder herrschte für ein paar Momente Schweigen. Dann stand Hyde auf und begann damit, im Raum hin und her zu laufen. »Was glauben Sie, womit ich mein Geld verdiene?«

Andrew zuckte mit den Schultern. »Nach allem, was man so hört, sind Sie im Transportgewerbe. American Cargo heißt Ihr Zugpferd.«

»So ist es.« Hyde gab Robert im Vorbeigehen einen Klaps auf den Hinterkopf. »Aber denken Sie, dass ich als Paketzusteller dieses Haus hätte bauen können?«

»Ist es etwa nicht so?«

Hyde machte eine wegwerfende Handbewegung und drehte sich zu Andrew um. »Selbstverständlich nicht. Also fällt meine Firma schon einmal aus. Womit also verdiene ich mein Geld? Bitte, raten Sie.«

Andrew wusste genug über Hyde, um aus dem Stehgreif ein dreißigminütiges Referat über seine Verbrechen zu halten. Er hätte von den mexikanischen Prostituierten erzählen können, von den Waffenlieferungen an die Hisbollah und von den Finanzspritzen für die IRA. Sogar von den Parties auf der »Animal Farm« nördlich von Calamity hätte er detailliert berichten können. Aber angesichts der Situation war es klüger, vorerst den Mund zu halten.

»Ich passe«, sagte er.

»Das dachte ich mir.« Hyde lächelte zufrieden. Scheinbar nahm er alles, was Andrew von sich gab, für bare Münze. Zumindest gab es nicht den geringsten Hinweis darauf, dass Hyde misstrauisch war.

Sehr gut.

»In gewisser Weise haben Sie recht, Mr. Stern. Ich verdiene mein Geld tatsächlich mit dem Transport von Waren. Aber diese Waren sind eher unkonventioneller Natur.«

Wieder lachte Robert auf, verstummte aber sofort wieder und sah seinen Vater ängstlich an. Andrew konnte den Anblick kaum ertragen. Robert Hyde war vierzig. Trotzdem buckelte er vor seinem Vater wie ein verängstigtes Kind.

»Ich verstehe nicht ganz.«

»Ihre Diplomatie in allen Ehren, Mr. Stern, aber ich denke, Sie verstehen mich sehr genau. Aber wenn Sie ein Freund der verklausulierten Wendungen sind, bitte. Im Wahlkampf ist das vielleicht noch nützlich.«

Im Wahlkampf schon, dachte Andrew. Später dann nicht mehr.

»Ich will es also so formulieren«, fuhr Hyde fort. »Die Menschen bezahlen mich, weil ich ihnen ihre Wünsche erfülle. Sehr exklusive Wünsche für sehr exklusive Menschen.«

»Er ist der Weihnachtsmann!« murmelte Robert und duckte sich weg.

»Ich bin mir immer noch nicht sicher, was Sie mir sagen wollen.« Andrew lehnte sich zurück und betrachtete Hyde. Der Alte marschierte weiter durch die Bibliothek, ließ seinen Blick über die Buchrücken schweifen und blieb dann und wann stehen, um ein Buch aus dem Regal zu ziehen und zu betrachten.

»Sind Sie so dumm oder tun Sie nur so?« Hyde blieb abrupt stehen und drehte sich zu Andrew um. Jetzt wirkte er mürrisch. »Es ist doch ganz einfach. In dieser Stadt bin ich der Platzhirsch. Wenn jemand etwas braucht, dann kommt er zu mir. Geld. Drogen. Waffen. Fotzen. Ich habe alles im Angebot. Alles. Und mein Geschäft floriert. Da ist ein idealistischer Bezirksstaatsanwalt das letzte, was ich gebrauchen kann. Was ich hingegen sehr gut gebrauchen kann, das wäre ein idealistischer Bezirksstaatsanwalt auf meiner Gehaltsliste. Also sagen Sie mir jetzt, was Sie wollen, und wir werden uns einig. Klar?«

Kapitel 4

Andrew klammerte sich an sein Glas und konzentrierte sich ganz auf den Geruch des Whiskys. Er atmete tief ein, ließ seinen Blick schweifen und atmete lautlos aus.

Er hatte erwartet, dass Hyde versuchen würde, ihn zu kaufen. Darauf war er vorbereitet gewesen. Aber dass der Alte es so unumwunden tun würde, damit hatte er nicht gerechnet. Auch wenn er über die Geschäfte der Hydes genau Bescheid wusste: Ein direktes Geständnis aus dem Mund des Familienoberhaupts hatte eine ganz andere Qualität als die Aussagen der Spitzel und die anonymen Quellen...

»Bitte seien Sie nicht schockiert über meine Offenheit.« Hyde lächelte charmant und wirkte jetzt so jovial und freundlich wie zuvor. Betont lässig schlenderte er zurück zu den Sesseln und setzte sich. »Es ist einfach wichtig, dass einige Dinge von Anfang an fest stehen. Darauf lege ich großen Wert. Sonst gibt es nur eine Menge unnötige Probleme.«

»Ich könnte mit dem, was Sie mir gerade gesagt haben, zur Polizei gehen und Sie verhaften lassen.«

»Das würden Sie nicht ernsthaft versuchen.« Hyde schlug die Beine übereinander, lehnte sich zurück und presste seine Fingerspitzen gegeneinander. »Ich würde alles abstreiten, mein Sohn würde meine Aussage bestätigen, und Sie stünden da wie der letzte Lügner. Ihre Wahl könnten Sie dann vergessen.«

»Sie haben Recht«, stellte Andrew fest und verfluchte sich selbst. Wenn er jetzt ein Aufnahmegerät gehabt hätte...

»Selbstverständlich habe ich Recht«, sagte Hyde und nickte zufrieden. »Aber natürlich verzeihe ich Ihnen Ihre erste Reaktion. Das spricht nur dafür, dass Sie ihren Beruf Ernst nehmen wollen. Und das ist auch ganz in Ordnung so. Ich will ja nicht, dass Sie einen schlechten Job machen. Ich will nur, dass Sie ihn nicht zu gut machen.«

Hyde lachte leise. Jetzt schien er komplett in seinem Element zu sein. Bestechen, erpressen, fertigmachen. Das war sein Spezialgebiet.

»Wie gesagt, Mr. Stern. Mein Job ist es, anderen Menschen ihre Wünsche zu erfüllen. Und jeder Mensch hat seine eigenen Wünsche. Was ist ihrer?«

Andrew schwieg.

»Sie sind auf jeden Fall nicht süchtig. Ich erkenne Junkies sofort. So werde ich Sie also nicht glücklich machen können.«

Andrew schwieg.

Hyde lächelte schmierig. »Interessant finde ich ja, dass sie noch Single sind. Das kann natürlich dafür sprechen, dass Sie mit Ihrem Job verheiratet sind. Man könnte aber auch noch andere Schlüsse daraus ziehen.«

Andrew presste seine Lippen aufeinander. Er wusste, dass er damit einen Teil seiner Fassade aufgab, aber er konnte nicht anders. Irgendetwas musste er tun, um Hyde jetzt nicht an die Gurgel zu gehen. Jede Faser seines Körpers schrie nach Rache. Jetzt mehr als jemals zuvor.

Der Alte lächelte erfreut. »Wie ich sehe, könnte ich recht haben. Dazu nur soviel: Auch in dieser Hinsicht könnte ich gut für Sie sorgen.«

Klar könntest du das, dachte Andrew. Du könntest mir zum Beispiel die Adresse der Animal Farm geben. Oder du würdest direkt mit mir zusammen da raus fahren, um einen netten Herren-Nachmittag zu verleben.

»Natürlich kann es auch sein, dass Ihnen diese Gedanken zuwider sind. Manche Menschen können sich selbst ja kaum im Spiegel ertragen. Aber das macht nichts. Sie würden schon lernen, wie man das Leben genießt. Bei mir hat das noch jeder gelernt. Oder, Robert?«

Robert sagte nichts, aber Hyde nickte trotzdem zufrieden.

»Also, Mr. Stern. Hört sich irgendetwas von dem, was ich Ihnen gerade gesagt habe, verlockend an?«

Andrew brauchte ein paar Momente, um sich wieder zu entspannen. Er schlug die Beine übereinander und zwang sich ein Lächeln auf die Lippen. »Ich passe erneut.«

»Wirklich?« fragte Hyde. »Ich versichere Ihnen, ich bin sehr diskret. Niemand müsste etwas davon wissen. Die Bürger erst recht nicht.«

»Wie gesagt, ich passe. Aber danke für Ihr großzügiges Angebot.«

»Ihr letztes Wort?«

Für eine einzige Sekunde dachte Andrew darüber nach, ob er sich jetzt kaufen lassen sollte. So würde er auf dem Weg ins Amt sicher keine weiteren Schwierigkeiten mehr haben. Der alte Dick Hyde kümmerte sich um seine Leute. Das stand fest. Und wenn er dann in Stellung war, konnte er den Alten immer noch ans Messer liefern.

Aber das kam nicht in Frage. Alle anderen ehrenwerten Bürger der Stadt waren potentielle Verbündete auf dem Weg in die Staatsanwaltschaft. Richard Hyde war das Gegenteil. Eher würde Andrew sich freiwillig verbrennen, anstatt Geld von diesem Schwein anzunehmen. Nicht nach dem, was passiert war.

Das war er Trisha schuldig.

»Mein letztes Wort.«

»Nun gut«, sagte Hyde und stand auf. »Ich sage es nicht gerne, aber Sie werden sehen, was das bedeutet.«

»Ist das eine Drohung?« fragte Andrew und stand ebenfalls auf.

»Natürlich ist das eine Drohung!« dröhnte Robert. Er stemmte seine Arme auf die Lehnen des Sessels und drückte sich mit Mühe nach oben. »Biste so dumm oder tust du nur so?«

»Halt dein Maul!« bellte Hyde.

»Ja, Vater«, flüsterte Robert.

»Bitte?« fragte Hyde leise und formte mit seiner Hand einen Trichter am Ohr. »Ich verstehe dich immer so schlecht, wenn du winselst!«

»Ja, Vater!« wiederholte Robert lauter. Jetzt starrte er Hyde direkt in die Augen. Seine Lippen waren nur noch ein schmaler, weißer Strich in einem hochroten Kopf.

»Geht doch!« sagte Hyde und wandte sich wieder Andrew zu. »Also, Mr. Stern. Es war mir ein Vergnügen, mit Ihnen gesprochen zu haben. Ein sehr aufschlussreiches Gespräch.«

Andrew nickte vage. Wieder fühlte er einen unbändigen Zorn in sich aufwallen. Mit dem, was Hyde gerade gesagt hatte, hätte er ihn in den Knast bringen können. Aber selbst das beste Geständnis war nutzlos, wenn es nirgendwo aufgezeichnet war.

Er dachte an seinen Plan und beruhigte sich. Er hatte jetzt eine Gelegenheit vergeben. Das war ärgerlich – aber mehr nicht. Hyde würde weiter Verbrechen begehen. Also würde es auch weitere Gelegenheiten geben. Andrews Zeit würde kommen.

Das war sicher.

»Sie finden selbst zurück?« fragte Hyde und streckte seine Hand aus.

»Selbstverständlich.« Andrew ergriff die Hand, drückte sie fest und drehte sich um. »Danke für Ihre Einladung.«

»Sehr gerne«, sagte Hyde und lächelte eigentümlich. »Ich hoffe, Sie haben viel Vergnügen. Heute Abend noch.«

Kapitel 5

Captain Gordon wartete bereits an der Treppe. »Und?« fragte er und breitete die Arme weit aus. »Wie ist das Gespräch gelaufen?«

»Blendend«, sagte Andrew. Er stellte sich zu Gordon und sah die Treppe hoch, aber weder Hyde noch Robert waren oben zu sehen. Er nahm Gordon sein Bierglas aus der Hand und leerte es in einem Zug. »Hyde hat mir kostenlosen Sex angeboten, wenn ich für ihn arbeite.«

»Sex mit dem alten Hyde?« Gordon lachte. »Mein Gott, wer will denn so etwas?«

»Sehr lustig, Gordon«, sagte Andrew und ging weiter in Richtung der restlichen Partygäste. Eine der Kellnerinnen kam ihm entgegen. Er hielt sie an der Schulter fest und sie lächelte pflichtschuldig. Er nahm ein Glas Champagner, leerte es und stellte es direkt zurück auf das Tablett. Die Kellnerin wollte weitergehen, aber er überlegte es sich anders und nahm noch ein Glas. Sich jetzt zu betrinken war nicht sinnvoll. Aber etwas anderes konnte er auch nicht tun.

»Mensch Andrew«, sagte Gordon und hatte Mühe, mit Andrew Schritt zu halten. »Was ist denn passiert?«

»Nichts!« sagte Andrew einfach. Er hatte keine Lust, mit Gordon zu reden. Er hatte auch keine Lust, in diesem Schweinestall zu bleiben und den geladenen Arschlöchern weiter bei ihrem Treiben zuzusehen. Wenn überhaupt, dann wollte er jetzt irgendetwas demolieren. Am besten das Gesicht von einem Hyde.

Er leerte sein Glas und setzte sich an die Bar. Sofort erschien eine der Bardamen vor ihm, nahm das leere Glas und lächelte ihn an. »Noch ein Gläschen?«

Andrew dachte kurz nach. Er spürte, dass ihm der Alkohol bereits zu Kopf stieg. Ein leichter Schleier schien sich auf seinen Verstand zu legen. Das war nicht gut.

Aber es war notwendig.

»Machen Sie mir einen doppelten Whisky. Oder besser einen dreifachen!«

Die Bardame nickte und ging. Andrew sah ihr hinterher und bemerkte Richter Barnes, der ein paar Stühle weiter zu seiner rechten saß. Auch er starrte der Bardame ungeniert auf den Hintern. Andrew wandte sich sofort ab. Mit Menschen wie Barnes wollte er nichts gemein haben.

Gordon setzte sich auf den freien Hocker neben Andrew und legte ihm den Arm um die Schulter. »Nun krieg dich wieder ein«, sagte Gordon. »So schlimm kann es doch nicht gewesen sein.«

»Doch«, sagte Andrew. Die Bardame kam heran und stellte ein dickwandiges Wasserglas auf den Tresen. Andrew betrachtete seinen Drink andächtig. Die gute Frau hatte seine Intention richtig gedeutet und das Glas bis zum Rand mit Whisky gefüllt.

Andrew beugte sich vor und trank einen guten Schluck ab. Das schickte sich zwar nicht – aber er hatte seine Zweifel, dass er in dieser Gesellschaft damit auffallen konnte.

»Stern!«

Alle Gäste wurden schlagartig still. Andrew drehte sich um. Die anderen Gäste starrten in Richtung der Treppe, aber ihre Rücken versperrten ihm die Sicht.

»Stern!«

Jetzt erkannte Andrew die Stimme. Das grobe Lallen mit dem winselnden Unterton – das musste Robert Hyde sein.

»Au weiah!« Gordon klopfte Andrew kameradschaftlich auf den Rücken. »Das könnte peinlich werden.«

Robert Hyde schob sich durch die Gäste und kam auf Andrew zu. Obwohl nur wenige Minuten vergangen waren, seit Andrew die Bibliothek verlassen hatte, sah Robert völlig anders aus. Seinen Frack hatte er ausgezogen, sein weißes Hemd stand offen, und das Haar hing in Strähnen von seinem Kopf. Alles in allem wirkte er jetzt wie ein tollwütiger Straßenköter.

»Da bist du ja!« sagte Robert und grinste breit. »Ich habe dich schon gesucht, du Feigling.«

Andrew blieb sitzen und sah sich um. Die anderen Gäste hatten jetzt einen Halbkreis um die Bar herum gebildet. Sogar der Captain hatte die Gefahrenzone verlassen.

Andrew atmete tief ein. Es war klar, worauf Robert aus war. Aber darauf durfte er nicht eingehen. Ganz egal, wie sehr er das wollte – und er wollte. Das stand fest. Schon der Anblick von Roberts grinsendem Gesicht ließ seinen Zorn geradezu explodieren.

»Redest du jetzt nicht mehr mit mir?« fragte Robert und machte einen weiteren Schritt auf Andrew zu. Jetzt waren sie kaum zwei Meter voneinander entfernt.

»Ich rede selbstverständlich mit Ihnen«, sagte Andrew und wunderte sich, wie gelassen er klingen konnte. »Also, worum geht es?«

»Aaaach«, sagte Robert gedehnt und schüttelte den Kopf, so heftig, dass er beinahe das Gleichgewicht verlor. »Ich möchte doch nur ein bisschen mit dir feiern. Dass du meinen Vater so schön abserviert hast. Ist doch großartig.«

Robert kam noch näher. Andrew konnte seine Alkoholfahne deutlich riechen. Sein Ekel war jetzt unbändig groß. Jeder Muskel in seinem Körper lechzte danach, diesem Idioten weh zu tun. Ihn alle zu machen, bis er um Gnade winselte. Schon seine Familienzugehörigkeit genügte Andrew, um den Wunsch zu rechtfertigen.

»Was ist?« fragte Robert und griff an Andrew vorbei, um dessen Whiskyglas zu nehmen. Er trank, rülpste laut und knallte das Glas so heftig auf die Theke, dass es zerbarst. Andrew sah, dass einige der Gäste zusammenzuckten.

»Mir ist nicht nach feiern«, sagte Andrew und rückte zur Seite, um Robert zu entgehen.

Robert fasste ihn am Arm.

Das genügte.

Andrew holte aus und schlug Robert ins Gesicht. Ein Raunen ging durch die Menge. Robert stolperte zurück und starrte Andrew fassungslos an. Blut floss aus seinem rechten Nasenloch.

Andrew wartete ab. Robert stolperte auf ihn zu, die Arme weit nach vorne gestreckt. Er wollte sich auf ihn stürzen, aber Andrew machte einen Ausweichschritt zur Seite. Robert verlor das Gleichgewicht und kam ins Straucheln. Er schlug mit dem Kopf gegen den Tresen, fiel auf den Marmorboden und blieb liegen. Er stöhnte leise und streckte seine Gliedmaßen weit von sich. Jetzt sah er aus wie ein Käfer, der auf dem Rücken lag.

Robert hob den Kopf und starrte Andrew wütend an. Andrew wusste nicht, was er tun sollte. Ein Hyde auf dem Boden – das war eine Situation, die es auszunutzen galt.

Aber damit verspielte er alle seine Chancen. Außerdem war es unfair, auf einen Wehrlosen einzuschlagen. Das konnte Andrew auf keinen Fall tun. Damit wäre er auf die Ebene der Hydes gesunken.

»Entschuldigung.« Er streckte die Hand aus, um Robert aufzuhelfen. Robert starrte Andrew weiter an und tat nichts. Nach einer Weile knurrte er eine Beleidigung, die Andrew nicht verstehen konnte.

Er zog seine Hand zurück und ging auf Abstand. Die anderen Gäste sahen ihn an. Sie wirkten weder erbost noch erstaunt. Nur neugierig. Andrew hielt ihre Blicke aus und schwieg. Es gab nichts zu sagen.

Robert rappelte sich schwerfällig auf. Er stemmte seine Arme hoch, verlor das Gleichgewicht erneut und sackte zusammen. Erst nach einigen langen Sekunden lösten sich zwei Männer und halfen Robert dabei, sich aufzurichten. Er klopfte nichtexistenten Staub von seiner Jacke und nickte Andrew zu.

Andrew spürte eine Hand auf seiner Schulter und wirbelte herum. Captain Gordon stand hinter ihm und sah ihn an. Sein Lächeln wirkte so jovial wie immer, aber seine Augen sprachen eine andere Sprache. »Komm mit!« sagte Gordon.

Andrew folgte ihm durch den Ballsaal, in die Vorhalle und hinaus vor die Tür. Auf den Treppen standen einige Männer beisammen und rauchten. Andere flanierten durch den erleuchteten Park oder standen am Springbrunnen. Der Nachtwind trieb roten Wüstenstaub über das Gelände der Villa.

»Das war nicht gut«, sagte Gordon und zündete sich eine Zigarette an. »Gar nicht gut.«

»Ich weiß.« Andrew zog seinen Autoschlüssel aus der Hosentasche, winkte einen der Butler heran und drückte ihm die Schlüssel in die Hand. Der Mann nickte und machte sich auf den Weg zum Parkplatz.

Die Beiden standen schweigend nebeneinander. Gordon blies Rauch in die Nacht. Andrew starrte gedankenverloren auf den Springbrunnen.

»Das war wirklich...«

»Ich weiß doch!« herrschte Andrew ihn an. Er war lauter, als er beabsichtigt hatte. Einer der Rauchenden sah böse zu ihm herüber. Andrew wandte sich ab und zählte bis zehn. Er musste sich jetzt beruhigen. Zumindest vorerst.

Andrews silbernes Mercedes-Coupé rollte langsam auf den Vorplatz der Villa. Der Butler stieg aus, und Andrew eilte auf ihn zu. Gordon folgte ihm.

»Bist du sicher, dass du jetzt Auto fahren willst?«

Andrew nickte. Er war sich sicher. Er gab dem Diener ein großzügiges Trinkgeld, schwang sich in den Mercedes und ließ den Motor aufheulen.

Kapitel 6

Andrew lenkte den Mercedes zügig über die Schnellstraße. Roter Staub wehte über die Fahrbahn. Der Wind heulte und presste mit Macht gegen die Seite der Limousine.

Er drehte das Radio auf und gab Gas. Er wusste, dass das mit seinem Alkoholpegel keine gute Idee war, aber das war im Moment egal. Auf der Strecke vom Anwesen der Hydes bis zur Stadtgrenze wurde ohnehin niemand kontrolliert. Dafür war immer gesorgt. Außerdem war die Strecke ein gerader Strich aus Asphalt quer durch die Wüste. Keine Hindernisse. Keine Gefahr.

Ideale Voraussetzungen, um Gas zu geben.

Ideale Voraussetzungen, um sich abzureagieren.

Er hatte keine Ahnung, wie sich sein Fauxpas auf den Wahlkampf auswirken würde. Ein tätlicher Angriff auf einen Hyde war in Calamity Hochverrat.

Auf der anderen Seite war es Robert, den er geschlagen hatte. Und jeder wusste, dass Robert das schwarze Schaf der Familie war. Und Andrew hatte selbst gesehen, wie sehr der alte Hyde seinen Sohn hasste. Für ihn würde er keinen Finger krumm machen.

Blieb nur die Möglichkeit, dass Robert sich selbst an ihm rächen würde. Und das war ziemlich wahrscheinlich. Robert war ein alkoholkranker Idiot, impulsiv und arrogant. Eine öffentliche Kränkung vertrugen solche Charaktere nicht. Da war sich Andrew sicher.

Er schaltete das Radio ein. Verzerrte Gitarrenwände dröhnten aus den Lautsprechern.

Der Zorn floss durch seinen Körper wie elektrischer Strom. Andrew kannte dieses Gefühl. Seit seiner Jugend kannte er kaum eine andere Regung. Aber er traute sich nur selten, alles herauszulassen. Nur dann, wenn ihn niemand beobachtete. Aber dann musste es sein. Der Zorn wurde sonst zu stark.

Eine Straßensperre schälte sich aus der Dunkelheit. Andrew trat das Bremspedal durch. Der Mercedes kam mit quietschenden Reifen zu stehen und touchierte beinahe die hölzerne Absperrung.

Andrew verschloss die Türen, stellte den Motor ab und betrachtete die Absperrung. Kein Mensch war dahinter zu sehen. Auch ein Auto konnte er nicht entdecken.

Er lauschte. Bis auf das Heulen des Windes war nichts zu hören.

Er öffnete sein Handschuhfach und tastete nach seiner Pistole. Sie war nicht mehr da.

Jemand klopfte an das Fenster der Fahrertür. Andrew wandte sich vom Handschuhfach ab und sah hinaus. Vor dem Wagen stand ein Mann mit einer Sturmhaube auf dem Kopf. In seiner Hand eine Schrotflinte. Er zielte auf Andrew.

»Komm raus!« schrie der Mann. Der Wind übertönte seine heisere Stimme beinahe.

Andrew blieb einen Moment lang sitzen. Dachte nach. Sein Auto war nicht gesichert. Keine Panzerung. Kein kugelsicheres Glas. Ein Schuss aus nächster nähe würde die Scheibe zertrümmern und ihn töten.

Er öffnete Verriegelung und Tür. Der eiskalte Wind trieb ihm Sandkörner ins Gesicht. Sie rieben schmerzend über seine Haut.

»Geht doch!« sagte der Maskierte. Jetzt sah Andrew, dass er nicht alleine war. Zwei weitere Männer standen einige Meter weiter hinten. Auch sie trugen Masken und zielten mit Pistolen auf seinen Kopf.

»Zur Seite!«

Andrew trat zur Seite. Der heisere Maskierte warf die Autotür zu und stupste ihn mit dem Lauf der Flinte an.

»Auf geht’s!«

Der Heisere trieb ihn auf die anderen zu. Einer der Beiden – der größere – steckte seine Waffe weg und zog Andrew einen schwarzen Sack aus grobem Stoff über den Kopf. Dann nahm er ihn in den Schwitzkasten.

Die Maskierten trieben ihn durch die Wüste. Andrew stolperte mehrere Male über Steine und verdorrte Pflanzen, aber die Männer zogen ihn weiter.

Nach einigen Minuten hörte er das Brummen eines Motors. Ein großes Auto. Vielleicht ein Van.

Eine Tür wurde geöffnet, und Andrew wurde gestoßen. Er landete auf dem kalten Metallboden des Transporters. Die Maskierten stiegen hinzu und wuchteten die Tür zu. Der Wagen vibrierte und setzte sich stockend in Bewegung.

Andrew blieb am Boden liegen und versuchte, die Fahrtrichtung nachzuvollziehen. Schon nach wenigen Minuten gab er auf. Das Fahrzeug fuhr sinnlose Kurven und hielt mehrmals abrupt an, um nach wenigen Sekunden wieder zu beschleunigen.

»Na?« fragte der Heisere. »Hattest du einen schönen Abend? Dann wird das jetzt die Krönung, das verspreche ich dir!«

Die anderen Beiden lachten dreckig.

Nach einiger Zeit hielt das Fahrzeug. Noch im selben Augenblick wurde die Tür geöffnet. Die Männer zerrten Andrew heraus und schleppten ihn weiter. Jetzt spürte er Asphalt unter seinen Schuhen.

Nach einigen dutzend Metern stoppten sie kurz und schleiften ihn auf eine Art Terrasse. Holzbohlen knarrten unter Andrews Gewicht.

Eine schwere Metalltür wurde zur Seite geschoben, und die Männer zerrten ihn weiter in das Innere eines Gebäudes. Der Geruch von Schweiß lag in der Luft.

»Komm!«

Sie packten ihn unter den Armen und zerrten ihn eine Treppe hinauf. Seine Füße schlugen gegen die Stufen, aber schon nach ein paar Momenten stoppten sie wieder. Andrew hörte ein gedämpftes Wimmern, das aus einem angrenzenden Raum kommen musste. Er konnte sich genau vorstellen, wer da wimmerte. Und warum.

Eine weitere Tür ging auf – diesmal musste es eine gewöhnliche Holztür sein, und die beiden versetzten Andrew einen letzten, heftigen Tritt. Er stolperte nach vorne und verlor beinahe das Gleichgewicht, aber einer der Männer packte ihn am Jackett.

Sie nahmen ihm die Kapuze ab. Andrew sah sich um. Der Raum war klein. Die Wände nackt. Eine einzelne Glühbirne hing von der Decke. In einer Ecke stand ein weinrotes Ledersofa. Es wirkte neuwertig und luxuriös.

»Ausziehen!« sagte der Heisere und zielte auf Andrews Kopf.

Andrew legte seinen Anzug penibel zusammen und drapierte ihn auf das Sofa.

»Hinsetzen!«

Er setzte sich. Der Heisere zog ein schwarzes Seidentuch aus seiner Hosentasche und legte es über Andrews Augen. Verknotete es hinter dem Kopf.

Der Heisere beugte sich über Andrew und fesselte ihn. Kabelbinder schnitt in Andrews Handgelenke.

Der Heisere zog sich zurück und blieb ein paar Sekunden lang still. Dann versetzte jemand Andrew eine heftige Ohrfeige. Andrew zuckte zusammen. Die Männer lachten.

»Und jetzt ist Showtime, du alter Lustmolch!« sagte der Heisere. »Komm rein!«

Die Tür ging auf. Für einen Moment passierte nichts.

Dann spürte er eine Hand an seinem Glied.

Kapitel 7

Die Hand war klein und wusste, was sie zu tun hatte. Mit professionellen Bewegungen massierte sie Andrew. Machte ihn halb wahnsinnig.

Er spannte seinen Körper an. Versuchte, sich dagegen zu wehren. Lehnte sich zurück und biss die Zähne zusammen. Versuchte, nicht daran zu denken.

Die Männer im Raum lachten heiser. Einer klatschte begeistert in die Hände und johlte.

Die Plastikfesseln schnitten in seine Handgelenke. Andrew konzentrierte sich auf den Schmerz. Für ein paar Momente gelang es ihm tatsächlich: Seine Geilheit verschwand. Er fokussierte sich weiter auf den Schmerz und visualisierte die dünnen Plastikfesseln an seiner Hand. Wie sie über seine Hand scheuerten. Wie sie tief in sein Fleisch schnitten. Wie sein Blut an ihnen herabfloss.

Die Hand ließ von ihm ab. Er lehnte sich erleichtert zurück.

»Na?« fragte eine heisere Männerstimme dicht neben seinem Ohr. »Geil, oder?«

Er sagte nichts. Ehe er antworten konnte, war die Hand wieder an seinem Glied und machte weiter. Fuhr mit den Fingerspitzen behutsam daran entlang. Auf und ab. Langsam. Andrew spürte, wie das Blut zurück in seinen Schwanz pumpte.

Wieder lachten die anderen Männer. Lachten ihn aus. Einer von ihnen stöhnte erregt. Andrew hörte ein glitschiges Geräusch.

Dann kam die Zunge.

Er zuckte heftig zusammen. Die Zunge war zart. Feucht. Warm. Andrew spürte, wie ihm heiß wurde. Er konzentrierte sich mit Macht auf seine Fesseln. Aber es funktionierte nicht. Nicht mehr. Natürlich nicht. Die Zunge machte weiter und weiter. Die Geilheit nahm überhand.

Er lehnte sich zurück. Stöhnte leise. Genussvoll.

Ein Klicken ertönte. Das Geräusch einer Kamera. Mehrere Male schnell hintereinander. Andrew war schlagartig wieder Herr seiner Sinne. Erneut spannte er seinen Körper an. Verzog sein Gesicht zu einer Grimasse. Aber er wusste, dass das nichts mehr brachte. Die Fotos existierten jetzt.

Was auch immer sie im Einzelnen zeigten.

Die Zunge leckte ein letztes Mal über die Eichel. Dann war sie weg. Auch die Hand ließ los. Andrew spürte das Pochen seines Blutes in den Lenden. Er konnte sich nur allmählich beruhigen.

Die anderen Männer im Raum lachten. Einer schlug mit der flachen Hand gegen Andrews Penis. Der Schmerz war intensiv. Er stöhnte auf. Die Männer lachten wieder.

»Das hast du gut gemacht!« sagte einer der Männer. »Und jetzt krieg dich wieder ein, du notgeiler Bock!«

Eine Tür wurde geöffnet. Andrew spürte einen Luftzug auf seinem Körper. Wenige Sekunden später schlug die Tür mit einem dumpfen, schweren Geräusch zu.

Jemand nahm ihm die Augenbinde ab. Er blinzelte und sah sich um. Die drei Maskierten waren jetzt wieder alleine im Raum. Zwei von ihnen zielten mit Revolvern auf Andrews Kopf. Der Dritte beugte sich zu ihm. Unter seiner Sturmmaske zeichnete sich ein Grinsen ab. Er griff hinter Andrew und schnitt die Fesseln auf.

Andrew zog seine Hände hinter dem Kopf hervor und massierte die Handgelenke. Der Grinsende ging auf Abstand und warf Andrew seinen Anzug zu. »Mach schnell!«

Andrew wartete, bis er erschlaffte, und zog sich dann an. Die Männer starrten ihn unentwegt an.

Sein Zorn war jetzt unbändig. Er wusste zwar nicht mit Sicherheit, was passiert war, aber er ahnte es. Und das machte ihn rasend.

Er konnte versuchen, eine Waffe an sich zu bringen und die Drei zu erschießen. Aber das war ein unsinniger Gedanke. Er schoss gut, aber bei einer dermaßen riskanten Aktion würde er selbst auch sterben. Das war sicher. Und wenn er tot war, dann würde er Hyde nicht mehr drankriegen. Das war auch sicher.

»Kann losgehen«, sagte er und zog sein Jackett über.

Die Maskierten nickten. Der Grinsende stülpte Andrew wieder der den Sack über den Kopf. Jetzt roch der Sack nicht nur nach Schweiß, sondern auch nach Sperma.

»Extra für dich!« feixte einer der Männer.

Sie führten Andrew im Dauerlauf zurück dem Fahrzeug. Stießen ihn hinein und wuchteten die Tür zu. Nur wenige Sekunden später heulte der Motor auf, und das Auto setzte sich in Bewegung.

Kapitel 8

Andrew lud seine Pumpgun durch und zielte auf den Kopf des Fotografen. Er fletschte die Zähne und setzte die kälteste Miene auf, zu der er fähig war. Spannte den Abzug an und wartete

»Sehr gut!« Der Fotograf lachte und schoss ein weiteres Foto. »Vielleicht noch ein bisschen grimmiger?«

»Meinen Sie wirklich?« fragte Andrew und gab sich Mühe, noch ein bisschen grimmiger auszusehen. Natürlich hätte er für einen kurzen Augenblick seine Maske lüften und seinen echten Zorn präsentieren können, aber das war nicht ratsam. Er wollte wie ein entschlossener Revolvermann aussehen und nicht wie ein rachsüchtiger Geisteskranker.

»Nein, das meint er nicht.« Fox Cunningham trat an Andrew heran und schob die Pumpgun zur Seite. »Der Mann hier will der nächste Bezirksstaatsanwalt werden. Nicht der nächste Billy the Kid.«

Cunningham nahm Andrew die Waffe aus der Hand und schulterte sie. Andrew musste lachen. Cunningham war ein zierlicher Mann mit den feinen Gesichtszügen eines englischen Lords. Das schwere Gewehr auf seiner Schulter wirkte lächerlich.

»Sind Sie sicher?« fragte der Fotograf. »Die Rednecks hier unten lieben diese Waffenscheiße.«

»Aufpassen«, sagte Cunningham und deutete auf Andrew. »Der Mann ist selbst ein waschechter Redneck.«

»Dann will ich nichts gesagt haben.« Der Fotograf widmete sich hüstelnd seiner Kamera und kontrollierte die letzten aufnahmen auf dem Display des Macbooks, an das die digitale Spiegelreflex angeschlossen war.

»Zu spät.« Andrew boxte dem Mann gegen die Schulter. »Ihr Yankees ertragt es scheinbar nicht, wenn Männer mit ihren Waffen posieren.«

»Nein, wir nutzen die Zeit lieber für Sitzkreise mit feministischen Lesbierinnen und notgeilen Geisteswissenschaftlern.«

Andrew lachte pflichtschuldig und begutachtete die Bilder. Sie waren verdammt dramatisch. Da hatte Cunningham vollkommen Recht. Aber sie waren auch verdammt gut. Gut genug, um die Kosten für die Anreise aus New York zu rechtfertigen. Aber im Moment waren ihm die Kosten für den New Yorker Fotografen ohnehin egal.

Er dachte an den vorigen Abend. Die Maskierten hatten ihn an seinem Auto aussteigen lassen. Dann war er nach Hause gefahren und hatte es sich besorgt, bevor er ins Bett gefallen war. Er hasste sich dafür. Man hatte ihn vergewaltigt. Trotzdem war er geil geworden wie ein räudiger Köter und hatte den Handjob selbst beendet. Aber es war nötig gewesen. Sonst hätte er nicht ruhig schlafen können.

Cunningham legte ihm die Hand auf die Schulter, sodass Andrew heftig zusammenzuckte. »Was ist los?« fragte Cunningham. »Schlecht geschlafen?«

»So ungefähr«, sagte Andrew. Früher oder später würde er Cunningham von dem Vorfall erzählen. Als Wahlkampfmanager musste er auf alles vorbereitet sein. Aber jetzt war nicht der richtige Zeitpunkt dafür.

Eine tiefe Sorgenfalte erschien auf Cunninghams Stirn: ein sicheres Anzeichen dafür, dass er etwas ahnte. Andrew ließ sich nichts anmerken, aber innerlich fröstelte er.

Cunningham schien jede Maske durchblicken zu können. Egal, wie viel Mühe man sich damit gab.

»Wenn Sie weitere Bilder machen wollen, dann sollten wir das schnell erledigen.« Cunningham bedachte Andrew mit einem letzten, sorgenvollen Blick und wandte sich dann wieder an den Fotografen. »Der Zeitplan von Mr. Stern ist dicht gestrickt.«

Der Fotograf nickte und zupfte an seinem Bart herum. »Vielleicht noch ein Foto auf dem er schießt? Also, auf ein echtes Ziel?«

Cunningham nickte. »Wieso nicht?«

»Okay.« Andrew nahm seinen Revolver, den er neben dem Laptop abgelegt hatte, und setzte sich einen Ohrschützer auf. »Aber könnte laut werden.«

Der Fotograf und Cunningham nahmen ebenfalls Schützer und setzten sie auf.

Andrew drehte sich zum Schießstand. Die Zielscheibe war in Position. Er legte an, stellte sich vor, dass er auf den Kopf von Richard Hyde zielte, und entleerte sein Magazin innerhalb von wenigen Augenblicken. Der Rückstoß der Waffe schoss durch seinen Arm bis in seine Schulter.

Er legte die Waffe zur Seite, nahm seinen Ohrschützer ab und drückte den Knopf an der Wand neben ihm. Mit einem lauten Surren setzte sich die Mechanik in Bewegung und transportierte die Zielscheibe nach vorne.

»Heilige Scheiße«, sagte der Fotograf und betrachtete die Scheibe mit beinahe religiöser Andächtigkeit. Andrew hatte dreimal den innersten Kreis getroffen, und der vierte Schuss hatte das Bullseye nur um wenige Millimeter verfehlt.

»Ja«, sagte Andrew und schüttelte den Kopf. »Ziemlich unsauber geschossen.«

»Was?« Der Fotograf starrte Andrew fassungslos an.

»Ja«, stimmte Cunningham zu. »Wirklich sehr unsauber. Jesse James würde Sie dafür auslachen, Andrew. Wollen Sie vielleicht noch ein Foto mit der Scheibe?«

»Ich weiß nicht.« der Fotograf sah abwechselnd auf die Zielscheibe und auf Andrew. »Entweder, die Leute glauben das nicht, oder sie kriegen am Ende noch Angst. Wollen Sie das wirklich?«

»Aber sicher.« Andrew grinste. »Angst kann nie schaden.«

Kapitel 9

Andrew saß am Fenster des Clubhauses und sah zu, wie der Fotograf mit seinen riesigen Metallkoffern über den Vorplatz der Schießanlage watschelte. Ein Taxi parkte vor dem Tor, und der Fahrer kam dem Fotografen gestikulierend entgegen. Mit einer hemdsärmeligen Geste griff der Fahrer nach einem der Koffer, aber der Fotograf zuckte zurück und gab den Koffer nicht frei. Anscheinend waren seine Objektive zu wertvoll, um sie einem Laien zu überlassen. Auch wenn der sie nur ein paar Meter weit schleppen wollte.

»Der Mann ist der beste in der Branche«, sagte Cunningham und setzte sich zu Andrew an den kleinen Tisch. Er stellte zwei Gläser mit Cola ab und sah Andrew erwartungsvoll an. »Und jetzt zu unserem Problem.«

»Unser Problem?« Andrew legte die Stirn in Falten.

Cunningham verdrehte die Augen. »Bitte! Irgendetwas beschäftigt Sie. Und da ich Ihr Wahlkampfmanager bin, muss ich wissen, was das ist. Also raus mit der Sprache. Wenn es wegen Robert Hyde ist, dann...«

»Woher wissen Sie davon?«

Cunningham lächelte verschmitzt. »Ich muss alles wissen. Und dann noch ein bisschen mehr. Auf jeden Fall sollten Sie sich deswegen keine Gedanken machen. Robert Hyde ist kein Faktor für unseren Wahlkampf. Der Typ interessiert keine Sau. Wenn Sie seinen Vater geschlagen hätten, dann sähe die Sache natürlich anders aus.

Andrew winkte ab. »Hyde beschäftigt mich nicht. Wie Sie schon gesagt haben: Der Typ ist ein Idiot. Und die Party gestern Abend ist auch abgehakt. Aber danach...«

Er sah sich um. Hinter der Theke saß eine Mittzwanzigerin, starrte desinteressiert in die Ferne und nickte mit dem Kopf zum Beat des Popliedchens, das aus den Boxen in den Raumecken plärrte.

Andrew beugte sich vor und berichtete in knappen Worten von seiner Entführung und der Vergewaltigung. Cunningham gab sich betont lässig, nippte an seiner Cola und sah aus dem Fenster. Der Fotograf war immer noch da und hievte einen seiner Koffer mit größtmöglicher Vorsicht in den Kofferraum des Taxis, während der Fahrer daneben stand und die Operation mit skeptischen Blicken begleitete.

Nachdem Andrew seine Geschichte beendet hatte, lehnte sich Cunningham zurück. »Es war taktisch unklug, darauf einzugehen.«

»Die waren zu Dritt und hatten Waffen. Das war nicht die richtige Situation für taktische Erwägungen.«

Cunningham wischte den Einwand mit einer energischen Geste beiseite. »Es gibt keine falsche Situation für taktische Erwägungen. Aber ich verstehe, dass Sie angesichts der Sachlage keinen Nerv dazu hatten.«

»Sie klingen so, als wäre das ganze ein gepflegter Sonntagnachmittagsspaziergang mit ein paar alten Freunden gewesen.«

»Skandalisieren bringt nichts.« Cunningham nippte an seiner Cola. »Aber angesichts der Lage ist es wirklich nicht so schlimm. Ich würde davon ausgehen, dass Hyde Sie erst nach der Wahl erpressen will. Das erscheint mir sinnvoller.«

»Aber selbst wenn«, sagte Andrew. »Wenn Hyde mich unter Kontrolle hat, dann...«

»Mein Job ist es, Sie erst einmal in Stellung zu bringen. Was danach passiert, das passiert danach.«

»Das reicht mir aber nicht.«

»Hätten Sie nicht wenigstens ihre Erektion im Zaum halten können?«

»Verzeihen Sie bitte, dass ich ein Mensch bin!« Andrew schlug mit der Faust auf den Tisch. Die Kellnerin sah erstaunt auf, aber Andrew fing sich sofort wieder. Er beugte sich noch weiter zu Cunningham hin und flüsterte weiter. »Das ist nicht besonders zielführend, was Sie hier gerade machen.«

»Was wäre denn zielführend?« fragte Cunningham. »Soll ich Ihnen sagen, was Sie tun sollen? Dann würde ich Ihnen empfehlen, Ihre Karriere vorzeitig an den Nagel zu hängen. Sie sind jetzt kompromittierbar. Aber ich nehme nicht an, dass Sie das hören wollen.«

»Nein«, sagte Andrew. »ich werde Bezirksstaatsanwalt. Auf jeden Fall.«

»Dann müssen Sie es mit Fassung tragen. Wir könnten natürlich versuchen, die Bilder zu vernichten. Aber so, wie ich Hyde einschätze, lagern diese Bilder in seinem privaten Tresor. Und bevor ich ein Team in das Anwesen der Hydes schicke...« Cunningham verstummte und sah Andrew erwartungsvoll an. Scheinbar wollte er hören, was Andrew von der Idee hielt. Vielleicht wollte er sogar eine Zustimmung hören. Aber die konnte Andrew nicht geben.

»Kein Einbruch«, sagte Andrew. »Ich bin nicht Nixon. Ich kann kein Watergate gebrauchen.«

»Das wäre kein Watergate«, sagte Cunningham. »Wenn wir bei Hyde einbrechen, dann wäre das entweder ein Erfolg oder...«

»Oder was?«

»Nun«, sagte Cunningham und zuckte mit den Schultern. »ich glaube nicht, dass ein Mann wie Hyde die Polizei rufen würde, wenn in seinem Haus eingebrochen wird.«

»Und wenn wir selbst zur Polizei gehen?«

Cunningham lachte ein trockenes, unangenehmes Lachen. »ich hatte nicht gedacht, dass Sie so naiv sein könnten, Andrew.«

»War ja nur eine Idee.«

»Und die Idee ehrt Sie. Aber angesichts der Korruption in dieser Stadt können wir eine Anzeige gegen unbekannt wohl ausschließen. Außerdem würde der Fall so oder so in die Schlagzeilen kommen. Und das ist das letzte, was wir gerade gebrauchen könnten.«

Andrew nickte. Natürlich hatte Cunningham Recht. So wie üblich. Das politische Gespür des Wahlkampfmanagers war unbestechlich. Trotzdem blieb immer noch die Frage, was sie jetzt tun konnten...

Cunninghams Handy klingelte. Er zog es aus seiner Hosentasche und nahm das Gespräch mit seinem typischen, schneidenden »Cunningham!« an.

Andrew beobachtete Cunningham fasziniert. Sein Gesicht blieb absolut reglos. Genau so, wie Andrew seinen Wahlkampfmanager kannte. Sein Pokerface war perfekt – und bei jedem Telefonat gleich. Egal, ob er eine Thunfisch-Pizza bestellte oder eine Intrige ersann.

»Danke«, sagte er nach einer Weile und legte auf.

»Was ist los?«

»Wir sind spät dran.« Cunningham stand auf, leerte seine Cola in einem Zug und ging in Richtung Ausgang.

»Was soll das heißen?« fragte Andrew und stand ebenfalls auf, um Cunningham zu folgen.

»Die Polizei ist soeben in unserer Wahlkampfzentrale eingetroffen, um eine Razzia durchzuführen.« Cunningham blieb abrupt stehen und drehte sich zu Andrew um. »Scheinbar soll die Schlinge jetzt schon zugezogen werden.«

Kapitel 10

Der Chauffeur lenkte die Limousine in eine enge Nebenstraße und parkte zwischen einer Harley und einem Kombi. Andrew und Cunningham stiegen aus und eilten zurück auf die Hauptstraße. Vor der Glasfassade der Wahlkampfzentrale herrschte Chaos. Ein halbes Dutzend Streifenwagen und zwei Transporter von der Crime Scene Unit parkten auf der Straße. Ein halbes dutzend Cops hatte sich um den Eingang herum postiert und bewachte die gaffende Menge, die sich an der Absperrung drängte. Einige Reporter riefen hektische Fragen und schossen Fotos.

»Vielleicht sollten wir den Seiteneingang benutzen«, schlug Andrew vor.

Cunningham überlegte einen Moment lang, dann nickte er. Sie drehten um und liefen an der Seite des Gebäudes entlang. Auf der rückwärtigen Seite befand sich der Personaleingang. Cunningham betätigte die Klingel. Fast augenblicklich ertönte das schneidende Summen des elektrischen Türöffners. Cunningham schob die Tür auf und ließ Andrew den Vortritt.

In dem kleinen Foyer roch es nach Putzmittel, und der Boden glänzte. In dem kleinen Hausmeisterkabuff saß einer der Pförtner. Er sah Andrew missbilligend an. »Schande über Sie!« sagte er und wandte sich dann seinem Computer zu.

»Was soll das heißen?« fragte Andrew, aber der Pförtner beachtete ihn gar nicht mehr.

Cunningham fasste ihn an der Schulter und führte ihn zu den Aufzügen. Während sie warteten, sah Andrew zu dem Pförtner zurück. Der Mann starrte weiterhin angestrengt auf seinen Computer, aber hin und wieder sah er auf, um Andrew verstohlen zu mustern.

Die Aufzugtüren öffneten sich. Eine Putzfrau im blauen Kittel stand in der Kabine. Andrew erkannte die Frau sofort. Sie putzte regelmäßig sein Büro. Er setzte ein herzliches Lächeln auf und nickte ihr zu. »Guten Tag, Miss Ellerson!«

Die Putzfrau sah Andrew überrascht an. Dann setzte sie eine eisige Miene auf und schob sich im weitest möglichen Abstand zu ihm aus der Kabine. Andrew sah ihr nach. Der Pförtner und die Frau nickten sich zu.

»Kommen Sie«, sagte Cunningham und schob Andrew in den Fahrstuhl. Er drückte den Knopf für die oberste Etage. Die Putzfrau warf ihnen einen letzten bösen Blick zu. Dann schlossen sich die Türen.

Andrew legte die Stirn in Falten. Bisher war er beim Personal beliebt gewesen. Sein Wahlprogramm war gut angekommen, und seine lockere Umgangsart hatte das übrige getan. Aber das hatte sich scheinbar erledigt. Aber konnte eine einzige Razzia seinen Ruf dermaßen schädigen?

Ein Gong ertönte, und der Fahrstuhl kam mit einem Ruck zu Stehen. Die Türen glitten zur Seite und gaben den Blick auf die Wahlkampfzentrale frei. Sie nahm das gesamte dreißigste Stockwerk ein.

Schon an normalen Tagen herrschte hier oben rege Betriebsamkeit, die sich immerzu am Rand zum Chaos bewegte. Aber jetzt war jedes Maß überschritten. Dutzende Polizisten wuselten durch die Reihen des Großraumbüros, sichteten Akten und durchsuchten die Schränke. Andrews Mitarbeiter standen in einer Ecke des Raums und beobachteten die Polizisten. Sie waren sichtlich eingeschüchtert.

Cunningham übernahm die Führung und eilte auf die Mitarbeiter-Gruppe zu. Sofort löste sich Ralph Schultz, der Büroleiter, aus der Gruppe und eilte auf sie zu.

Ralph war ein stiernackiger Mann. Seine Hornbrille versank in seinen dichten Augenbrauen. Rote Hosenträger spannten sich über seinem weißen Hemd und hielten eine viel zu lange Anzughose in Position. Um dem fragwürdigen Kleidungsstück zusätzliche Sicherheit zu verleihen, trug Ralph einen breiten Ledergürtel.

»Hier ist die Kacke am dampfen, Chef!« sagte Ralph zu Cunningham und ruderte mit den Armen. »Und wir sitzen bis zur Oberlippe drinnen.«

»Danke für die blumige Zusammenfassung der Lage«, sagte Cunningham und marschierte durch die Schreibtischreihen. »Wer ist der zuständige Polizist?«

»Captain Gordon«, sagte Ralph und deutete in Richtung des Konferenzraums. Er geht gerade die Dateien auf unserem Server durch.«

Cunningham nickte und wandte sich in Richtung des Konferenzraums. »Hat er gesagt, was er sucht?«

»Nein.«

Cunningham blieb stehen. »Sie bleiben hier, Ralph, und beaufsichtigen diese Polizisten. Mr. Stern und ich werden den Captain begrüßen.«

Ralph nickte und wandte sich ab.

»Na dann mal los.«

Der Konferenzsaal war das einzige abgetrennte Zimmer in der Etage: ein Glaskasten in der hintersten Ecke des Büros. Schon durch die gläserne Wand hindurch sah Andrew den Captain. Er saß zusammen mit zwei Polizisten in Uniform vor einem kleinen Laptop, der via Netzwerk-Kabel mit dem großen Server in der Ecke des Raums verbunden war. Alle drei starrten auf den Bildschirm des Notebooks. Ihre Mienen wirkten schockiert.

Andrews Magen verkrampfte sich.

»Guten Morgen die Herren!« sagte Cunningham und betrat den Konferenzsaal. Gordon schreckte hoch und musterte Andrew mit einem seltsamen Blick.

»Guten Morgen«, sagte Gordon und winkte Andrew heran. »Also... hast du eine Erklärung dafür, Andrew?«

Andrew umrundete den Tisch und sah auf den Bildschirm.

Sein Herz setzte für einen Moment aus.

Auf dem Monitor war das Bild eines siebenjährigen Mädchens zu sehen. Sie war nackt und hockte in einer verdreckten Badewanne. Ein Strahl goldgelben Urins plätscherte in ihr angstverzerrtes Gesicht.

Andrew spürte, wie sich sein Magen umdrehte. »Das ist nicht von uns.«

»Was denn?« fragte Cunningham und kam ebenfalls heran, um auf den Bildschirm zu sehen. Als er das Foto sah, atmete er geräuschvoll ein. »Grundgütiger!«

»Mach das weg«, sagte Andrew. Gordon nickte und schloss das Bild. Darunter kam ein Verzeichnis zum Vorschein, Den Dateinamen nach zu urteilen enthielt es weitere kinderpornographische Bilder. Und es mussten hunderte sein.

«Damit haben wir nichts zu tun«, sagte Cunnigham bestimmt. »Jemand hat diese Dateien auf unseren Server geschmuggelt, um uns zu kompromittieren.«

»Mag sein«, sagte Gordon und lehnte sich zurück. Er scrollte durch das Verzeichnis und öffnete wahllos ein weiteres Bild: Eine nackte Jugendliche an einem tropischen Strand, die Beine weit gespreizt. Gordon grunzte angewidert und schloss die Datei wieder.

Er scrollte weiter. Andrew starrte fassungslos auf die Dateiliste. Anscheinend lagerten auf dem Server mehrere tausend kinderpornographische Fotografien.

»Denken Sie, wir würden solche Dateien frei zugänglich auf unseren Servern speichern?«

»Es ist völlig egal, was ich denke«, sagte Gordon. Er klang jetzt sehr müde.»Diese Bilder sind eindeutig.« Er öffnete ein Unterverzeichnis, das den Namen PRIVAT trug. Darin waren nur vier Bilder abgespeichert.

Das müssen sie sein, dachte Andrew. Sein Magen war jetzt ein Ball aus geschmolzenem Blei. »Was ist das?«

Gordon öffnete eine der JPG-Dateien.

Andrew starrte auf den Monitor. Das Bild war scharf und gut ausgeleuchtet. An dem Motiv konnte kein Zweifel bestehen. Das war er. Nackt auf einem roten Sofa. Die Augen verbunden. Die Hände scheinbar genussvoll hinter dem Kopf verschränkt. Die Beine weit gespreizt.

Und dazwischen ein kleines Mädchen. Blond und spindeldürr.

Mit seinem Schwanz im Mund.

Kapitel 11

Das Verhörzimmer war klein und stickig. Andrew saß auf einem metallenen Stuhl und starrte in den riesigen Spiegel an der gegenüberliegenden Wand. Er hatte keinen Zweifel daran, dass dahinter Polizisten saßen und ihn beobachteten. Zumindest der Captain und einer seiner Stellvertreter. Vielleicht sogar der Commissioner selbst.

Die Frage war, was sie zu sehen glaubten.

Er lehnte sich zurück und sah sich um. Eine helle Neonleuchte war in die Decke eingelassen. Der Tisch war am Boden festgeschraubt. Darauf waren zwei Mikrophone befestigt. Ebenfalls fest verschraubt. Der ganze Raum war scheinbar darauf ausgerichtet, unzerstörbar zu sein.

Die Tür ging auf, und der Commissioner betrat das Zimmer. Andrew betrachtete den Mann missmutig. Seine Bewegungen wirkten beschwingt. Außerdem lächelte er. Scheinbar hatte er großen Spaß an der Situation.

Unter seinem Arm trug er ein Notebook.

Der Commissioner setzte sich auf den Stuhl, der Andrew gegenüberstand. Er legte das Notebook auf den Tisch, beugte sich vor und sprach in das Mikrophon. »Dreizehn Uhr dreiunddreißig. Ich beginne die Vernehmung von Mr. Andrew Stern. Anwesend sind Mr. Andrew Stern und ich, Commissioner John Bullock.«

»Ich will, dass mein Anwalt bei der Vernehmung zugegen ist«, sagte Andrew.

Bullock nickte bedächtig. »Sie vertrauen wohl nicht auf Ihre eigene Erfahrung als Anwalt, was?«

»Es ist mein verfassungsmäßiges Recht, dass ein Rechtsbeistand bei jeder Vernehmung zugegen ist.«

»Tja«, sagte Bullock und zuckte mit den Schultern. »Sie sollen einen bekommen. Ihr Mann ist schon auf dem Weg zu uns.«

»Dann ist ja gut.« Andrew verschränkte die Arme vor der Brust und lehnte sich zurück.

Bullock öffnete das Notebook, drückte ein paar Knöpfe und drehte es dann um, sodass Andrew den Monitor sehen konnte. Der Bildschirm zeigte das Bild, auf dem Andrews Oralverkehr mit dem Mädchen festgehalten war.

Andrew schwieg und starrte weiter in den Spiegel hinter Bullock.

»Gefällt Ihnen das Bild nicht?« fragte Bullock.

Andrew schwieg.

»Ist doch eine geile Nummer gewesen. Die Kleine schön in den Mund ge...«

Andrew griff über den Tisch. Bullock zuckte zurück, aber Andrew schloss nur den Laptop und schob ihn weit von sich weg. »Das ist nicht rechtens, was Sie hier machen.«

Bullock grinste. »Ich schäkere doch nur ein bisschen mit Ihnen rum, Stern. Um uns die Wartezeit zu versüßen.«

Andrew schwieg. Bullocks Manöver war so durchsichtig wie es nur ging. Der Commissioner wollte ihn provozieren und zu Fehlern verleiten.

Das Problem an dieser Taktik war, dass sie funktionierte. Andrew spürte, wie sich der Zorn in ihm regte. Am liebsten wäre er jetzt sofort aufgesprungen, um Bullock an die Gurgel zu gehen. Ihn als Kinderschänder hinzustellen – das war das schlimmste, was sich Andrew vorstellen konnte.

Aber es stimmte ja. Er hatte Oralverkehr mit diesem Mädchen gehabt. Dass er das nicht gewollt hatte – dass er das nicht einmal gewusst hatte – spielte da keine Rolle. Vielleicht vor einem liberalen Gericht. Aber in Calamity gab es keine liberalen Gerichte, und Andrew war auch kein Liberaler. Er hatte Schuld auf sich geladen. Das stand fest. Ob er es nun gewollt hatte oder nicht.

Einmal mehr verfluchte er Hyde. Der Gedanke an den Alten in dem Anwesen vor der Stadt machte Andrew rasend.

Bullock lächelte unbekümmert und öffnete den Laptop erneut. Wieder flackerte das Bild von Andrew und dem Mädchen über den Bildschirm.

»Warum haben Sie keine Ehefrau?« fragte Bullock. »Ich meine, immerhin sind Sie beinahe vierzig. Da liegt der Gedanke an eine Hochzeit doch nahe. Aber bei Ihnen? Nichts. Keine Frau in Sicht. Nicht einmal eine Affäre. Da fragt man sich doch, was das zu bedeuten hat.«

Andrew schwieg.

»Wissen Sie, ich kann Sie ja verstehen. Ich meine, die kleine auf den Bildern – das ist ja beim besten Willen kein Kind mehr. Und sie scheint ja Erfahrung in der Sache zu haben. So wie sie Sie da bearbeitet. Vermutlich eine professionelle Kindernutte. Also haben Sie sich auf dem Strich bedient und nicht irgendein kleines Mädchen von der Straße entführt. Deswegen gibt es auch bislang keine Vermisstenmeldung.«

Andrew schwieg.

»Kommen Sie schon.« Bullock lehnte sich vor, verdeckte sein Mikrophon mit der Hand und lächelte Andrew an. »So ein schönes, enges Stück Jungfleisch ist doch etwas Feines, oder?«

»Ich bin kein Kinderschänder.«

»Ach ja?« Bullock lehnte sich abrupt zurück, lächelte aber weiter. »Wollen Sie also leugnen, dass Sie das sind?«

Andrew schüttelte den Kopf. Sie hatten ihm zwar die Augen verbunden, aber er war trotzdem deutlich zu erkennen. Selbst wenn er es gewollt hätte: Diese Aufnahme konnte er nicht leugnen.

Er schloss den Laptop und lehnte sich zurück. »Das bin ich. Daran besteht kein Zweifel.«

»Dann geben Sie den Missbrauch also zu?«

»Ich will meinen Anwalt sprechen.«

Bullock öffnete den Laptop wieder und schob ihn dicht an Andrew heran. »Sie haben dieses Mädchen oral missbraucht!«

»Ich will mit meinem Anwalt sprechen.«

»Aber sicher doch.« Bullock seufzte. »Was sollten Sie auch sonst tun? Ein schmieriger Kinderficker wie Sie ...«

Andrew sprang auf und langte über den Tisch. Griff an den teigigen Hals des Commissioners. Spürte dessen Blut in der Halsschlagader pochen. Er wollte zudrücken, aber noch im selben Moment öffnete sich die Tür, und Captain Gordon stürmte in den Raum.

»Lass das sein!« sagte Gordon. »Um Gottes Willen, Andrew!«

Andrew hielt in der Bewegung inne und zog seine Hände zurück. Der Commissioner sah ihn aufmerksam an und lehnte sich zurück. »Legen Sie ihm Handschellen an und lassen Sie ihn ins Gefängnis bringen. Ich glaube, Mr. Stern ist heute für eine Vernehmung zu ... erregt.«

Gordon nickte und ging auf Andrew zu. Er zückte seine Handschellen und fesselte ihn. »Tut mir leid.«

Sie verließen das Verhörzimmer.

Kapitel 12

Der Gefangenentransport hielt an. Augenblicklich schnellten die Türen auf. Grelles Sonnenlicht flutete das Innere. Andrew kniff die Augen zusammen. Vor dem Wagen standen vier Gefängniswärter. Zwei von ihnen hatten Waffen in den Händen.

»Rauskommen!« schrie einer der Wärter.

Die schweren Ketten an Andrews Füßen machten jeden Schritt zu einem Kraftakt.

Er sah sich um. Der Transporter parkte mitten auf dem Gefängnishof. Hinter einem mannshohen Zaun standen etwa vierzig Sträflinge und beobachtete ihn. Die eine Hälfte von ihnen waren muskulöse Schwarze. Die andere Hälfte waren Skinheads, deren Gesichter mit Tätowierungen bedeckt waren. Sie alle grinsten Andrew unverschämt an.

»Aber hallo!« sagte einer der Schwarzen. »Wenn das nicht unsere nächster Staatsanwalt ist! Hoffentlich gefällt es Ihnen bei uns!«

Die anderen Schwarzen lachten. Einer der Wärter löste sich aus der Gruppe um Andrew und schlug mit seinem Schlagstock gegen das Gitter. Verpisst euch, ihr Homos!«

Die Schwarzen blieben gänzlich unbeeindruckt stehen. Der Rädelsführer verschränkte die Arme vor der Brust und lächelte den Wärter provozierend an. »Wir wollen Ihn doch nur nett begrüßen!«

»Genau!« stimmte ein anderer zu. »Wir haben doch ein Herz für kinderfickende Staatsanwälte!«

Der Wärter schlug noch einmal gegen das Gitter und kehrte dann zu Andrew zurück. »Also los!« Zwei der Wärter packten Andrew unter den Armen und führten ihn in Richtung des Gefängnisgebäudes. Sie liefen an dem Gitter vorbei. Die Schwarzen johlten.

Andrew spürte, wie Scham und Zorn in ihm aufstiegen, Eigentlich war er angetreten, um Abschaum hinter Gitter zu bringen. Aber jetzt konnte ihn sogar dieser Abschaum verhöhnen – und zwar mit Recht ...

»Psst!«

Andrew sah überrascht zur Seite. Einer der Glatzköpfe war ganz nahe an das Gitter getreten und spuckte Andrew an. Ein dicker Brocken Schleim flatschte auf sein Jackett. Die Glatzköpfe lachten.

Einer der Wärter scherte erneut aus und zückte seinen Schlagstock, aber die Glatzköpfe stoben schnell auseinander.

»Freu dich schon einmal!« rief der Spucker. »Das wird ein schöner Aufenthalt!«

Die Wärter stießen Andrew weiter und führten ihn in das Gebäude. Drinnen war es kühler. Aus dem Zimmer neben der Sicherheitsschleuse drang das Johlen eines aufgepeitschten Sportkommentators. Anscheinend gewannen die Calamity Rangers gerade das Spiel gegen die Mets.

»Na komm schon!« rief einer der Wärter.

Die Tür zum Kabuff öffnete sich, und ein weiterer Wärter kam heraus. Er war klein und dick und hatte einen hochroten Kopf. Als er Andrew sah, verzog er sein Gesicht zu einer Grimasse. »Ich hätte Sie um ein Haar gewählt, Sie Hundesohn!«

Er begann, Andrew mit brutalen Bewegungen abzutasten und kniff dabei in Andrews Hodensack. Andrew ließ es über sich ergehen.

Der Wärter nickte. »Welche Kleidergröße?« fragte er.

»Large«, sagte Andrew.

Der Wärter verschwand wieder in seinem Büro und kam kurz darauf mit einem zusammengefalteten, orangefarbenen Overall zurück. Er reichte Andrew den Overall und zwinkerte ihm zu. Andrew sah auf das Schild im Kragen. Der Wärter hatte ihm eine Uniform in small gegeben.

»Weiter!«

Der Wärter ging zurück in sein Kabuff und schlug die Tür hinter sich zu. Seine Kollegen zerrten Andrew den Gang entlang und führten ihn in einen gekachelten Raum, in dessen Mitte ein Abfluss in den Boden eingelassen war. An der Seite stand eine Pumpe mit Wasserschlauch bereit.

Die beiden Wärter ließen ihn los und gingen auf die Knie, um ihm seine Fußfesseln abzunehmen. Dann standen sie auf und gingen zu dem Wasserschlauch hinüber.

»Ausziehen!«

Andrew zog sich bis auf die Boxershorts aus.

»Alles!«

Andrew streifte seine Unterhose ab und bedeckte sein Glied mit den Händen. Die Wärter sahen ihn grinsend an. Einer der Wärter nahm den Wasserschlauch und schaltete die Pumpe ein.

Der eiskalte Wasserstrahl traf Andrew mit der Wucht einer Kanonenkugel. Er machte einen Schritt nach hinten, rutschte beinahe aus und fing sich mit beiden Händen an der Wand ab. Der Polizist mit dem Schlauch nutzte die Chance aus und lenkte den Wasserstrahl auf Andrews Penis. Der Schmerz schoss durch seinen Unterkörper und strahlte in seinen Bauch aus. Es war unerträglich. Andrew krümmte sich und biss die Zähne zusammen, bis sein Kiefer verkrampfte.

»Langsam im Kreis drehen!«

Einer der Wärter summte eine schiefe Walzermelodie. Der Wärter mit dem Wasserschlauch zielte jetzt auf Andrews Gesicht. Der Wasserstrahl presste gegen seine Augenlider und spülte in seine Nase hinein. Es fühlte sich an, als müsste er ersticken. Ein Rauschen erfüllte seinen Kopf. Andrew hielt die Luft an.

Der Wasserstrahl stoppte abrupt. Andrew öffnete die Augen und sah, dass der Wärter den Schlauch wieder zusammenrollte. Die plötzliche Stille dröhnte in seinen Ohren.

»Anziehen«, sagte einer der Wärter und warf Andrew seinen Häftlingsoverall zu.

»Was ist mit abtrocknen?«

»Anziehen!« wiederholte der Wärter und grinste.

Andrew zwängte sich in den Overall. Er war viel zu eng und klebte an seinem nassen Körper. Sein Körper zeichnete sich deutlich darunter ab. Er fühlte sich genau so nackt wie zuvor.

Die Wärter führten ihn in den Zellentrakt. Drei Etagen. Schmale, stählerne Treppen. Ein überdachter Innenhof in der Mitte.

In der zweite Etage schlossen sie eine Zelle auf und stießen ihn hinein. Schon im nächsten Moment fiel die stählerne Tür wieder ins Schloss.

Zu seiner linken war ein Etagenbett an die Wand angebracht. Auf der unteren Pritsche lag ein etwa vierzigjähriger Mann. Er trug die orangefarbene Gefangenen-Uniform und einen Vollbart und las in einem zerfledderten Taschenbuch. Auf seinen Handknöcheln waren die Worte LOVE und HATE tätowiert.

Der Mann legte sein Buch zur Seite und musterte Andrew abschätzig. »Ich weiß, wer Sie sind.«

»Gut«, sagte Andrew. Er setzte sich an den Tisch und sah sich in der Zelle um. Das Etagenbett war schmal und kurz. In einer der Ecken war eine Toilette aus gebürstetem Stahl installiert. Daneben ein winziges Waschbecken. Ansonsten war der Raum leer.

»Reizendes Etablissement«, sagte Andrew.

Der Mann mit den tätowierten Händen setzte sich auf und sah Andrew durchdringend an. »Sie sind ein Kinderficker.«

Wundervoll, dachte Andrew. Natürlich hatten diese Arschlöcher seinem Zellengenossen gesteckt, weswegen er hier war. Wohlwissend, dass Kinderschänder auch im Gefängnis als Bodensatz galten.

»Ich hab was gegen Kinderficker«, sagte der Mann und starrte unverwandt auf Andrew.

»Ich bin keiner«, sagte Andrew. »Man hat mich da reingeritten.«

»Klar!« Der Mann lachte. »Keiner gibt zu, dass er Kinder fickt. Aber keine Angst, Junge. Ich weiß Bescheid.«

»Sie wissen nichts.« Andrew stand auf und stieg in die obere Pritsche. Schweigend starrte er an die Decke der Zelle. In einer der Ecken wucherte Schimmel.

»Meine Tochter wurde vergewaltigt«, sagte der Mann.

»Das tut mir leid.«

»Ich hab den Wichser alle gemacht«, sagte der Mann.

Andrew schwieg.

»Ich werd auch dich alle machen«, sagte der Mann. Er sprach so ruhig wie eine Hausfrau, die einer Freundin ihr Käsekuchen-Rezept diktierte. »Wenn du schläfst, dann mach ich dich auch alle.«

»Aha«, sagte Andrew.

»Glaubst du mir nicht?«

Andrew beschloss, dass er nicht abwarten wollte. Natürlich war es riskant, den Mann in einen offenen Kampf zu verwickeln. Aber es war genau so riskant, dem Mann die Gelegenheit zu geben, ihn im Schlaf zu überwältigen.

Andrew gähnte.

»Na? Schon müde?« fragte der Mann. Jetzt hörte Andrew einen deutlich spöttischen Unterton in der Stimme des Mannes.

Er gähnte noch einmal. »Leck mich am Arsch, du Feigling!«

Er schwieg, gähnte noch zweimal und konzentrierte sich dann ganz auf sein Atmen. Langsam und regelmäßig, so als würde er schlafen. Blieb absolut regungslos.

»Stern?« flüsterte der Mann im unteren Bett. Andrew blieb still und konzentrierte sich darauf, so ruhig zu bleiben wie möglich.

»Stern?« wiederholte der Mann.

Andrew reagierte nicht.

Für einen Moment passierte nichts. dann spürte Andrew, wie ein Ruck durch die stählerne Konstruktion des Betts ging: Der Mann war aufgestanden. Andrew hörte genau zu. Der Mann machte einen Schritt zur Seite. Sein Atem klang jetzt ganz nahe an Andrews Ohr.

»Jetzt mach ich dich fertig!« flüsterte der Mann. Seine Stimme klang heiser vor Aufregung.

Andrew rollte sich zur Seite und warf sich auf den Mann. Gemeinsam fielen sie auf den Boden der Zelle. Andrew spürte einen heftigen Schmerz an einer seiner Rippen, aber er kümmerte sich nicht darum, sondern konzentrierte sich auf seinen Gegner. Der Tätowierte lag keuchend unter ihm und versuchte, nach Andrews Gurgel zu greifen, aber er war überrascht und geschwächt. Andrew schlug ihm mehrere Male ins Gesicht. Seine Nase knackte. Blut spritzte aus dem rechten Nasenloch und besudelte Andrews Overall.

Andrew stand auf und sah auf den Mann herunter. Er war benommen und stinkwütend. Mit einem hassverzerrten Gesicht stemmte er sich hoch und versuchte, sich auf Andrew zu stürzen.

Andrew grinste. Dieser Kampf gefiel ihm besser, als er es erwartet hatte. Adrenalin schoss durch seinen Körper. Ein großartiges Gefühl. Andrew trat dem Mann gegen das Schienbein, sodass der Mann wieder auf den Boden knallte. Nun blieb er liegen.

Andrew hob seinen Fuß und wollte zutreten.

Die Zellentür sprang auf und zwei Wärter stürmten den Raum. Sie sahen den blutenden Mann auf dem Boden und stürzten sich sofort auf Andrew. Mit vereinten Kräften nahmen sie ihn in den Schwitzkasten. Einer von ihnen zog seinen Schlagstock und verpasste Andrew einen heftigen Schlag in den Magen. Andrew ließ es geschehen. Er spürte, wie seine Schmerzen immer heftiger wurden.

Die Wächter zerrten ihn aus der Zelle und ketteten ihn an das Geländer des Stegs. Dann eilten sie in die Zelle zurück und beugten sich über den bewusstlosen Häftling. Einer von ihnen zückte sein Funkgerät und forderte medizinisches Personal an. Der andere stand auf und kehrte zu Andrew zurück. Im ersten Moment dachte Andrew, dass der Mann ihn losmachen wollte. Aber dann zückte der Polizist wieder seinen Schlagstock und versetzte Andrew einen heftigen Schlag gegen die Schläfe.

Ihm wurde schwarz vor Augen.

Kapitel 13

Andrew wachte auf und war sich sicher, dass der Mann wieder über ihm stand, um ihn zu erwürgen. Er setzte sich auf und sah sich hektisch um, aber der Mann war nicht zu sehen. Natürlich nicht. Andrew war nicht einmal mehr in der Zelle, sondern in der kleinen Krankenstation des Gefängnisses.

Er sah sich um. Die Krankenstation war verlassen und lag im Halbdunkel. Durch die niedrigen Fenster unter der Decke strömte das kalte Licht der Halogenleuchten, die über den Gefängnishof wanderten.

Er starrte zu der Uhr hinüber, die über dem Eingang der Zelle hing. Es war kurz vor sechs.

Er schlug die Bettdecke zur Seite und stellte fest, dass er nackt war. Seine Kleidung lag auf einem Stuhl neben dem Bett. Er stand auf. Die Keramik-Fliesen unter seinen Füßen waren entsetzlich kalt. Er ging zu dem Stuhl, zog seine Unterhose an und faltete dann seinen orangefarbenen Overall auseinander. Auf der Brust prangten ein paar eingetrocknete Blutspritzer. Er zuckte mit den Schultern. Blutspritzer auf der Kleidung waren nicht schön. Aber immer noch besser, als nackt herumzulaufen.

Ein ersticktes Stöhnen ertönte. Andrew zuckte zusammen und ging in die Richtung, aus der das Geräusch gekommen war. Eines der Krankenhausbetten war mit weißen Vorhängen vom Rest des Raums abgetrennt. Andrew ging auf die Vorhänge zu und schob einen von ihnen zur Seite, um dahinter zu sehen.

In dem Bett dahinter schlief der Mann, der Andrew angegriffen hatte. Er sah übel aus. Seine Nase war eingegipst, und sein Gesicht mit blauen Flecken übersäht. Jetzt tat Andrew beinahe Leid, was er mit dem Mann gemacht hatte. Aber nur beinahe. Immerhin hatte er sich nur verteidigt ...

Aber hatte er das wirklich? Wenn er ehrlich war, dann war er über das Ziel hinausgeschossen. Der Zorn hatte ihn beflügelt, und er hatte es genossen.

»Gehen Sie sofort von dem Mann weg!«

Andrew sah sich um. Im Eingang zur Krankenstation standen zwei Polizisten mit gezückten Waffen. Sie zielten auf ihn. Er zog den Vorhang sofort zu und hob seine Hände. Die Polizisten nickten zufrieden und kamen auf ihn zu. Einer von ihnen steckte die Pistole in den Holster und nahm stattdessen ein paar Handschellen aus einer Gürteltasche.

»Wie sieht’s mit Schuhen aus?« fragte Andrew.

Der Polizist hielt inne und warf seinem Kollegen einen fragenden Blick zu. Dann nickte er. Andrew ging zu seinem Bett zurück. Die Schuhe standen unter dem Stuhl, auf dem seine Kleidung gelegen hatte. Er setzte sich, zog die Schuhe an und schnürte sie zu. Als er den letzten Knoten festgezurrt hatte, stand der Polizist mit den Handschellen bereits neben ihm. Er zerrte Andrew an der Schulter hoch, verschränkte seine Arme auf dem Rücken und legte ihm die Handschellen an.

»Und jetzt los!« Der Polizist stieß Andrew unsanft in Richtung Tür. Andrew setzte sich in Bewegung.

»Warum waren Sie nicht gefesselt?« fragte der Polizist, während er Andrew in Richtung Ausgang stieß.

»Ich habe keine Ahnung«, sagte Andrew. Tatsächlich war er selbst überrascht. Er hatte damit gerechnet, dass auch Gefangene in der Krankenstation gefesselt wurden. Aber angesichts der Zustände in diesem Gefängnis war eigentlich klar, dass hier nichts nach Vorschrift lief. »Wohin bringen Sie mich?«

»Erstmal zurück ins Präsidium, zum Verhör. Und danach geht es für Sie ins Hellhole.«

Das Hellhole war das Hochsicherheitsgefängnis des Staates und galt als der gefährlichste Knast in den Vereinigten Staaten. Nur die schlimmsten Verbrecher wurden dort eingesperrt. »Ist das nicht etwas übertrieben?« fragte Andrew.

»Nachdem du deinen Zellenkameraden zu Brei geschlagen hast?« Der Polizist öffnete eine schwere Eisentür und bugsierte Andrew in das dahinter liegende Treppenhaus. Sein Kollege versetzte Andrew einen Stoß in den Rücken, sodass er in das Treppenhaus taumelte. Er stolperte, und nur mit Mühe konnte er sein Gleichgewicht halten.

»Der Typ wollte mich umbringen«, sagte Andrew und ging die Treppen langsam herunter.

»Klar. Und das kleine Mädchen auf den Fotos hat dich hinterrücks vergewaltigt.«

Andrew schwieg.

Auf dem Gefängnishof war es entsetzlich kalt. Die Sonne war noch nicht aufgegangen. Die schweren Halogenstrahler auf den Wachtürmen tauchten den Hof in graublaues Licht.

Der Transporter stand in der Mitte des Hofs bereit. Ein schweres, gepanzertes Fahrzeug, so groß und bullig wie ein Panzer. Die hinteren Türen standen offen. Zwei dicke Polizisten saßen auf dem Boden des Transporters und rauchten. Als sie Andrew sahen, standen sie auf und stiegen aus.

»Da ist er ja!« sagte der Dickere, warf seine Zigarette auf den Betonboden und trat sie aus. »Na dann steig mal ein, Junge.«

Die beiden Raucher gingen zum Führerhaus. Andrew setzte sich auf eine der schmalen Sitzbänke im Heck des Transporters. Der Geruch von Gras lag in der Luft, aber Andrew verkniff sich jede Bemerkung.

Die beiden Polizisten, die ihn abgeholt hatten, stiegen hinzu und schlossen die Tür. Sie setzten sich gegenüber von Andrew auf die Pritschen und zielten mit ihren Pistolen auf seinen Kopf.

»Habt Ihr Angst?« fragte Andrew.

»Beweg dich ja nicht«, sagte der linke Polizist.

Der Transporter fuhr an.

Kapitel 14

Andrew starrte in die Leere. Die beiden Wachen saßen ihm gegenüber, zielten weiterhin auf seinen Kopf und schwiegen. Ihre Mienen waren ernst.

Allmählich wurde Andrew wieder wütend. Dass diese Polizisten ihn nicht mochten, das war klar. Schließlich war in ihren Augen ein Kinderschänder. Aber dass sie ihn behandelten wie den gottverdammten Hannibal Lecter, das ging entschieden zu weit. Was erwarteten sie denn? Dass er sich aus seinen fesseln befreite und auf sie losging, um ihre Halsschlagadern aufzureißen?

Nein, dachte Andrew. Selbst wenn sie ihn für schuldig hielten, dann war dieses Verhalten völlig übertrieben. Reine Schikane.

»Was ist?« fragte der linke Wärter. »Sie sehen so nachdenklich aus.«

»Vielleicht überlegt er, was für ein Kind er als nächstes durchnehmen will«, schlug der rechte Wärter vor und lachte dreckig.

Andrew wandte sich von seinem imaginierten Punkt ab und sah dem rechten Wärter direkt in die Augen. Der Wärter hielt dem intensiven Blick einige Sekunden lang stand, aber dann wandte er sich ab.

Der linke Wärter lachte und versetzte seinem Partner einen leichten Stoß zwischen die Rippen. »Weichei!«

Der rechte Wärter grummelte etwas und warf Andrew einen bösen Blick zu, der anscheinend bittere Rache ankündigte.

Dafür soll ich also auch noch büßen, dachte Andrew.

Plötzlich kam ihm ein Gedanke. Nachdem die Polizei so viele Fotos auf seinen Servern gefunden hatte, was würde sie dann bei ihm zuhause finden? Sicher würden sie auch seine Wohnung durchsuchen. Und sicher hatten Hyde und seine Spießgesellen auch dort ein paar spezielle Überraschungen platziert.

Vielleicht hängen sie mir auch noch einen Mord an, dachte Andrew. Oder direkt alle verschwundenen Kinder, die Hyde auf seiner Animal Farm verheizt hatte .Er war zwar erst vor zwei Jahren nach Calamity zurück gekehrt, und die Animal Farm existierte bestimmt seit Anfang der Neunziger – aber das machte ja nichts aus bei einem möglichen Prozess. Hyde hatte genug Einfluss, um den Richter, die Staatsanwaltschaft, die Jury u sogar die Presse zu kaufen. Alles auf einmal, wenn es nötig war ...

Der Transporter blieb abrupt stehen. Die beiden Wärter sahen sich überrascht an. Einer von ihnen klopfte heftig gegen die Metallwand, die den Transportraum von der Fahrerzelle trennte, aber es geschah nichts.

»Was soll die Scheiße?« fragte einer der Wärter und sprach damit genau das aus, was Andrew schon die ganze Zeit auf der Zunge lag.

Ein Schuss ertönte. Durch die gepanzerte Wand des Transporters war der Knall kaum mehr als ein dumpfes Pochen. Trotzdem konnte kein Zweifel daran bestehen, was das Geräusch gewesen war. Auch die Wärter hatten den Schuss scheinbar als solchen identifiziert, denn sie rückten zusammen und wirkten jetzt so ängstlich wie ein Haufen Legehennen. Das war also im Fall der Fälle seine letzte Verteidigungslinie: Zwei überforderte Streifenpolizisten, die Sprüche klopfen konnten, sich aber beim ersten Schuss einschissen.

Wundervoll.

»Funken Sie ihren Fahrer mal an«, sagte Andrew.

Die Wärter sahen ihn irritiert an. Andrew unterdrückte eine spitze Bemerkung und deutete auf die Funkgeräte, die an den Gürteln der beiden baumelten.

Der rechte Wärter reagierte zuerst. Ärgerlich nahm er das Funkgerät aus seiner Tasche und warf Andrew einen pikierten Blick zu. »Das wollte ich gerade eben machen!«

»Natürlich«, sagte Andrew.

Der Wärter drückte den Senden-Knopf und drückte das Gerät so fest an seinen Mund, dass das Mikrofon übersteuern musste. »Hey, Stu, bist du da?«

Er ließ den Knopf los und wartete einige Momente lang.

Keine Antwort.

»Scheinbar ist Stu nicht mehr da«, sagte Andrew. Er wunderte sich selbst, dass er gerade jetzt ein paar sarkastische Sprüche klopfen konnte. Aber natürlich hatte er einen unlauteren Vorteil: Er war schon einmal aus einem Auto heraus entführt worden.

Und genau das stand jetzt scheinbar wieder bevor. Andrew wusste zwar nicht, was das sollte – immerhin war er politisch erledigt, und Hyde war nicht so dumm, so eine Aktion durchzuziehen – aber er war sich sicher, dass es eine Entführung werden sollte. Was sollte es auch sonst sein? Wenn man ihn töten wollte, dann gab es im Gefängnis bessere Gelegenheiten dazu. Besser – und vor allem lautloser. Ein unschätzbarer Vorteil für Leute wie Hyde, die ihre Diskretion so sehr schätzten.

Ein Poltern ertönte von der Tür her. Scheinbar klopfte jemand von draußen dagegen. Die Polizisten richteten ihre Waffen auf die Tür.

»Gehen Sie hinter uns in Deckung«, sagte der rechte.

Andrew ging hinter den beiden in Deckung. Sie postierten sich in der Mitte des Wagens, gingen auf die Knie und zielten genau auf die Tür.

»Sie dürfen jetzt bloß nicht nervös werden«, sagte Andrew und machte sich so klein wie möglich.

»Sagen Sie uns ja nicht, was wir zu tun haben!« zischte einer der Wärter und drehte sich zu Andrew um. Seine Stimme überschlug sich beinahe vor Nervosität. Andrew sah den Mann an. Ein Netz aus dicken Schweißtropfen stand auf seiner Stirn, und die Waffe in seinen Händen zitterte unmerklich. Auch sein Kollege hatte sich nicht mehr unter Kontrolle. Dessen Panik ging so weit, dass er eine leise Melodie vor sich hin summte – die Melodie eines Kirchenliedes, wie Andrew nach einem Moment erkannte.

Andrew seufzte. In diesem Zustand hatten die Wärter kaum eine Chance. Wenn der Gegner draußen cool blieb – und alles machte bisher den Anschein, dass dieser Typ verdammt cool blieb – dann würde er die beiden mühelos ausschalten können.

Für eine ganze Zeit passierte nichts. Draußen blieb es still, und die Tür blieb zu. Andrew spürte, dass die Wärter immer nervöser wurden. Ihre Panik hing in dem Transporter, als wäre sie nicht nur eine Emotion, sondern eine körperliche Erscheinung. Andrew spürte, wie ihn die Anspannung allmählich ansteckte, aber er sträubte sich mit aller Macht dagegen.

Die Tür öffnete sich mit einem gedehnten Quietschen.

»Geronimo!« schrie einer der Wärter, und Andrew hätte am liebsten gelacht, wenn die ganze Situation nicht so verdammt ernst gewesen wäre.

Innerhalb von Sekundenbruchteilen entleerten die beiden Wärter die Magazine ihrer Pistolen hinaus in die morgendliche Wüstenluft. Die Geschosse peitschten den Sand hoch und dröhnten in der engen Kabine so laut, dass Andrew glaubte, seine Trommelfelle würden zerplatzen.

Dann war es still.

Andrew drehte sich um und bemerkte, dass er tatsächlich taub war. Die Wärter schrieen irgendetwas, aber er hörte gar nichts, sondern sah nur die Bewegungen ihrer Lippen. Aber diese Lippenbewegungen waren ihm egal. Er interessierte sich nur für den Anblick, der sich ihm bot.

Der Wüstenausschnitt, der in den beiden offenen Türen zu sehen war, war leer. Genau wie er es erwartet hatte: der Angreifer hatte die Tür von der Seite aus geöffnet und darauf gehofft, dass die Polizisten ihre Nerven verloren.

Und der Plan war natürlich aufgegangen.

Die beiden Wärter ließen die leeren Magazine ihrer Waffen auf den Boden gleiten und fingerten die Ersatzmagazine aus ihren Gürteltaschen heraus, um nachzuladen. Genau diese Pause nutzte der Angreifer.

Ein großer Mann mit Sturmmaske stürmte von der linken Seite in den Transporter. Er hielt ein großes Schnellfeuergewehr in den Händen. Mit zwei präzisen Garben zerfetzte er die Köpfe der Polizisten. Andrew sah, wie ihre Gehirne gegen die Wände des Transporters spritzten. Haare und Knochensplitter klebten in der rotgrauen Masse.

Andrew konzentrierte sich auf den Mann mit der Sturmmaske. Der Mann stand jetzt über den Leichen der beiden Polizisten und starrte Andrew an. Die grünen Augen hinter der Maske leuchteten. Andrew legte die Stirn in Falten. Er kannte diese Augen. Aber er konnte beim besten Willen nicht sagen, wer das war ...

Der Maskierte legte seine Waffe zur Seite und griff in die Tasche seines schwarzen Parkas. Er zog ein Stofftaschentuch und ein kleines, braunes Gläschen heraus. Schraubte das Gläschen auf und tränkte das Taschentuch mit der Flüssigkeit.

Der Maskierte presste Andrew das Tuch auf den Mund und wartete. Der beißende Geruch von Chloroform stieg in Andrews Nase. Das letzte, was Andrew sah, waren die Initialen R.H., die auf eine Ecke des Taschentuchs gestickt waren.

Kapitel 15

Andrew erwachte mit einem Brummschädel. Benommen öffnete er die Augen und versuchte, sich aufzusetzen, aber es gelang ihm nicht. Seine Hände und Füße waren mit breiten Lederbändern gefesselt. Er zog einige Male heftig an den Fesseln, aber sie gaben nicht nach.

Er hob den Kopf und sah sich um. Er befand sich in einem Wohnwagen. Die Fenster des Trailers waren mit roter Folie verklebt, sodass kaum Licht hinein drang. Dennoch konnte Andrew einige Details ausmachen. Er sah einige Möbelstücke aus Plastik, die an den Wänden festgemacht waren. In einer Ecke stand ein winziger Klapptisch mit einem surrenden Laptop darauf. Er selbst war an einem Doppelbett gefesselt, das mit einem pinkfarbenen Bettlaken bezogen war.

»Hallo?« Er wartete einige Momente, aber es kam keine Antwort.

Frustriert ließ er seinen Kopf zurück auf die Matratze fallen und starrte an die Decke des Trailers. So langsam wurden ihm diese ständigen Entführungen lästig.

Von draußen drangen dumpfe Geräusche in den Trailer: Lachende Kinder liefen am Wohnwagen vorbei.

»Hallo?« schrie Andrew erneut. »Hallo? Hilfe! Hilfe!«

Er lauschte. Das Schreien der Kinder war verstummt.

Gut so.

»Hilfe!« setzte er nach.

Es blieb weiter still. Andrew wartete. Die Kinder hatten ihn sicher gehört. Immerhin waren die wände dieser Dinger so dünn wie Pappe. Es war einfach nicht möglich, dass sie ihn nicht gehört hatten ...

Eines der Kinder lachte wieder. Kurz darauf stimmten auch die anderen mit ein, und schnell wurden ihre Stimmen leiser.

Sie entfernten sich also.

Scheiße.

Ein Pochen an der Tür ließ Andrew zusammenzucken.

»Ich komme jetzt rein!« kündigte eine Bassstimme an. Kurz darauf öffnete sich die Tür des Wohnwagens und ein Schwall heißer, trockener Wüstenluft drängte hinein. Andrew blieb beinahe die Luft weg.

Ein schnaufender Mann schob sich durch die Tür und sah Andrew stirnrunzelnd an.

Andrew entspannte sich ein wenig. Der Mann in der Tür konnte unmöglich der Maskierte sein. Er war mindestens einen Kopf kleiner als der Mann, der Andrew entführt hatte. Außerdem war er mindestens dreißig Kilo schwerer. Mit seiner Halbglatze und dem fleckigen Unterhemd wirkte er wie der typische Bewohner eines Trailer Parks. Andrew hatte lange genug in so einem Park gelebt, um das beurteilen zu können. Lediglich die Mineralwasserflasche in seiner Hand passte nicht zu seinem restlichen Auftreten. Waschechter White Trash hätte höchsten billigen Gin mit sich herum getragen.

»Morgen«, sagte der Dicke. »Gut geschlafen?«

»Mach mich los!« sagte Andrew und zerrte wieder an den Gurten, um seiner Forderung Nachdruck zu verleihen.

Der Dicke schloss die Tür hinter sich und machte einen Schritt auf Andrew zu. Er zog ein altes Stofftaschentuch aus seiner speckigen Jeans und tupfte sich damit den Schweiß von der Stirn. »Eines nach dem anderen.«

Er stellte die Wasserflasche auf den Boden und ging zu der mobilen Klima-Anlage, um sie höher zu drehen. »Sie haben den Kids einen ganz schönen Schrecken eingejagt,« sagte der Dicke. »Um ein Haar hätten die geglaubt, dass hier etwas falsch läuft. Gut, dass ich immer ein paar Süßigkeiten dabei habe.«

Das Gespräch nahm keine gute Wendung. Ein Mann, der immer ein paar Süßigkeiten dabei hatte, war Andrew im höchsten Maße suspekt. Erst recht, wenn er damit Kinder bestach. Das ungute Bild eines Triebtäters drängte sich in seinen Kopf..

Aber natürlich war der Gedanke unsinnig. Warum sollte ihn jemand aus dem Polizei-Transporter heraus pauken, nur um ihn einem Perversen auszuliefern? Das ergab überhaupt keinen Sinn.

»Sie fragen sich sicher was hier los ist«, sagte der Dicke.

»So ist es.«

Der Dicke lachte. Er griff in seine Tasche und zog einen plattgedrückten Schokoriegel heraus. Umständlich öffnete er die Verpackung, schob sich die angeschmolzene Schokolade in den Mund und kaute schmatzend darauf herum. Ein ekelhafter Anblick, aber Andrew konnte sich nicht davon losreißen. Angewidert sah er zu, wie sich das Gesicht des Dicken zu einer Grimasse von höchster Zufriedenheit verzerrte.

Er schluckte die Schokoladenmasse herunter, wischte sich die Finger an seiner Hose ab und nahm die Wasserflasche wieder auf. Mit tapsigen Schritten durchmaß er den engen Trailer und setzte sich neben Andrew auf das Bett. Ein schwerer Parfümgeruch zwickte in Andrews Nase.

»Haben Sie Durst?« fragte der Dicke und hielt Andrew die Flasche vor die Nase.

Im ersten Moment wollte Andrew nein sagen, aber dann stellte er fest, dass seine Kehle geradezu ausgetrocknet war. Er nickte.

»Gut. Ich werde die Fessel ihrer rechten Hand lösen, damit Sie die Flasche nehmen können. Aber ich warne Sie: Wenn Sie irgendetwas versuchen, dann werde ich Sie mit meinem Springmesser massakrieren.«

»Sie haben kein Messer«, sagte Andrew.

Der Dicke blieb einige Momente lang still. Dann zucke er mit den Schultern. »Stimmt. Ich habe kein Messer. Ich wäre Ihnen trotzdem dankbar, wenn Sie mir nicht an die Gurgel gehen.«

»Deal«, sagte Andrew.

Der Dicke griff über Andrew hinweg und löste die Fessel an seinem rechten Arm. Dann zog er seine Hand schnell zurück, schraubte die Flasche auf und reichte Andrew das Wasser. Andrew zog die Hand behutsam aus der Schlinge und betrachtete sein Handgelenk. Es war dunkelrot gescheuert.

Andrew roch an dem Wasser, konnte aber keinen seltsamen Geruch feststellen.

»Keine Sorge«, sagte der Dicke und seufzte. »Ich werde Sie schon nicht vergiften. Wenn ich Sie tot sehen wollte, dann wären Sie jetzt auch tot.«

Damit hatte der Dicke Recht, dachte Andrew und trank. Das Wasser war eiskalt. Gierig trank Andrew Schluck um Schluck, bis ihm der Glatzkopf die Flasche unsanft aus der Hand nahm.

»Das muss reichen.«

»Und jetzt sagen Sie mir endlich, was das hier soll.«

»Nun«, sagte der Dicke und zuckte mit den Schultern. »Das weiß ich selbst nicht so genau, Mr. Stern.«

»Sie wissen also, wer ich bin?«

»Natürlich weiß ich, wer Sie sind.« Der Dicke sah Andrew an, als wäre Andrew ein gefährlicher Irrer. »Deswegen musste ich doch die Kids wegschicken. Oder wollen Sie, dass die ganze Kolonie weiß, dass ein gesuchter Mörder in meinem Trailer hockt?«

»Ein gesuchter Mörder?«

Der Dicke nickte. Er stellte das Wasser auf den Boden, stand auf und ging zu einem der Plastikschränke. Er nahm einen Stapel Zeitungen heraus und warf sie auf das Bett. Andrew zog den Stapel zu sich und betrachtete ihn: Sieben Ausgaben des Calamity Herald. Keiner der Aufmacher kam ihm bekannt vor.

»Wie lange war ich bewusstlos?« fragte er.

»Wir mussten Sie betäuben«, sagte der Dicke.

Andrew schob die Zeitungen zur Seite und setzte sich auf. Der Dicke saß jetzt auf dem kleinen Klapptisch und aß seinen zweiten Schokoriegel. »Was soll das heißen?«

»Wir mussten verhindern, dass Sie was Dummes tun. Und jetzt lesen Sie.«

»Wer ist wir?«

»Lesen Sie!«

Der Dicke wandte sich seinem Laptop zu und drückte einige Knöpfe. Andrew sah ihn fragend an, aber der Dicke achtete nicht mehr auf ihn.

Andrew wandte sich den Zeitungen zu und begann zu lesen. Er musste nicht lange nach den Artikeln suchen, die der Dicke meinen könnte: Andrew war die ganze Woche über auf der Titelseite gewesen.

Er überflog die Artikel. Mit jeder Zeile nahm sein Zorn zu. Noch am Dienstag hatte der Commissioner eingeräumt, dass er sich den Überfall auf den Transporter nicht erklären könne. Aber schon am Mittwoch hatte niemand mehr über einen Überfall geredet. Mittlerweile war die Polizei davon überzeugt, dass Andrew seine Wächter überwältigt und erschossen hatte, um fliehen zu können. Damit galt Andrew als vierfacher Mörder. In der Zeitung vom Freitag hieß es, dass er die Grenze nach Mexiko überschritten hatte, und laut dem Samstag-Artikel hatte das FBI die mexikanische Polizei um Hilfe gebeten, um Andrew gefangen zu nehmen. Gerüchte aus ›gut informierten Kreisen‹ brachten ihn außerdem mit einem Kinderhändlerring aus Ciudad de Juarez in Verbindung.

Andrew legte die Zeitungen zur Seite und spürte, wie sich sein Magen verkrampfte. Jetzt galt er also als pädophiler Serienmörder mit besten Verbindungen zur mexikanischen Mafia.

»Sind Sie durch?« fragte der Dicke und sah von seinem Laptop auf.

Andrew nickte und schob die Zeitungen an den Rand des Betts.

»Gut«, sagte der Dicke und sah Andrew skeptisch an. »Möchten Sie eine Pause einlegen?«

»Eine Pause? Bedeutet dass, da kommt noch mehr?«

»Ja«, sagte der Dicke schlicht. »Ich wollte Sie nicht damit überfahren.«

Andrew lachte auf und lehnte sich zurück. Was zur Hölle konnte jetzt noch kommen? »Na dann los!«

»Sind Sie sicher?«

»Bin ich!« Andrew starrte an die Decke des Trailers und hörte zu, wie der Dicke aufstand. Nach wenigen Momenten schob sich eine weitere Zeitung in Andrews Sichtfeld.

»Aber ticken Sie ja nicht aus, okay?«

Andrew nahm dem Dicken die Zeitung aus der Hand und faltete sie auseinander. Entgegen seiner Erwartung war der Artikel nicht mehr auf der Titelseite. Anscheinend hatte die Redaktion beschlossen, dass er nicht mehr wichtig genug war. Lediglich ein kurzer Teaser-Text verwies auf einen längeren Beitrag auf Seite sieben.

Er schlug die Zeitung auf Seite sieben auf.

Die obere Hälfte der Seite war mit einem Foto gefüllt: Ein Foto der Leiche des Mädchens, das Andrew oral befriedigt hatte.

Die Leiche lag nackt in einer Senke in der Wüste. Sie war übel zugerichtet. Zwischen den gespreizten Beinen sah man deutliche Messerstiche. Um den Bauchnabel herum prangten tiefrote Brandwunden. Auch die Brüste waren mit zahlreichen Wunden bedeckt. Das rechte Auge fehlte. Man hatte es ausgestochen.

Andrew musste würgen. Er beugte sich zur Seite und erbrach auf den Boden des Trailers. Trübe gefärbtes Wasser plätscherte auf den Boden. Der gallige Geschmack in seinem Mund war unerträglich.

Er legte die Zeitung zur Seite und sah zu dem Dicken herüber. Der Mann schien von Andrews Erbrechen nicht verärgert.

»Starker Tobak«, sagte der Dicke. »Ich weiß.«

»Was ist passiert?«

»Nun ja.« Der Dicke sah ihn mitleidig an. »Die Polizei geht davon aus, dass Sie das Mädel so zugerichtet haben.«

Andrew wusste nicht, was er sagen sollte. Sein Kopf war wie leer. Sein Zorn hatte sich in eine entsetzliche Verzweiflung verwandelt. Jetzt war er also nicht nur ein pädophiler Polizistenmörder, sondern auch noch ein sadistischer Psychopath. Hydes Verleumdungsmaschinerie hatte ganze Arbeit geleistet.

»Das reicht«, sagte Andrew. »Machen Sie mich los.«

Der Dicke sah ihn skeptisch an. »Und dann?«

Ja, dachte Andrew. Was dann? Natürlich gab es jetzt nur noch eine Antwort auf diese Frage. Hyde hatte ihm alles angehängt, was man ihm hätte anhängen können. Seine Karriere war erledigt. Der elektrische Stuhl war ihm sicher. Mit Kindesmördern kannte man hier unten kein Erbarmen – und das war auch gut so.

Aber damit hatte Andrew keine Möglichkeit mehr, Hyde hinter Gitter zu bringen. Zumindest nicht als Staatsanwalt.

»Ich werde mich bewaffnen«, sagte Andrew. »Und dann werde ich zu dieser verdammten Animal Farm fahren und die Kinder da raus holen. Und dann fahre ich mit denen zum Polizeipräsidium in der Landeshauptstadt und lass diese ganzen verdammten Bastarde auffliegen.«

»Sie klingen wie ein Schauspieler in einem Spaghetti-Western«, sagte der Dicke und packte einen dritten Schokoriegel aus. »Aber er hat mir schon gesagt, dass so etwas passieren würde.«

»Da ist nichts geschauspielert«, sagte Andrew und fand immer mehr Gefallen an der Vorstellung. Natürlich war das alles irgendwo zwischen Hollywood und Himmelfahrtskommando angesiedelt – aber genau das machte den Reiz aus.

Für ein paar Momente grinste er einfach nur. Dann wurde ihm klar, was der Dicke eigentlich gesagt hatte. »Wer ist er?«

»Natürlich unser maskierter Freund«, sagte der Dicke. Andrew setzte zu einer weiteren Frage an, aber der Dicke winkte sofort ab. »Sparen Sie sich die Luft. Ich weiß nicht, wer er ist. Aber ich weiß, was er mir dagelassen hat.«

Der Dicke ging zum Bett und löste Andrews Fesseln. Andrew schnellte hoch, begutachtete seine Knöchel und stand auf. Seine Beine fühlten sich zittrig an, aber er blieb stehen. Gut so.

»Also«, fragte er. »Was hat er dagelassen?«

Der Dicke griff in seine Tasche und zog einen Autoschlüssel heraus. »Der Schlüssel gehört zu dem Volvo vor der Tür. Und um eins klarzustellen: Unser maskierter Freund sieht die Sache anders als Sie.«

»Und wie sieht er sie genau?«

»Er hat gesagt, dass Sie lieber verschwinden sollten. Irgendwohin, wo man Sie nicht sucht. Die Sache auf sich beruhen lassen. Und sich darüber freuen, dass Sie die Chance dazu haben. Andere haben diese Chance nicht.«

Andrew schüttelte den Kopf. »Das kann ich nicht tun.«

Der Dicke sah Andrew zweifelnd an. »Warum?«

Kapitel 16

Die Sonne steht unbewegt am wolkenlosen Himmel. Die sommerliche Hitze staut sich zwischen den eng beieinander stehenden Wohnwagen. In der Luft hängt der Geruch von gegrilltem Fleisch. Es ist halb vier am Nachmittag.

Andrew Stern steht vor dem Wohnwagen seiner Mutter und lauscht. Im Trailer Park ist es beinahe still. Ein paar Kinder schreien sich irgendwelche Beleidigungen zu, aber die interessieren Andrew nicht. Er hört nur das Stöhnen aus dem Trailer schräg gegenüber. Es sind langgezogene, dunkle Laute, die völlig enthemmt klingen.

Er weiß genau, was dieses Stöhnen bedeutet: Es bedeutet, dass ihre Nachbarin Janice wieder mit einem Mann bumst. Seine Schwester Trisha hat ihm das schon vor drei Jahren erklärt. Damals hat er Janice zum ersten Mal beim Bumsen gehört war fest davon überzeugt, dass sie vor Schmerz schrie. Aber Trisha hat damals nur gelacht und ihm erklärt, wie die Dinge wirklich lagen.

Seitdem hat Janice sehr oft gebumst. Seit zwei Jahren tut sie es mehrmals täglich mit vielen verschiedenen Männern. Einige wohnen selbst im Trailer Park, andere kommen aus der Stadt. Andrew hat viele von ihnen beobachtet, wie sie verstohlen in Janices Trailer huschten und genau so verstohlen wieder herauskamen.

»Was machst du da?«

Andrew zuckt heftig zusammen und dreht sich um. Im Eingang zum Trailer steht seine Schwester Trisha. Sie trägt ein kurzes, zu enges Sommerkleidchen und grinst Andrew unverschämt an. »Belauschst du wieder Janice beim Bumsen?«

»Gar nicht«, sagt Andrew. Aber natürlich hat Trisha Recht. Seit neuestem ist Andrew geradezu versessen darauf zu lauschen. Janice ist zwar immer high und sieht viel älter aus, als sie tatsächlich ist, aber trotzdem mag er sie – und er mag den Gedanken an das, was Janice mit diesen Männern treibt.

»Doch.« Trisha kommt nahe an ihn heran und umarmt ihn, und Andrew schmiegt sich an sie. Er mag es, wenn seine Schwester ihn umarmt – viel lieber noch, als Janice zuzuhören. Aber natürlich ist das anders als mit Janice und ihren Männern. Denn anders als bei Janice kann Andrew hier genau sagen, warum er die Umarmung so sehr mag.

Für ein paar Momente bleiben sie so stehen. Dann lässt Andrew seine Schwester los, und sie starren zusammen auf den Trailer von Janice.

Ein Mann kommt die Straße entlang geschlendert. Er ist höchstens Mitte dreißig und sieht geradezu atemberaubend gut aus. Seine Haut ist gleichmäßig gebräunt, und unter seinem eng anliegenden, weißen Hemd zeichnen sich beeindruckende Muskeln ab. Er trägt eine verspiegelte Sonnenbrille, aber die ist nur lässig in seine wehenden, blonden Locken geschoben.

Als der Mann Trisha sieht, lächelt er sie an und seine giftgrünen Augen beginnen zu leuchten. Wie zufällig schlendert er jetzt zu Trisha und Andrew herüber.

»Hallo, schöne Lady!« sagt der Mann zu Trisha und hält ihr die Hand hin, und Andrew sieht erstaunt zu, wie sie dem Mann die Hand gibt. Wie hypnotisiert sieht sie dem Mann in die Augen.

Anstatt ihre Hand nur zu schütteln, geht er in die Knie und haucht Trisha einen Kuss auf den Handrücken. Sie kichert und läuft knallrot an.

»Du musst doch nicht rot werden!« Der Mann zwinkert ihr zu und streicht ihr über das Haar. »Eine hübsche junge Lady wie dich muss sich doch nicht schämen, wenn ein Mann die Wahrheit sagt.«

»Danke«, sagt Trisha. »Vielen Dank.«

Weder Andrew noch Trisha wissen, dass sie mit Fremden nicht reden sollen. Ihre Mutter hat ihnen das nie beigebracht. Ihre Mutter hat ihnen fast nichts beigebracht. Nur, dass sie Alkohol niemals verschütten dürfen. Das ist die einzige Lektion, die Catherine Stern wichtig genug vorkam, um sie ihren Kindern einzuprügeln.

Also weiß Andrew nicht, was gerade verkehrt läuft. Er weiß nur, dass ihm die Situation nicht gefällt. Aber Trisha scheint kein Problem damit zu haben. Völlig unbefangen redet sie mit dem Mann, lächelt ihn an und kommt ihm immer näher.

»Und was hat unsere bildhübsche Lady heute Nachmittag so vor?« Der Mann fragt im allerbesten Plauderton, aber Andrew sieht, dass ihm nicht nur nach plaudern zumute ist. In den Augen des Mannes liegt noch etwas anderes. Etwas, das Andrew nicht richtig deuten kann.

»Nichts«, sagt Trisha und schmiegt sich eng an den Mann. »Rein gar nichts.«

»Na so was. Hat unsere kleine Lady dann vielleicht Lust auf einen kleinen Spaziergang mit einem alten Gentleman?« Der Mann grinst und streichelt Trisha wieder über ihre Haare, aber jetzt fährt seine Hand weiter herunter, die Wirbelsäule entlang bis zu ihrem Hintern.

Er sieht ihr tief in die Augen. Trisha erwidert den Blick, und für einen Moment scheinen die beiden aneinander gekettet zu sein.

»Na dann!« Der Mann steht auf, winkelt seinen Arm an und sieht Trisha erwartungsvoll an, Trisha runzelt die Stirn, und nach einigen Momenten lacht der Mann auf. »Na los, hak dich ein, junge Lady!«

»Moment mal«, sagte Andrew. Er ist selbst überrascht, dass er jetzt etwas sagt. Normalerweise schweigt er, wenn Erwachsene dabei sind. Aber jetzt muss er etwas sagen. Er kann nicht einfach zusehen, wie seine Schwester mit diesem Mann mitgeht.

Der Mann dreht sich zu ihm um und sieht ihn fragend an. Dann zückt er sein Portmonee und hält Andrew einen makellosen Fünfziger hin. »Für dich, Partner.«

Andrew starrt den Schein mit großen Augen an. Fünfzig Dollar! Soviel Geld hat er noch nie in seinem Leben besessen. Er hat so einen Schein noch nicht einmal angefasst, denn Mutter schließt ihr Geld immer sorgfältig weg.

»Na los«, zischt Trisha und stößt Andrew den Ellbogen hart in die Seite. »Nimm schon.«

Der Mann muss grinsen. »Deine Schwester hat recht. Nimm das Geld. Ich habe genug davon.«

Zaghaft streckt Andrew seine Hand aus und greift nach dem Schein. Fast erwartet er, dass der Mann den Schein zurückzieht und ihn auslacht, aber so kommt es nicht. Der Mann lässt den Schein los.

Andrew starrt den Schein an. Fünfzig Dollar. In seiner Hand. Für ihn. Misstrauisch sieht er den Mann an, Dann stopft er den Dollarschein tief in seine Hosentasche und macht einen Schritt zurück, um aus der Reichweite des Mannes zu kommen.

Jetzt lacht der Mann laut auf. Andrew spürt sofort, wie Zorn in ihm aufsteigt. Er mag es nicht, ausgelacht zu werden. Aber der Mann scheint Andrews Zorn zu bemerken und hört auf zu lachen.

»Mach dir keine Sorgen!« sagt der Mann und zwinkert Andrew wieder zu. »Dick Hyde kümmert sich um seine Leute. Die Kohle gehört dir. Lass sie dir nicht abnehmen. Und du, komm mit, schöne Frau!«

Er wendet sich Trisha zu und legt seinen Arm um ihre Schulter. Beugt sich zu ihr herunter und küsst ihren Kopf. Gemeinsam gehen sie die Straße entlang und verschwinden schließlich aus Andrews Sichtweite.

Und das ist das letzte Mal, dass Andrew seine große Schwester Trisha lebend sieht.

Kapitel 17

Andrew stellte den Motor des Volvos ab und sah sich um. In einigen Häusern brannte Licht, die Straße selbst war aber verlassen.

Er betrachtete sich prüfend im Rückspiegel. Er hatte sich den Kopf kahlrasiert und im Gegenzug seine Bartstoppeln stehen lassen. Außerdem hatte ihm der Dicke eine auffällige Hornbrille mit Fenstergläsern besorgt. Zusammen mit dem weiten Kapuzenpulli und den Röhrenjeans erinnerte Andrew kaum noch an einen angehenden Bezirksstaatsanwalt, sondern eher an irgendeinen abgehobenen urbanen Künstler. Eine auffällige Tarnung -aber so weit entfernt von seinem bisherigen Auftreten, dass ihn niemand erkennen würde. Dessen war er sich sicher.

Andrew stieg aus und huschte über den Bürgersteig. Das Haus, zu dem er wollte, war hell erleuchtet. Genau so, wie er es erwartet hatte. Er wusste, dass Cunningham gerne zurückgezogen lebte. Wenn er nicht gerade einen Wahlkampftermin hatte, dann schaute er Actionfilme aus den Achtzigern. Eine erstaunliche Freizeitbeschäftigung für einen Mann wie Cunningham, aber Andrew wollte sich nicht beschweren. Immerhin konnte er sich so sicher sein, dass er Cunningham zuhause antreffen würde.

Er durchquerte den kleinen Vorgarten mit dem pedantisch gepflegten Rasen und drückte die Türklingel. Fast augenblicklich öffnete sich die Tür und Cunningham sah hinaus. Er trug einen seidenen Hausmantel und plüschige Hausschuhe, aber selbst in dieser absonderlichen Garderobe schaffte er es, Haltung auszustrahlen.

»Guten Abend«, sagte Andrew.

Cunningham musterte Andrew und runzelte die Stirn. Als er ihn erkannte, packte er Andrew am Oberarm und zerrte ihn ins Haus. Hektisch beugte er sich aus der Tür, sah sich um und schlug sie dann mit einem Knall zu. »Sind Sie völlig wahnsinnig geworden?«

Andrew zuckte mit den Schultern. »Fragen Sie sich nicht eher, warum ich hier bin?«

»Ach was!« Cunningham winkte ab und führte Andrew ins Wohnzimmer. Über den riesigen Fernseher in der Raumecke flimmerte irgendeine Explosion und aus den Dolby Sorround boxen pumpte ein monströses Fanfarenthema, so laut, dass der Boden zitterte.

Cunningham nahm die Fernbedienung und schaltete den Film aus. Er deutete auf die schwarze Ledercouch in der Raummitte, und die beiden setzten sich.

»Nennen Sie mir einen Grund, warum ich nicht sofort die Polizei rufen sollte.« Cunningham schlug die Beine übereinander. »Schließlich sind Sie ein bösartige Kindermörder mit Verbindungen zur Mafia.«

Auch wenn Cunningham offensichtlich einen bösen Scherz machte, konnte sich Andrew kaum beherrschen. Diese Verleumdungen waren wirklich unglaublich. Er beschloss, direkt auf Angriff umzuschalten. »Wie konnte das überhaupt passieren? Habe ich Sie so schlecht bezahlt, dass Sie bei der erstbesten Schwierigkeit Ihre Arbeit einstellen?«

»Bei der erstbesten Schwierigkeit?« Cunningham lachte. »Erst haben Sie Sex mit einem Kind und werden dafür eingebuchtet, dann fliehen Sie aus dem Gefängnis, und dann behauptet die Polizei, dass Sie dieses missbrauchte Mädchen brutal umgebracht haben. Das sind keine Schwierigkeiten. Das ist eine Katastrophe. Ihr Wahlkampf ist auf jeden Fall erledigt. Auch wenn die Polizei den Mord nur behauptet hat.«

Andrew lächelte. »Sie glauben der Polizei also nicht.«

»Kein Wort«, sagte Cunningham. »Ein Mann wie Sie missbraucht keine Kinder. Das wäre komplett widersinnig. Insbesondere, wenn man Ihre Familiengeschichte betrachtet.«

»Meine Familiengeschichte?« fragte Andrew. »Was soll das heißen?«

Cunningham lehnte sich zurück. »Ich weiß Bescheid über Sie.«

Andrew war sprachlos. Er hatte bislang nie auch nur die kleinste Andeutung über seine Vergangenheit gemacht. Mehr noch: Er hatte fast alles, was vor seinem zwanzigsten Lebensjahr passiert war, sorgfältig vertuscht. Cunningham konnte unmöglich Bescheid wissen.

»Wovon reden Sie?« fragte Andrew und bewahrte sein bestes Pokerface.

»Natürlich von Ihrer Schwester.«

»Sie haben mir hinterher spioniert?«

»Natürlich.« Cunningham beugte sich vor und legte Andrew eine Hand auf die Schulter, um ihn zu beruhigen. »Ich musste doch wissen, was mich erwartet. Die meisten Wahlkämpfe scheitern daran, dass irgendwer irgendwelche Leichen aus dem Keller zerrt. Darauf musste ich mich vorbereiten. Und da die wenigsten Kandidaten darüber reden, muss ich ein bisschen graben. Reine Routine. Wobei man in Ihrem speziellen Fall natürlich nicht von Routine sprechen kann.«

Andrew rutschte auf dem Sofa hin und her. Dass Cunningham tatsächlich geschafft hatte, seine Herkunft aufzudecken – das änderte seine Situation völlig. »Wenn Sie davon wissen, dann wissen es auch andere Leute.«

»Das glaube ich nicht.« Cunningham nahm seine Hand wieder von Andrews Schulter, verschränkte die Arme und lächelte selbstgefällig. »Die einzigen Quellen, die ich hatte, kommen aus Ihrem alten Trailer Park. Beide Quellen haben mir ausdrücklich versichert, dass sie mit niemandem darüber geredet haben. Und beide werden auch nicht mehr mit irgendjemandem darüber reden. Das steht fest.«

Andrew spürte, wie ein kalter Schauer über seinen Rücken lief. »Was haben Sie mit Ihnen gemacht?«

»Der Einfachheit halber sollten Sie davon ausgehen, dass ich beiden Zeugen den schnellen Umzug nach Kanada ermöglicht habe. Ich denke, damit leben wir Beide am besten.«

Andrew wusste nicht, was er sagen sollte. Für eine lange Zeit starrte er Cunningham an, aber das Gesicht seines Wahlkampfmanagers blieb so undurchdringlich und maskenhaft wie eh und je. Andrew hatte nicht die geringste Ahnung, was in Cunningham vorging.

»Kanada«, sagte er schließlich und musste feststellen, dass ihm Kanada gefiel. Ob die Geschichte nun stimmte oder nicht.

»Kanada«, stimmte Cunningham zu. »Auf jeden Fall bin ich der einzige Mensch in der Stadt, der über Sie Bescheid weiß. Da können Sie sicher sein. Und jetzt erzählen Sie mir, was Sie in den letzten Tagen so getrieben haben.«

Andrew nickte und begann zu erzählen. Mittlerweile hatte er eine gewisse Übung darin, abstruse Geschichten in knappe Sätze zu kleiden. Er berichtete von den Übergriffen im Gefängnis, von dem Überfall des Maskierten und schließlich von dem Dicken im Trailerpark.

»Das wird ja allmählich zu Ihrem Lieblingssport«, murmelte Cunningham, als Andrew die Befreiungsaktion des Maskierten schilderte. Ansonsten blieb er still. Erst ganz am Ende seufzte er gedehnt. »Wenn man mir das in einem Film präsentieren würde, würde ich ausschalten.«

»Zu dick aufgetragen?« fragte Andrew.

»Viel zu dick.« Cunningham seufzte gedehnt und klang dabei wie ein Schmierenkomödiant. »Dieser Typ in dem Wohnwagen hatte Recht.«

»Recht womit?«

»Sie sollten sich wieder in Ihren Volvo setzen und so schnell wie möglich Richtung Süden fahren. Hier ist für Sie gar nichts mehr zu holen. Ich hab’s schon versucht, aber die lokalen Medien hier stehen fest auf Hydes Seite.«

»Und die nationalen Medien? Sie können mir doch nicht erzählen, dass so ein Fall wie dieser hier nicht die großen Networks auf den Plan ruft.«

»Doch sicher. Sie sind mittlerweile bekannt wie Osama bin Laden. Aber denken Sie, Fox News kauft die Geschichte vom geschassten Anwalt, wenn sie einen blutrünstigen Serienmörder haben können? Nicht einmal die liberalen Medien wollten darauf eingehen. Die Jungs haben einfach nicht die Cojones dazu.«

»Die Eier?« Andrew musste grinsen. Das waren ganz neue Töne von seinem Wahlkampfmanager.

Cunningham winkte ab. »Anders kann man es nicht bezeichnen. Aber damit ist unsere Kampagne zu Ende. Bezirksstaatsanwalt werden Sie sowieso nicht mehr. Aber Hyde werden Sie so auch nicht kriegen. Oder haben Sie noch ein As im Ärmel?«

»Was könnte das sein?«

»Irgendetwas, was Sie über Hyde wissen. Sie haben doch sicherlich schon über den Mann recherchiert, wenn Sie ihn so sehr hassen.«

»Richard Hyde betreibt seit einigen Jahren ein Bordell mit Kindern. Das Etablissement nennt sich Animal Farm und liegt etwa zwanzig Kilometer westlich von Calamity in der Wüste.«

Zum ersten Mal überhaupt zeigte Cunningham eine klare emotionale Regung: Er war maßlos überrascht. »Sind Sie sicher?«

Andrew nickte. »Ich weiß alles über diesen Laden.«

»Und warum haben Sie das niemals zur Anzeige gebracht? Oder den Medien gesteckt? Mit diesen Informationen hätten Sie Hyde doch ...«

»Ich kenne nur einen Mann in dieser Stadt, der nicht korrumpierbar ist«, sagte Andrew. »Und das bin ich.«

»Und was ist mit den State Cops? Oder dem FBI?« Cunningham schüttelte den Kopf. »Nein, mein lieber Andrew. So leid es mir tut: Es geht Ihnen nicht nur darum, Hyde hinter Gittern zu bringen. Sie wollen nicht, dass irgendjemand Hyde fertig macht. Sie wollen ihn selbst fertig machen.«

Andrew schwieg. Es gab nichts dazu zu sagen. Cunningham hatte Recht. Bisher hatte sich Andrew zwar immer dagegen gesträubt, es vor sich selbst zuzugeben, aber jetzt ging es nicht mehr anders: Er wollte keine Gerechtigkeit. Er wollte Rache. Deswegen hatte er sich durch die Schule und dann durch das Studium gequält. Deswegen hatte er wie ein Besessener Spenden gesammelt und sich so sehr in den Wahlkampf hinein gehängt: Weil er Hyde in einem öffentlichen Gerichtsaal auseinandernehmen wollte wie ein Metzger ein Mastschwein.

»Ich weiß nicht, ob Hass ein guter Antrieb ist.«

»Vermutlich nicht, Meister Yoda«, sagte Andrew. »Aber ich habe nichts anderes anzubieten.«

Cunningham stand auf und lief hektisch im Kreis umher. »Und Sie wissen genau, wo dieses Bordell liegt?«

Andrew nickte.

»Dann könnten wir Hyde doch noch drankriegen.«

»Und wie?«

»Natürlich indem wir dieses Bordell selbst ausheben und dann an die Presse gehen.«

Andrew legte die Stirn in Falten. Die Farm erstürmen und die Kinder selbst befreien? Das war absurd. Immerhin war er Anwalt. Kein Special Agent. Und die Farm wurde sicherlich bestens bewacht. Schon der Gedanke an einen privaten Feldzug war absolut irre.

Und er gefiel Andrew außerordentlich.

»Bitte sprechen Sie weiter, Mr. Cunningham.«

»Natürlich gibt es einige Probleme dabei.« Cunningham stand jetzt vor dem Fernseher und starrte auf die dunkelgraue Mattscheibe. »Die Polizei hat alle Ihre Konten sperren lassen. Außerdem haben sich die meisten Mitarbeiter aus der Kampagne verabschiedet. Unter normalen Umständen hätte ich irgendjemanden losschicken können, um diese Sache einzufädeln. Aber jetzt haben wir niemanden.«

»Ich mache das.«

Cunningham schwieg einige Momente lang und sah Andrew ruhig an. Andrew nutzte die Zeit, um noch einmal darüber nachzudenken. Aber jetzt hatte er es gesagt, und jetzt würde er es auch tun. Egal, wie gefährlich es war. Er hatte einfach keine andere Möglichkeit mehr.

»Sind Sie sicher, dass Sie das hinbekommen?«

»Haben Sie mich auf dem Schießstand gesehen?« Andrew lächelte selbstgefällig. »Das größere Problem ist doch, woher wir das notwendige Equipment kriegen, wenn die Konten gesperrt sind.«

»Das ist kein Problem.« Cunningham ging in einen Nebenraum. Als er zurückkam, hatte er einen kleinen Zettel in der Hand, den er Andrew reichte. Auf dem Zettel stand ein Name und eine Adresse. Wenn Andrew richtig lag, dann war sie irgendwo im Industriegebiet von Calamity angesiedelt. »Was ist das?«

Cunningham zuckte mit den Schultern. »Der Mann, hat unsere beiden Zeugen nach Kanada eskortiert. Und er schuldet mir noch einen Gefallen.«

Kapitel 18

Andrew parkte den Volvo in einer Seitenstraße und stieg aus. Neben einigen großen Müllcontainern lehnte eine faulende Matratze. Der Geruch von Pilzsporen und Feuchtigkeit hing in der Luft. Aus einer der Fabriken drang ein regelmäßiges Pochen.

Er schloss den Wagen ab und setzte sich in Bewegung. Lief im Schatten der Gebäude. In der Ferne hörte er Sirenen von Streifenwagen.

Zwei Schwarze bogen in die Straße ein, einer von ihnen noch ein halbes Kind. Sie beachteten Andrew nicht. Er verlangsamte, bis sie an ihm vorbei waren, und sah ihnen nach. Der Ältere fasste dem Jüngeren an den Hintern.

Der Eingang zum Laden war gut verborgen. Andrew wäre daran vorbeigegangen, wenn er den Weg nicht gekannt hätte. Eine schmale Treppe, die zu einer rot gestrichenen Stahltür hinunter führte. In dem Abgang stank es nach Pisse, und in einer Ecke lagen zwei benutzte Kondome. Andrew atmete so flach wie möglich und schlug mehrere Male gegen die Tür. Die Schläge klangen dumpf und pflanzten sich bis in den Betonboden fort.

Er wartete und sah sich um. Die Sirenen waren nicht mehr zu hören.

Er musste grinsen. Die ganze Situation war irreal. Noch vor einer Woche war er Spitzenbewerber für den Posten des Bezirksstaatsanwalts gewesen. Jetzt zog er durch die Ghettos von Calamity, um sich ein Waffenarsenal für einen privaten Feldzug zu beschaffen.

Ein Summen ertönte. Im ersten Moment konnte Andrew es nicht einordnen. Dann sah er die Kamera. Sie war in einem Spalt versteckt, direkt oberhalb der Tür.

Langsam brachte sich das Objektiv in Stellung. Andrew starrte neugierig hinein. Das Summen verstummte. Die Kamera war jetzt genau auf ihn gerichtet.

Ein gedehnter Lustschrei ertönte. Vermutlich der alte Typ und sein kleiner Stricher. Andrew spürte, wie sich sein Magen verkrampfte. Er hatte nichts gegen schwulen Sex und er hatte auch nichts gegen Stricher.

Aber die Freier pissten ihn an.

Ein Klicken ertönte und die Tür sprang aus dem Schloss. Dahinter lag ein schmaler Korridor. Er führte tief in das Gewölbe hinein. Kalte Neonleuchten flackerten unter der niedrigen Decke und warfen unnatürliche Schatten. Andrew betrat den Gang und sah sich um. Der schwache Geruch von Fäulnis hing in der Luft.

Die Tür schwang zu und fiel mit einem lauten Knall ins Schloss. Andrew sah sich um. Auf der Innenseite der Tür hing ein vergilbtes Poster von Dirty Harry. Der grimmig dreinschauende Clint Eastwood beruhigte ihn ungemein.

Er drang tiefer in das Gebäude ein. Über ihm erklang das dumpfe, hämmernde Pochen großer Maschinen. Das ganze Fundament schien zu vibrieren.

»Mr. Stern?« Die Stimme hatte einen heftigen ausländischen Akzent. Andrew blieb stehen und wartete. Nach einigen Momenten bog ein Mann in den Korridor ein und kam ihm mit ausgestreckter Hand entgegen.

Verblüfft betrachtete Andrew den Waffenhändler. Der Mann war Ende fünfzig und trug einen makellosen Nadelstreif. Auch sein säuberlich getrimmter Oberlippenbart und die protzige, goldene Uhr an seinem Handgelenk gehörten eher in einen Salon als in ein Rattenloch wie dieses hier.

»Mr. Stern«, stellte der Händler fest. »Sie wurden bereits angekündigt.«

Gemeinsam liefen sie weiter. Die Luft war heiß und feucht. An den Seiten gingen schmale Türen ab. Grauer Lack blätterte von ihnen ab und gab den Blick auf blanken Stahl frei. Das Dröhnen der Maschinen wurde jetzt lauter. »Bitte verzeihen sie mein unkonventionelles Ladenlokal, aber bei gewissen Geschäften ist nun einmal höchste Diskretion vonnöten.«

»Das sehe ich ein«, sagte Andrew. Was hatten diese ganzen Verbrecher nur immer mit ihrer Diskretion? Wenn sie wirklich unauffällig bleiben wollten, dann durften sie nicht wie Lackaffen herumrennen und ausgefallene Luxusgüter mit sich spazieren führen. Aber ihm konnte das ja egal sein.

»Mr. Cunningham hat ein paar höchst bemerkenswerte Dinge auf seine Einkaufsliste geschrieben, Mr. Stern.«

Andrew nickte. »Und haben Sie auch alles?«

»Selbstverständlich.«

Sie kamen an eine weitere Eisentür. Der Händler öffnete sie und führte Andrew in den dahinter liegenden Raum.

Der Raum hatte die Ausmaße eines Klassenzimmers, aber die Decke war viel niedriger. Andrew musste seinen Kopf einziehen, um sich nicht an den Metallträgern zu stoßen. Etwa zwanzig chinesische Frauen saßen geduckt an Tapeziertischen und nähten T-Shirts. Der blecherne Sound eines Oldies plärrte aus einem Ghettoblaster und übertönte das Surren der Nähmaschinen. Einige der Frauen nickten zum Takt der Musik mit dem Kopf.

Andrew legte die Stirn in Falten. »Das gefällt mir nicht.«

»Was?« Der Händler sah sich in dem Raum um und tat überrascht. »Ach so! Nein, da müssen Sie sich keine Gedanken machen. Das ist ein legaler Betrieb.«

»Deswegen produzieren Sie in diesem schönen Keller«, sagte Andrew.

»Wissen Sie, wie teuer die Mieten in Calamity sind?«

Andrew wusste es nicht, und er beschloss, das Thema zu wechseln. Er war nicht gekommen, um einen Sweatshop auszuheben. Dazu hatte er ohnehin keine Befugnisse. Er war hergekommen, um sich mit Waffen einzudecken.

»Dann zeigen Sie mir doch mal, was Sie mir anbieten können!«

Der Händler lächelte und schlug Andrew auf die Schulter. »Schon besser, Mr. Stern, schon besser.«

Einige Näherinnen blickten auf. In dem Gesicht einer jungen, mageren Frau lag Erkennen. Sie musterte ihn mit einer Mischung aus Faszination, Abscheu und Unverfrorenheit. Als Andrew den Blick erwiderte, schlug sie die Augen nieder, zog sich ihr zerschlissenes Kleid zurecht und widmete sich weiter der Bügelfalte eines Hemdes.

Andrew spürte, wie ihm die Schamesröte ins Gesicht stieg. Diese Frau wusste also, wer er war. Und sie hielt ihn höchstwahrscheinlichen für ein widerliches Monster. Genau so wie der Rest der Welt.

Der Händler führte Andrew durch den Nähraum in ein kleines Büro, in dessen Mitte ein riesiger Schreibtisch aus Tropenholz stand. Auf der Tischplatte lagen ein Scharfschützengewehr und eine große Sporttasche. An den Wänden hingen weitere Poster: Chinatown. Spiel mir das Lied vom Tod. Pulp Fiction.

Der Händler schloss die Tür und ging zum Schreibtisch. Er nahm das Scharfschützengewehr und hielt es Andrew hin. »Kennen Sie sich mit diesen Waffen aus?«

»Ich bin ein Naturtalent.«

»Das sagen sie alle.« Der Händler seufzte. »Deswegen habe ich mir die Freiheit genommen, Ihnen ein ganz besonderes Modell einzupacken.«

»Und was ist so besonders an der Waffe?« fragte Andrew und nahm das Gewehr an. Es wog schwer in seiner Hand. Mit geübten Griffen kontrollierte er das Magazin. Er legte an und sah durch das Fernrohr, aber er sah nichts.

»Das Ding ist idiotensicher. Eigentlich.« Der Händler seufzte erneut und drückte einen Knopf an der Seite des Fernrohrs. Die Klappe vor dem Objektiv öffnete sich mit einem Klicken. »Damit wird noch der letzte Vollidiot zu Jesse James.«

»Schmeichelhaft«, sagte Andrew und legte auf einige Ziele in dem Raum an. Die Qualität das Zielfernrohrs war fantastisch. Sogar die kleinsten Unebenheiten auf der Schreibtischplatte waren durch die Zieloptik deutlich zu erkennen. Er drückte den Knopf an der Seite des Fernrohrs und legte die Waffe ab. »Und der Rest?«

»Alles vorhanden, Mr. Stern. Machen Sie sich keine Sorgen.« der Händler beugte sich über die Sporttasche und sah Andrew dann fragend an. »Ich weiß, dass es mich überhaupt nichts angeht. Aber ich würde doch verdammt gerne wissen, was Sie mit diesem Arsenal vorhaben.«

Andrew zuckte mit den Achseln. »Ich werde die Familie Hyde fertig machen.«

Der Händler atmete geräuschvoll aus und legte beide Hände auf die Tasche, als wollte er sie vor Andrews Zugriff schützen. »Meinen Sie das ernst?«

»Selbstverständlich. Haben Sie ein Problem damit? Ich dachte, Sie stehen mit Hyde in Konkurrenz.«

»Oh, nicht nur Konkurrenz. Ich halte Hyde für ein Arschloch der Luxusklasse. Aber ich würde nicht im Traum daran denken, mich mit ihm anzulegen.«

»Ich schon.« Andrew deutete auf die Sporttasche. »Ist da der Rest drin?«

Der Händler nickte. Er wartete einige Momente ab und bedachte Andrew dann mit einem letzten, eindeutigen Blick.

»Ich weiß Ihre Sorge sehr zu schätzen«, sagte Andrew.

Der Händler schüttelte den Kopf und nahm seine Hände von der Tasche. Dann öffnete er den Reißverschluss. Die Tasche war bis zum Rand gefüllt mit Munition und diversen Pistolen, allesamt mit Schalldämpfern ausgestattet.

Andrew lächelte. »Das sieht doch ganz gut aus!«

Kapitel 19

Andrew lenkte den Volvo durch die Abenddämmerung. Die Schnellstraße in Richtung Landeshauptstadt war fast verlassen. Nur hin und wieder zog ein großer Wohnwagen oder ein Laster an Andrew vorbei. Er war sicher, dass niemand von ihm Notiz nahm.

Er passierte ein Schild, auf dem die letzte Tankstelle auf den nächsten fünfzig Meilen angekündigt wurde, und verlangsamte. Noch fünfhundert Meter, dann musste er die Straße verlassen und in die Wüste abbiegen.

Er sah in den Rückspiegel. Die Straße hinter ihm war jetzt komplett verwaist. Auch auf der Gegenfahrbahn war kein Auto zu sehen.

Er bog ab und gab Gas. Die Animal Farm lag mehrere Meilen weit außerhalb, in der kompletten Einsamkeit. Eigentlich konnte man nur zufällig dorthin kommen. Oder man kannte den Weg nur allzu gut.

Als Andrew vor zwei Jahren nach Calamity zurückgekehrt war, hatte er gezielt recherchiert und die Koordinaten schließlich aus einem von Hydes Leuten heraus gepresst. Aber bisher war er niemals hier raus gekommen. Die Polizei hatte bislang jede Ermittlung in Richtung eines außerhalb der Stadt liegenden Kinderbordells blockiert. Und alleine hatte er nie herkommen wollen. Das war ihm zu gefährlich erschienen. Aber jetzt hatte er keine andere Möglichkeit mehr.

Er parkte den Volvo in einer Senke und stellte den Motor ab. Er stieg aus und ging zum Kofferraum, um seine Waffen herauszunehmen. Er schulterte das Scharfschützengewehr, steckte zwei seiner Pistolen zwischen Gürtel und Hose und schob den Colt in den Schulterholster, den er schon bei Cunningham angelegt hatte. Die Waffen wogen schwer. Sie vermittelten ihm Zuversicht.

Er zog seine Arbeitshandschuhe an und stopfte die Drahtschere mit den isolierten Griffen in die Tasche seiner Jeans. Dann schloss er den Volvo ab und lief den Abhang hinauf. Oben angekommen lief er ein paar Schritte und drehte sich um. Sowohl der Volvo als auch die Senke selbst waren nicht mehr zu sehen.

Er lief los. Allmählich wurde es kühl, und er bereute, dass er keine Jacke angezogen hatte. Aber beim Kampf würde ihn eine Jacke nur stören.

Er sah sich um. In der Ferne zeichneten sich die Konturen von roten Felsnadeln am Horizont ab. Die untergehende Sonne lag hinter ihnen und ließ die Umrisse glühen.

Es war still. Sogar der Wind schwieg. Das einzige Geräusch waren Andrews schwere Stiefel auf dem trockenen Wüstenboden. Unter anderen Umständen hätte er diese Stimmung genossen. Aber jetzt war sie ihm egal. Seine ganze Konzentration war auf die Animal Farm gerichtet. Und auf die Aufgabe, die vor ihm lag.

Nach etwa einer halben Meile kam er an einen mannshohen Maschendrahtzaun. Das leise Brummen von elektrischer Spannung hing in der Luft.

Andrew nahm die Drahtschere aus der Hosentasche und schnitt ein Loch in den Zaun, groß genug, dass er hindurch passte. Dann steckte er die Schere weg und ging durch das Loch. Jetzt befand er sich auf dem Gelände der Animal Farm.

Andrew war enttäuscht. In seiner Fantasie war dieser Ort immer ein Platz des Bösen gewesen. Aber tatsächlich war auch das hier nur ein ordinäres Stück Wüste.

Er lief weiter. Nichts auf dem Grundstück sah danach aus, als könnte sich hier ein größeres Gebäude befinden. Aber Andrew wusste, dass hier irgendwo ein Steilhang sein musste, an dessen Fuß die Animal Farm lag.

Er wurde langsamer und sah sich genau um. Am Himmel standen dutzende Sterne, viel mehr, als man in der Stadt sehen konnte. Der Mond hing unbewegt über der Landschaft, eine silberne Scheibe, die das Land in ausgewaschene Farben tauchte.

Plötzlich sah er den Abhang. Er war kaum noch zehn Meter entfernt.

Andrew legte sich auf den Bauch, umklammerte das Gewehr und robbte sich an den Hang heran. Sandkörner gerieten unter sein T-Shirt und rieben schmerzhaft über seine Haut. Er interessierte sich nicht dafür, sondern schaltete die Zieloptik seiner Waffe an.

Der Abhang ging etwa vierzig Meter weit in die Tiefe: Eine senkrechte, zerklüftete Felswand. Andrew spürte die Wärme der Sonne, die der Boden über den Tag hinweg gespeichert hatte. Er kroch an die Kante des Felsens und sah nach unten. Etwa zweihundert Meter zu seiner rechten führte eine Serpentinenstraße an den Felsen entlang, zu einem kleinen Parkplatz am Fuß der Steilwand. Ein schäbiger Kleinbus und zwei Limousinen standen auf dem schmalen betonierten Streifen. Eine der Limousinen war ein deutsches Fabrikat, der andere Wagen war ein Buick mit getönten Scheiben.

Die Farm selbst lag direkt unterhalb der Felswand: Ein zweigeschossiges Gebäude im Stil einer Südstaaten-Villa, mit hölzernen Fensterläden und einem breiten Balkon, der das gesamte Haus umschloss. In einigen der Fenster brannte Licht. Alle waren mit Gardinen verhangen. Andrew war froh darüber. Er wollte gar nicht beobachten, was sich da unten abspielte. Das würde er früh genug zu sehen bekommen.

Er legte seine Waffe an und suchte die Umgebung mithilfe der Zieloptik ab. Zwei einzelne Wachposten patrouillierten über die Veranda, ein dritter Mann stand neben dem Eingang und rauchte eine Zigarette.

Andrew war überrascht. Er hatte bessere Sicherheitsvorkehrungen erwartet. Aber natürlich war die Animal Farm ein sehr exklusives Etablissement: Nur eine Handvoll Leute wussten überhaupt von ihrer Existenz. Außerdem lag die Farm mitten im Niemandsland. Hierhin verirrte man sich nicht.

Allerdings wusste Andrew noch nicht, wie viele Leute sich im Haus aufhielten.

Er wartete einige Minuten ab. Die beiden Wachposten patrouillierten langsam. Beinahe lässig. Also erwarteten sie nicht, dass irgendetwas passierte.

Sehr gut.

Andrew entsicherte das Gewehr und wartete, bis alle Drei auf der ihm zugewandten Seite des Hauses waren. Dann drückte er ab. Dank des Schalldämpfers war der Schuss kaum mehr als ein unterdrücktes Pfeifen.

Der Raucher brach zusammen und blieb regungslos liegen. Sofort eilten die anderen beiden Männer heran und blickten überrascht auf ihren gefallenen Kollegen.

Andrew legte wieder an und schoss dem zweiten Mann in die Schläfe. Auch er brach lautlos zusammen. Sein Kollege betrachtete ihn mit geweiteten Augen. Dann zog er seine Waffe und sah sich hektisch um.

Andrew ließ ihn ein einziges Mal laut und deutlich um Hilfe rufen. Dann schoss er dem Mann in den Kopf.

Er sicherte die Waffe und wartete. Wenn da unten weitere Sicherheitskräfte waren, dann würden sie sich jetzt zeigen. Aber es passierte nichts. Keine zusätzlichen Männer stürmten aus dem Gebäude.

Nach fünf Minuten entschied Andrew, dass er genug gewartet hatte. Er stand auf und wandte sich nach rechts, in Richtung der Serpentinen.

Kapitel 20

Andrew schulterte sein Gewehr und zog eine der Pistolen aus dem Gürtel. Dann machte er sich an den Abstieg. Die Serpentinen waren breit. Er lief schnell und geduckt und schlug Haken, um für potentielle Verteidiger der Farm ein schlechtes Ziel abzugeben . Aber es gab niemanden, der auf ihn feuerte. Unten in dem Gebäude tat sich immer noch nichts.

Er lief weiter auf den Parkplatz und ging hinter dem großen Transporter in Deckung. Er stellte fest, dass er ein bisschen enttäuscht war. Er hatte sich die Erstürmung der Farm schwieriger vorgestellt. Aber bisher glich die ganze Aktion einem Spaziergang.

Er hielt inne. Ein Spaziergang? Er hatte vor nicht einmal zwei Minuten drei Menschen getötet. Männer, die vielleicht Frauen und Kinder hatten ...

Er gestand sich ein, dass ihm diese drei Männer vollkommen egal waren. Sie hatten für Hyde gearbeitet, und sie hatten die Wärter gespielt in einem der widerwärtigsten Etablissements, das Andrew sich nur vorstellen konnte. Sie hatten eine schwere Schuld auf sich geladen. Und sie hatten das Risiko gekannt. Andrew konnte beim besten Willen nichts Schlechtes an ihrem Tod entdecken.

Er öffnete die Motorhaube des Transporters und riss einige Kabel und Schläuche heraus. Er hatte zwar keine Ahnung von Automechanik, aber er hatte den Eindruck, dass der Transporter in diesem Zustand nicht mehr fahren konnte. Und genau das wollte er. Niemand durfte entkommen.

Er schloss die Motorhaube so leise wie möglich und sah direkt zu dem Haus herüber um zu prüfen, ob jemand etwas bemerkt hatte. Aber es blieb weiterhin still.

Allmählich kamen ihm Zweifel. Konnte es wirklich sein, dass er alle Wachmänner bereits ausgeschaltet hatte? Laut seinen Informationen befanden sich in dem Haus mehr als ein Dutzend Geiseln. Natürlich waren es Kinder, aber trotzdem glaubte Andrew nicht, dass drei Männer ausreichten, um die Lage unter Kontrolle zu halten.

Andererseits waren sie mitten in der Wüste. Selbst wenn eines der Kinder entkam: Wohin sollte es flüchten? Selbst zu Dritt hatten die Wärter gute Chancen, ein Kind schnell wieder einzufangen.

Er ging zu dem Buick herüber und zerstörte auch dessen Motor.

Bei der deutschen Limousine zögerte er. Kein Kabel und kein Schlauch waren zu sehen. Der ganze Motorblock lag unter einer scheinbar soliden, metallenen Hülle, die mit ein paar Schrauben festgemacht war.

Andrew klappte die Motorhaube wieder zu und stach mit der Drahtschere mehrmals in die Vorderreifen.

Er ging weiter auf das Gebäude zu. Das Licht in den Fenstern brannte unverändert. Er lauschte angestrengt, aber es war nichts zu hören. Vermutlich waren die Fensterscheiben schalldicht.

Er eilte an den drei Leichen vorbei und umrundete das Haus, ohne dabei auf die Veranda zu treten. Auf der hinteren Seite befand sich eine kleine Tür. Das Fenster direkt daneben war gekippt. Der Geruch von gebratenem Fleisch drang aus dem Gebäude.

Vorsichtig schlich Andrew über die Holzbohlen der Terrasse und spähte durch die Fensterscheibe. Die Tür führte in eine Küche. Am Herd stand ein stämmiger Mann in einem fleckigen T-Shirt und briet einen Hamburger. Also hatte drinnen wirklich niemand etwas von seinem Angriff mitbekommen.

Andrew machte einen halben Schritt nach hinten. Die Veranda unter ihm knarrte bedenklich.

Der Mann in der Küche hielt in seiner Arbeit inne und sah zum Fenster.

Andrew hob seine Waffe und schoss. Die Kugel durchschlug das Fenster. Glassplitter krachten auf den Boden.

Der Mann in der Küche taumelte nach hinten. Er presste seine Hand gegen die Schulter und schrie wie ein Verrückter. Andrew schoss noch einmal. Der Mann brach zusammen.

Andrew drehte sich um und eilte zum Haupteingang der Farm. Er stieg über die Leichen hinweg und trat die Tür ein. Dann eilte er in die Farm, fuchtelte mit seiner Waffe herum und verschaffte sich einen ersten Überblick.

Er stand in einem riesigen Foyer. Eine breite Treppe führte in die erste Etage. Rote Sessel standen auf einem dicken weißen Teppich, ansonsten war der Raum leer. Der Geruch von Sperma und Schweiß hing in der Luft.

Zwei schmierige Typen erschienen auf dem Treppenabsatz. Andrew ging in die Hocke und streckte sie mit zwei gezielten Schüssen nieder. Ihre Körper rollten die Treppen herab und schlugen dumpf auf den Holzdielen auf.

Andrew eilte zu den Sesseln und ging hinter einem von ihnen in Deckung. Wieder ließ er einige Zeit verstreichen, aber es passierte nichts. Vermutlich waren jetzt nur noch die Geiseln und die beiden Freier im Gebäude.

Er verließ seine Deckung und drang weiter in das Gebäude vor. Angestrengt lauschte er in die Stille hinein. Jetzt hörte er es ganz deutlich. Ein leises, hohes Wimmern. Es schien aus der ersten Etage zu kommen.

Andrew durchsuchte zunächst das Erdgeschoss. Er musste sichergehen, dass sich niemand hier unten versteckte und ihm später in den Rücken fiel.

In der Küche lag die Leiche des vermeintlichen Kochs. Anscheinend war auch Andrews zweiter Treffer nicht tödlich gewesen, denn der Mann lag nicht mehr auf dem Boden. Sein Körper hing jetzt halb über der Arbeitsplatte, und neben ihm lag der umgekippte Messerblock. Die meisten Messer lagen auf dem Boden um ihn herum verstreut, aber ein breites Fleischermesser hatte im Herabfallen seine linke Wade durchbohrt und steckte tief in seinem Fleisch.

Andrew schaltete den Herd aus und setzte seinen Kontrollgang fort. Auf einem Plastiktischchen in einem der Hinterzimmer stand ein halber Kuchen, in dem eine einzelne Kerze steckte. Sie war halb heruntergebrannt. Das Wachs war auf die Schokoladenglasur getropft. Andrew pustete die Kerze aus und kehrte ins Foyer zurück.

Das Wimmern aus der ersten Etage hielt unverändert an.

Andrew lief die Treppen hinauf und wandte sich in die Richtung, aus der das Geräusch kam. Der Korridor war schmal. Der rote Teppichboden wirkte neu. Elektrische Kerzen flackerten an den Wänden. In der Luft hing der schwere Duft eines Frauenparfüms.

Er drückte die Klinke der erstbesten Tür herunter. Sie war verschlossen. Noch im gleichen Augenblick ertönte der Schrei eines Kindes. Aber noch war es nicht die richtige Zeit dafür, die Kinder zu befreien. Erst musste er die beiden Freier finden und unschädlich machen.

Er ging weiter in Richtung des Wimmerns. Es wurde lauter und deutlicher. Definitiv die Stimme eines Jungen – und das erstickte, schwache Grunzen eines Freiers.

Er stoppte vor dem Zimmer, aus dem die Geräusche kamen. Jetzt hörte er, dass der Mann nicht nur grunzte, sondern auch sprach: Kurze Satzfetzen, allesamt beleidigend und pervers.

Andrew prüfte sein Magazin. Er hatte noch vier Schuss. Langsam griff er nach der Klinke und drückte sie herunter. Diese Tür war nicht verschlossen.

Kapitel 21

Der Raum war klein. Die Wände waren ebenso schwarz wie der Boden und die Decke. Ein Kronleuchter hing von der Decke und tauchte die Szenerie in ein unheimliches Licht. In der Mitte des Zimmers stand ein Doppelbett, das mit einem schwarzen Laken aus Latex bezogen war.

Auf dem Bett lag der ehrenwerte Richter Barnes. Er war nackt. In seinem Schoss lag ein etwa zwölfjähriger, blonder Junge. Er sah abgemagert und blass aus. Barnes arthritische Finger hielten den Kopf des Kleinen in Position.

Als Barnes Andrew sah, schubste er den Jungen zur Seite. Das Kind fiel vom Bett, krümmte sich zusammen und wimmerte weiter leise vor sich hin. Barnes beachtete ihn nicht weiter. Er zog das Kissen unter seinem Kopf hervor und legte es zwischen seine Beine, um seinen erigierten Penis zu verdecken. Dann verschränkte er die Arme hinter dem Kopf und lächelte Andrew gönnerhaft an.

»Mr. Stern?« fragte Barnes. »Was machen Sie denn hier?«

Andrew zielte auf den Brustkorb des Richters.

»Immer mit der Ruhe!« sagte Barnes und machte beschwichtigende Gesten. »Jetzt nur nicht ausflippen.«

Andrew schoss ihm ins Herz. Blut spritzte auf die Lacktapete, auf das Bett, auf das Kissen. Barnes lebte noch. Mit geweiteten Augen stierte er Andrew an und keuchte.

Andrew betrachtete den sterbenden Barnes und stellte fest, dass dieser Tod nicht genügte. Der Richter hatte etwas anderes verdient als einen Bauchschuss.

Er ging auf Barnes zu und schob das Kissen zur Seite. Das Glied des Richters war immer noch erigiert. Vermutlich hatte er mit Viagra nachgeholfen.

Andrew setzte den Lauf der Waffe am Hoden des Richters an. Der Junge auf dem Boden heulte auf. Andrew sah ihn an. Mit funkelnden Augen stand der Junge auf und machte einen Schritt auf Andrew zu. Erst jetzt sah Andrew, dass der Körper des Jungen mit Wunden übersät war. Die meisten von ihnen waren bereits verheilt, aber einige sahen frisch aus.

»Mach das nicht«, sagte der Junge und setzte sich auf das Bett zu dem Richter. Er umarmte den sterbenden Mann und schmiegte sich an ihn. Barnes warf Andrew einen letzten, triumphierenden blick zu, dann hörte er auf zu atmen.

Der Junge weinte.

Für einen Moment blieb Andrew stehen und betrachtete die Szene. Es war abstoßend, den Jungen anzusehen. Was musste man mit ihm gemacht haben, damit er den Tod seines Peinigers beweinte? Andrew konnte es beim besten Willen nicht verstehen.

Er wandte sich ab und ging zur Tür, als der Junge schrie. Andrew drehte sich um. Der Junge war jetzt aufgesprungen und stürzte mit wild umher schwingenden Armen auf Andrew zu. Sein Gesicht war schmerzverzerrt.

Der Junge rannte Andrew beinahe um und schlug mit geballten Fäusten auf ihn ein, aber die Schläge waren so schwach, dass Andrew sie kaum spürte. Er holte aus und versetzte dem Jungen eine heftige Ohrfeige. Das Kind ging zu Boden. Setzte sich auf und starrte Andrew weiter hasserfüllt an.

Andrew nahm seine Pistole hoch und zielte auf den Kopf des Jungen. Ihm war unwohl dabei, aber er sah keine andere Möglichkeit, das Kind in Schach zu halten.

Der Junge fletschte die Zähne und knurrte Andrew an.

»Krieg dich ein«, sagte Andrew. Er zielte am Kopf des Jungen vorbei und schoss. Die Kugel sauste nur wenige Zentimeter an seinem linken Ohr vorbei und schlug ein Loch in die gegenüberliegende Wand. Erst jetzt kam der Junge zur Besinnung. Ängstlich kauerte er sich zusammen und sah mit einem ekelhaften Hundeblick zu Andrew hoch.

»Das hier ist zu Ende«, sagte Andrew. »Du bist frei. Weißt du, wo der andere Typ ist?«

Der Junge blieb still sitzen und schüttelte den Kopf.

Andrew nickte und ging rückwärts aus dem Zimmer heraus. Der Junge machte jetzt zwar einen ruhigeren Eindruck, aber er musste nichts herausfordern.

Er blieb im Korridor stehen und konzentrierte sich auf mögliche Geräusche. Aber jetzt war es völlig still im Haus. Wo auch immer der zweite Besucher war – er machte nicht den Fehler, sich zu verraten.

Andrew ging zurück zur Treppe und trat die erste Tür zu seiner linken ein. Der intensive Geruch von Räucherstäbchen kam ihm entgegen.

Auch hier stand nur ein Bett in der Mitte des Raums. Auf dem Bett lag eine etwa vierzehnjährige Schwarze. Sie trug blaue Hotpants und war ansonsten nackt. Ihre Füße und Hände waren mit schweren Eisenketten gefesselt. In ihrem Mund steckte ein pinkfarbener Plastikball, der mit einer Schleife um ihren Kopf festgebunden war.

Andrew betrat das Zimmer und sah sich um. Das Mädchen auf dem Bett sah ihn an. In ihrem Blick lag eine Mischung aus Furcht und Hoffnung.

Er sah sich um. In einer Ecke lag eine Steppdecke. Andrew bedeckte den nackten Oberkörper des Mädchens damit, löste die Schleife um ihren Kopf und zog ihr den Plastikball aus dem Mund. Sie würgte und schnappte nach Luft.

Andrew legte ihr den Zeigefinger auf den Mund. »Leise«, sagte er. »Du kommst noch heute zurück nach Hause. Das verspreche ich dir.«

Die Augen des Mädchens leuchteten vor Hoffnung. Andrew strich ihr über den Kopf. »Ich komme gleich ...«

Auf dem Flur ertönten schwere, langsame Schritte. Andrew wirbelte auf dem Absatz herum und hob seine Waffe. Die Schritte kamen beständig näher.

Zum ersten Mal seit Betreten der Farm spürte Andrew, dass er Angst hatte. Entsetzliche Angst sogar. Und warum auch nicht? Er war alleine hier eingedrungen und hatte ein halbes Dutzend Menschen ermordet. Dass er es überhaupt soweit gebracht hatte war irrsinniges Glück gewesen ...

Captain Gordon erschien im Türrahmen.

»Hey Andrew!« Gordon winkte Andrew zu. »Alles fit im Schritt?«

Andrew wollte schießen, aber er konnte es nicht. Er fühlte sich wie gelähmt. Fassungslos starrte er Gordon an. Konnte es wirklich sein, dass absolut jeder in Calamity in diesem Sumpf steckte? Andrew wollte es nicht glauben. Aber angesichts der Situation konnte wohl kein Zweifel mehr daran bestehen.

»Du auch?« Andrew senkte seine Waffe.

»Was glaubst du denn, wer die Bilder auf deinen Server geladen hat?« Gordon grinste und zog seinen Revolver. Das Mädchen auf dem Bett schrie laut auf.

Bevor Andrew reagieren konnte, hatte der Captain bereits abgedrückt. Die Kugel bohrte sich in Andrews linke Schulter. Er ging zu Boden. Schmerz durchzog seinen Körper. So intensiv, dass es kaum auszuhalten war. Andrew ließ seine Waffe fallen und fasste sich an die Schulter. Blut sickerte aus der Wunde. Es durchnässte sein T-Shirt und floss warm an seinen Fingern herunter.

Der Captain kam auf Andrew zu. Das Mädchen schrie immer weiter. In Andrews Ohren klingelte es. Gordon und setzte den Revolver auf Andrews Kopf. Der heiße Lauf brannte auf seiner Kopfhaut. Der Geruch von sengendem Haar stieg in Andrews Nase.

»Zeit zu sterben!« sagte Gordon.

Andrew schloss die Augen. Ein krachender Schuss ertönte. Er zuckte zusammen. Das Mädchen schrie weiter. Gordon stöhnte.

Andrew öffnete die Augen und sah nach oben. Gordons blick war jetzt leer. Er wankte hin und her und fiel dann zur Seite. Sein Kopf schlug auf die Beine des Mädchens.

Benommen hievte sich Andrew hoch und sah auf den röchelnden Gordon. Er hielt seine Waffe auf die Tür gerichtet.

Ein zweiter Schuss ertönte. der Körper von Gordon fiel aufs Bett und begrub das Mädchen unter sich. Sie atmete schrie noch einmal und schnappend.

Andrew sah zur Tür.

Im Korridor stand der Maskierte.

Kapitel 22

Andrew saß auf dem Sofa im Foyer und biss die Zähne zusammen, während der Maskierte die Kugel aus seiner Schulter entfernte. Mit geübten, sicheren Bewegungen führte der Maskierte das chirurgische Besteck in die Wunde und zog die Kugel heraus. Andrew betrachtete das Geschoss andächtig und dankte Gott dafür, dass Hydes Spießgesellen nicht nur einen Erste-Hilfe-Koffer in der Farm gelagert hatten, sondern auch eine breite Palette an Schmerzmitteln.

»Warum tun Sie das alles?« fragte Andrew.

Der Maskierte blieb still. Er ließ die Kugel und das Besteck auf den Boden fallen und desinfizierte die Wunde. Dann legte er einen Druckverband an. Fasziniert sah Andrew zu, wie routiniert der Mann vorging. Anscheinend war er nicht nur ein erstklassiger Schütze, sondern auch ein einigermaßen fähiger Arzt. Aber vielleicht war das auch ein Trugschluss. Vielleicht musste einfach jeder maskierte Rächer über gute medizinische Kenntnisse verfügen. Vielleicht war das ein fester Bestandteil des Jobs.

Als der Maskierte fertig war, stand er auf und machte einen Schritt von Andrew weg. »Sie werden jetzt ziemlich überrascht sein.«

Diese Stimme, dachte Andrew. Er kannte diese Stimme. Aber bevor er darüber nachdenken konnte, zog der Maskierte seine Maske mit einem heftigen Ruck vom Kopf.

Das verschwitzte Gesicht von Robert Hyde kam zum Vorschein.

Andrew war vollkommen verblüfft. Bisher hatte er Robert Hyde immer nur als versoffenen Idioten erlebt. Schon der Gedanke, dass er irgendetwas von Medizin verstand, war absurd. Fast so absurd wie die Vorstellung, dass er sich auf Andrews Seite geschlagen hatte.

Er zuckte nach hinten. Vielleicht hatte Robert ihm gar nicht helfen wollen. Vielleicht war er nur hier, um Andrew seinem Vater auszuliefern. Er sah sich um, aber seine Pistole lag in der anderen Ecke des Raums. Unerreichbar für ihn.

Robert lächelte milde. »machen Sie sich nur keine Sorgen, Mr. Stern. Ich bin nicht hier, um Ihnen zu schaden. Sonst hätte ich Gordon seinen Job vollenden lassen.«

»Aber warum sind Sie dann hier?«

»Sollte ich einfach dabei zusehen, wie Sie ohne jede Rückendeckung hier herein marschieren, und über den Haufen geschossen werden?« Robert lächelte. »Dafür habe ich mir nicht die Mühe gemacht, Sie aus dem Gefängnis heraus zu holen.«

»Sie weichen meiner Frage aus«, sagte Andrew.

»Das stimmt.« Robert setzte sich auf den Boden. »Warum sollte ich Ihnen überhaupt helfen?«

Robert ließ die Frage einige Momente lang im Raum stehen. Er sah so aus, als erwartete er die Antwort von Andrew, aber der wusste nicht, was er sagen sollte. Robert Hyde stand völlig unter der Fuchtel seines Vaters. Und das seit jeher. Es war widersinnig, dass gerade er sich gegen den alten wandte.

»Ich hasse meinen Vater«, sagte Robert nach einer Weile. Sein blick ging jetzt ins Leere, und seine Stimme klang seltsam mechanisch. Andrew kannte diese Stimmlage, Er hörte sie meistens dann, wenn Opfer von Gewaltverbrechen ihre Geschichten erzählen sollten, aber noch nicht bereit dazu waren. Es war offensichtlich, dass Robert unter höchster emotionaler Spannung stand.

Andrew beschloss, nichts zu sagen, um Robert seine Geschichte erzählen zu lassen.

Für ein paar Momente war es ruhig. Nur in der ersten Etage der Farm herrschte Unruhe. Robert hatte alle Zimmertüren geöffnet, aber die Kinder noch nicht losgemacht, um ein Chaos zu verhindern. Jetzt fingen die einzelnen Geiseln allmählich an, miteinander zu reden. Die leisen Stimmen der Kinder hallten durch das Haus.

Nach einer ganzen Weile fuhr Robert mit seiner Geschichte fort. »Ich versuche immer wieder, etwas gegen meinen Vater zu tun. Leuten zu helfen, denen er übel mitspielt. Manchmal gelingt es mir, manchmal nicht. Vater ahnt nichts davon. Ich glaube ...« Eine einzelne Träne floss seine Wange hinab. »Ich glaube, er traut mir das gar nicht zu. Das ist wohl mein Vorteil.«

Wieder schwieg Robert. Andrew sah ihn genau an. Robert wirkte völlig angespannt, als stünde er kurz vor einem Zusammenbruch. Scheinbar war jedes Wort eine Qual für ihn.

»Bisher dachte ich immer, irgendwann würde schon jemand kommen und meinen Vater zur Verantwortung ziehen. Für das, was er getan hat. Aber dann waren Sie da, und er hatte diese Idee mit den Bildern, und ...«

Robert sprang auf. Er lief hektisch im Kreis herum und starrte in die Luft. Im Vorbeigehen streifte er den Kopf einer der Leichen, aber das schien ihn nicht zu interessieren. Robert Hyde war jetzt in seiner eigenen Welt.

»Sie müssen ihn töten.« Er blieb stehen und sah Andrew erwartungsvoll an. »Das ist unsere einzige Chance.«

Andrew starrte Robert ungläubig an. Das Gesicht des Sohnes glänzte nun vor Erwartung und Anspannung. Mit einem irren Blick fixierte er Andrew und machte einen Schritt in seine Richtung. Allmählich bekam Andrew Angst. In diesem Zustand war Robert alles zuzutrauen.

»Sie müssen ihn töten!« wiederholte der junge Hyde.

»Aber das muss nicht sein.« Andrew sprach so leise und behutsam wie möglich. »Wir haben jetzt diese Farm. Wir haben die Mädchen. Wir können Ihren Vater vor Gericht stellen, und ...«

Robert lachte laut auf. »Vor Gericht stellen? Wissen Sie, was Sie da sagen? Ich weiß nicht, ob Sie es schon begriffen haben oder nicht, aber mein Vater ist der Teufel. Den kann man nicht vor Gericht stellen. Entweder er kauft das Gericht, oder er liefert jemand anderes ans Messer. Nein, Mr. Stern. Wenn Sie wollen, dass es aufhört, dann müssen Sie meinen Vater töten.«

Robert ließ die Worte im Raum stehen. Andrew versuchte mit aller Kraft, sich gegen den Gedanken zu wehren. Aber er spürte, wie sein innerer Widerstand nachließ. Richard Hyde tot am Boden, von Andrew erschossen – war das nicht genau der Wunsch, den er seit Jahren pflegte?

Andrew schluckte einen großen Batzen Schleim herunter. »Warum tun Sie es nicht selbst?«

Robert krümmte sich wie ein geprügelter Hund. Andrew befürchtete, dass der Mann jetzt endgültig verrückt wurde. Aber dann fing sich Robert und verfiel wieder in den monotonen Singsang des Traumatisierten. »Ich kann es nicht. Ich habe es versucht, aber ich kann es nicht.«

Andrew nickte. Das passte gut zu dem, was er in der Bibliothek beobachtet hatte: Unbändiger Hass und zugleich bedingungsloser Gehorsam. Das typische Verhaltensmuster eines Opfers von familiärem Missbrauch.

»Ich würde Ihnen selbstverständlich alle wichtigen Informationen geben. Wie Sie ins Haus kommen können. Wo sich mein Vater aufhält. Wer wann vor Ort ist. Ich würde Ihnen alles auf dem Silbertablett servieren.«

Andrew deutete auf seinen Schulterverband, aber Robert winkte ab. »Sie überschätzen unsere Sicherheitsmaßnahmen. Vater hält sich für unverwundbar. Wenn Sie da rein wollen, dann schaffen Sie das auch mit einer Fleischwunde.«

Robert starrte Andrew hoffnungsvoll an, aber Andrew konnte den Blick nicht erwidern. Er starrte auf die Holzdielen zu seinen Füßen.

»Sie sagen mir alles, was ich wissen muss?«

»Ja.« Robert machte eine lange Pause, aber es war offensichtlich, dass er noch etwas sagen wollte. »Wenn ich Ihnen alles gesagt habe, müssen Sie mich erschießen.«

»Was?« Im ersten Moment glaubte Andrew, dass Robert einen blöden Scherz machen wollte. Dann sah er die Tränen, die über Roberts Gesicht liefen. »Meinen Sie das ernst?«

Robert nickte. Immer mehr Tränen flossen seine Wangen hinab. »Wenn Sie gehen und mich hier zurücklassen, dann werde ich meinen Vater warnen. Dann hätten Sie keine Chance. Aber ich will, dass Sie eine Chance haben. Also müssen Sie mich töten.«

Andrew saß unbewegt da. Die Worte von Robert hatten eine grausame Logik. Andrew konnte sich vorstellen, wie Robert seinen Vater warnte und sich dann dafür hasste. Also machte sein Vorschlag Sinn. Wenn sich Andrew auf die Sache einließ, dann musste er Robert töten. Anderenfalls gefährdete er seinen Erfolg.

Das änderte jedoch nichts an der Tatsache, dass ihm der Vorschlag überhaupt nicht gefiel.

»Ich kann Sie nicht umbringen. Nicht einfach so zumindest. Ich meine ...«

»Natürlich können Sie es. Sie haben heute Abend schon ein halbes Dutzend Männer getötet. Da können Sie auch mich töten.«

»Aber Sie haben mir geholfen ...«

»Ich habe Ihre Schwester getötet.«

Die Worte wirkten auf Andrew wie ein gut platzierter Faustschlag. Er spürte, wie die Luft aus seinen Lungen entwich. »Was sagen Sie da?«

»Sie haben richtig gehört.« Robert nicke und wischte sich die Tränen aus dem Gesicht. »Ich habe Trisha getötet.«

Kapitel 23

Es ist der achtzehnte August 1988. Der heißeste Tag des Jahres, aber Robert Hyde nimmt das nicht wahr. Er friert. Seit dem frühen Morgen sitzt er in einem fensterlosen, schalldichten und vollklimatisiertem Raum und wartet.

Robert hat sich seinen zwölften Geburtstag anders vorgestellt: Zuerst zur Schule, und danach mit seinen Freunden ins Kino. Anstatt dessen hat ihn sein Vater um sechs Uhr aus dem Bett gezerrt und war mit ihm in die nördlichen Slums der Stadt gefahren, wo es nichts gab außer Armensiedlungen und Fabriken.

Vor einer baufälligen Lagerhalle waren sie dann ausgestiegen. Sein Vater hatte einen schlanken Araber im Anzug begrüßt und Robert dann in den Keller des Gebäudes geführt. Zu dem Zeitpunkt hatte Robert einfach nur noch Angst gehabt. Er wusste, dass sein Vater ein jähzorniger Mann war. Er verprügelte Roberts Mutter für Nichtigkeiten, und Robert wusste genau, dass sein Vater diese Gewalt genoss. Aber bisher hatte er sich niemals gegen seinen Sohn gerichtet. Also hatte Robert darauf gehofft, dass es auch so bleiben würde.

Aber damit hat er sich wohl getäuscht.

Mittlerweile hat Robert nicht nur Angst – er ist regelrecht panisch. Seit sein Vater ihn hier unten abgesetzt hat, sind mehrere Stunden vergangen. Er trägt zwar keine Armbanduhr, aber er kann das Vergehen von Zeit genau einschätzen. Ein Talent, das er in zahllosen Schulstunden perfektioniert hat.

Nun wartet er seit mindestens vier Stunden, und es passiert nichts. Weder sein Vater noch sonst jemand hat sich sehen lassen. Es liegt zwar Stapel von Batman-Comics bereit, und in einer Ecke steht ein riesiger Fernseher mit einem Videorecorder, aber Robert interessiert sich nicht dafür. Das einzige, was ihn interessiert, ist die Tür. Sie ist verschlossen, das hat er als erstes ausprobiert. Und seitdem er das weiß, sitzt er zitternd auf dem großen Ledersessel und versucht mit aller Macht, sich zu beruhigen. Aber es will ihm nicht gelingen. Wird sein Vater wiederkommen? Das ist die einzige Frage, die ihm im Kopf herumgeht, und mittlerweile ist er nicht mehr davon überzeugt, dass die Antwort »ja« lautet. Im Gegenteil. Nach vier Stunden in dieser Zelle befürchtet er, dass er auf ewig hier bleiben soll. Vielleicht will sein Vater ihn bestrafen, für irgendein Vergehen, von dem Robert nicht einmal weiß, dass er es begangen hat. Oder er hat einfach beschlossen, dass elf Jahre in Freiheit genügen müssen. Unendlich viele Varianten gehen in Roberts Kopf um, und jede von ihnen ist grässlicher als alle vorhergehenden. Aber noch ist er nicht davon überzeugt, dass es so kommt. Noch hat er die Hoffnung, dass sich die Tür öffnet, dass sein Vater hereinkommt und ihn wieder mit nach Hause nimmt. Immerhin ist es sein Vater, und Robert liebt seinen Vater. Daran hängt er seine ganze Hoffnung: An die Liebe zu seinem Vater und die Zuversicht, dass Richard Hyde diese Liebe niemals enttäuschen würde.

Aber diese Hoffnung wird von Stunde zu Stunde kleiner. Zweifel nagen an Robert, und sie sind so stark, dass er ihnen kaum noch widerstehen kann.

Er wird dich hier verrotten lassen, sagt eine kleine, gemeine Stimme irgendwo in den tiefsten Schichten seiner Gedanken, und mit jeder Minute wird diese Stimme lauter und deutlicher. Er wird dich hier verrotten lassen, wiederholt die Stimme, er wird dich hier sterben lassen, er wird dich töten, denn er liebt dich nicht mehr ...

Das Geräusch eines Schlüssels, der ins Schloss geführt wird, lässt die Stimme jäh verstummen. Robert springt auf und eilt zur Tür und wartet darauf, dass sein Vater hereinkommt und ihn mitnimmt und fortbringt ...

Die Tür öffnet sich langsam, mit einem schleifenden Geräusch. Robert spannt seinen Körper erwartungsvoll an, und dann betritt tatsächlich sein Vater den Raum.

Er ist nackt.

Robert starrt seinen Vater an. Er hat ihn noch niemals zuvor nackt gesehen, und jetzt ist er von dem Anblick erschüttert. Sein Vater scheint nur aus Muskeln zu bestehen. Seine sonnengebräunte Haut glänzt und seine grünen Augen strahlen vor Vorfreude und Erwartung. Aber am meisten zu schaffen macht Robert das Glied seines Vaters. Es ist knallrot und erigiert und so groß, wie er es nie für möglich gehalten hat.

Wie hypnotisiert starrt Robert auf das Glied seines Vaters, während Richard Hyde auf ihn zu kommt.

Sein Vater streckt die rechte Hand aus und lächelt Robert an. »Komm mit!«

Ein Befehl, dem sich Robert nicht widersetzen kann. Er ergreift die Hand seines Vaters und folgt ihm aus dem Zimmer.

Der Korridor ist eng und feucht. Ein seltsamer Geruch liegt in der Luft, den Robert nicht richtig einordnen kann. Er umschließt die Hand seines Vaters so fest, dass ihm die Finger schmerzen. Auch wenn Richard Hyde nackt und erregt ist: Robert hat immer noch unbedingtes Vertrauen zu seinem Vater. Solange er seine Hand festhalten kann, solange ist alles in Ordnung.

Schon nach ein paar Metern bleiben sie stehen. Neben einer schweren Metalltür steht ein kleiner Holztisch bereit, auf dem zwei schwarze Latexmasken bereit liegen. Robert sieht zu, wie sein Vater eine der Masken überzieht. Die Maske liegt eng am Kopf an und hat zwar Schlitze für die Augen und für die Nasenlöcher, aber keinen für den Mund.

Er wird dich töten, sagt die kleine gemeine Stimme, aber jetzt ist sie gar nicht mehr klein, sondern laut und deutlich, und nimmt Roberts Gedanken ganz gefangen. Jetzt ist sich Robert sicher, dass die Stimme Recht hat. Sein Vater ist wahnsinnig geworden, und jetzt will er ihn ...

Er schreckt davor zurück, den Gedanken zu Ende zu führen.

Sein Vater deutet auf die zweite Maske, aber Robert kann nicht reagieren. Er steht nur da, reglos und zitternd, und fühlt, wie sich Panik in ihm ausbreitet, wie sie ihn überflutet und seinen gesamten Körper lähmt.

»Na komm schon«, sagt Richard Hyde, und trotz der Maske erkennt Robert das Lächeln im Gesicht seines Vaters, und seine Stimme klingt zwar dumpf, aber doch liebevoll.

Zögerlich zieht Robert die Maske über seinen Kopf. Sie ist eng, und schon nach wenigen Momenten spürt er, wie ihm entsetzlich heiß wird. Die Schlitze für die Augen sind so klein, dass er kaum etwas sehen kann, aber wenigstens die Nasenlöcher sind so groß, dass er gut atmen kann.

»Bereit?« fragt Richard Hyde.

Robert will nicken, will seinen Vater nicht enttäuschen – aber er kann es nicht. Wenn er jetzt nickt, dann lügt er. Er weiß nicht einmal, was ihn auf der anderen Seite dieser Tür erwartet. Wie soll er da bereit sein?

»Gut«, sagt sein Vater. Er öffnet die Tür und schubst Robert in den Raum, der dahinter liegt.

Das erste, was Robert wahrnimmt, ist der Geruch. In dem Raum stinkt es nach Schweiß und Urin und Scheiße und Sperma, und die Gerüche sind so intensiv, dass er beinahe kotzen muss. Der bittere und beißende Geschmack seiner Magensäure kriecht seine Speiseröhre hinauf und in seinen Mund. Robert versucht, sich flacher zu atmen. Er will nicht in diese ekelhafte Maske hinein kotzen.

Er sieht sich um. Der Raum ist viel größer als das Zimmer, in dem er eingesperrt war. In den Ecken stehen große Scheinwerfer, die auf die Raummitte hin ausgerichtet sind. Robert spürt die Wärme der großen Lampen durch seine Maske hindurch und schwitzt jetzt noch mehr. Aber das interessiert ihn nicht weiter. Die Lampen hat er jetzt ebenso ausgeblendet wie die große Videokamera zwischen ihnen, die auf einem massiven Stativ befestigt ist, und er sieht nur noch das Mädchen, das in der Mitte des Raums liegt.

Sie ist vielleicht dreizehn Jahre alt. Keinen Tag älter. Ihr gelbes Sommerkleidchen ist verdreckt und hängt in Fetzen an ihrem mageren Körper herunter. In ihrem Schritt sind einige dunkle Blutflecken zu erkennen. Ihre Handgelenke sind rot gescheuert, ihr Gesicht blass und verheult. Auf ihren Schultern sieht Robert kleine Brandwunden, die von Zigaretten stammen müssen.

Das Mädchen versucht zu schreien, aber sie ist geknebelt. Eine dicke Eisenkette, die am Boden festgeschweißt ist, hält sie in der Mitte des Raums fest.

Roberts Panik ist jetzt stärker als jemals zuvor. Sie überflutet seine Gedanken und spült alle Hoffnungen mit sich. Alles in ihm sehnt sich danach, wegzulaufen oder zumindest die Augen zu verschließen. Jetzt weiß er, dass sein Vater verrückt ist. Die panischen Blicke des Mädchens lassen keinen anderen Schluss zu.

Plötzlich hat Roberts Vater ein Messer in der Hand, und Robert schreckt heftig zurück. Sein Vater lacht und hält ihm das Messer hin. Es ist ein Fleischermesser. Die Klinge ist breit und glänzt im Licht der Scheinwerfer.

»Stich sie ab.«

Die Stimme von Roberts Vater klingt ruhig, so, als hätte er seinem Sohn den Auftrag geben, den Rasen zu mähen oder das Geschirr abzuwaschen. Robert richtet seinen Blick zu Boden und verkrampft. Die ganze Situation ist zu viel für ihn. Sein Verstand weigert sich, die Situation zu akzeptieren. Er will sich nur noch umdrehen, will wegrennen und zurück nach Hause gehen. Aber er weiß, dass sein Vater das nicht zulassen wird.

»Na los«, wiederholt sein Vater. »Mach sie alle.«

Robert reagiert nicht.

Sein Vater seufzt und lässt das Messer fallen. Es fällt polternd vor Roberts Füße, aber sein Vater kickt es zur Seite und macht einen Schritt auf Robert zu. Zuerst glaubt Robert, dass sein Vater ihm nur ins Gewissen reden will. Aber dann holt Richard Hyde aus und versetzt Robert eine heftige Ohrfeige. Roberts Kopf fliegt zur Seite. Er heult auf und starrt seinen Vater fassungslos an. Zum ersten Mal in elf Jahren hat sein Vater ihn geschlagen.

Roberts Panik ist jetzt unvorstellbar groß. Er weiß, wie fest sein Vater zuschlägt. Weiß, wie gnadenlos er sein kann. Aber er hat nie gedacht, dass er das je am eigenen Leib erfahren müsste.

Immerhin ist er sein Sohn.

Sein Vater schlägt noch einmal zu. Robert spürt einen stechenden Schmerz. Seine Lippe platzt auf. Ein paar Tropfen Blut fließen aus der Wunde. Sie verschmieren unter der Maske. Der eisenhaltige Geschmack ist ekelhaft.

»Du wirst dieses Messer nehmen und dieses Mädchen umbringen«, flüstert Richard. »Mein Kunde zahlt eine Menge Geld dafür. Außerdem wird es dir gefallen. Vertrau mir.«

Richard deutet eine weitere Ohrfeige an und Robert zuckt sofort zusammen. Ängstlich sieht er seinen Vater an. Er kann nicht fassen, dass das gerade wirklich passiert. Dass sein Vater ihn zwingen will, dieses Mädchen zu töten.

Richard Hyde grinst spöttisch und deutet auf das gefesselte Mädchen. »Nun mach schon, Skipper.«

Robert atmet tief ein. Sein Kopf ist jetzt wie leer. Er sieht den Mann, der vor ihm steht, genau an. Sieht ihm in die Augen. Hofft auf irgendeine Reaktion. Auf Gnade. Aber da ist nichts. die Augen seines Vaters funkeln ihn kalt und fordernd an. Keine Spur von Liebe liegt mehr darin.

Trotzdem kann Robert seinen Vater nicht enttäuschen. So sehr er sich auch dagegen sträubt: Er weiß, dass er dem Befehl seines Vaters gehorchen wird.

Ihm wird wieder schlecht. Wie kann das sein, denkt er. Wie kann er mich so sehr in der Hand haben? Aber natürlich weiß er die Antwort darauf. Dieser Mann ist sein Vater, und Robert liebt diesen Mann ...

Er hebt das Messer auf und geht auf das Mädchen zu.

Kapitel 24

Andrew näherte sich dem Gelände der Hydes von Osten her. Die Morgensonne stand hinter ihm und warf lange Schatten. Ein eiskalter Wind war aufgekommen und trieb den allgegenwärtigen Wüstenstaub über das Land. Er lief mit zusammengekniffenen Augen weiter. Eine feine rötliche Staubschicht legte sich auf sein verschwitztes Gesicht.

Nach einer Viertelstunde erreichte er die Mauer, die das Anwesen der Hydes umgab. Sie war vier Meter hoch und aus meterdickem Beton gegossen. Robert Hyde hatte Andrew erklärt, dass nicht einmal ein Panzer diese Mauer durchbrechen konnte, und Andrew glaubte das aufs Wort.

Er wandte sich nach Norden und lief im Windschatten der Mauer. Nach etwa hundert Fuß traf er auf einen Skorpion. Es war so groß wie eine Untertasse. Sein schwarzer Körper glänzte im Sonnenlicht.

Andrew wusste, dass er Angst haben sollte. Skorpione waren gefährlich und unberechenbar. Aber das interessierte ihn nicht. Adrenalin pumpte durch seinen Körper und seine normalen Schutzmechanismen hatten ausgesetzt.

Er machte einen Schritt nach vorn. Der Skorpion eilte mit erhobenen Scheren auf ihn zu, aber Andrew war schneller. Er stellte seinen Stiefel auf den Körper des Tiers und verlagerte sein ganzes Gewicht auf seinen Fuß. Er spürte, wie der Leib des Skorpions unter seinem Stiefel zerplatze. Er sah nach unten. Flüssigkeit spritzte unter seiner Sohle hervor und versickerte im Boden.

Andrew lief weiter an der Mauer entlang. Der Himmel über der Wüste war wolkenlos. Es würde ein heißer Tag werden. Die Sonne war nun schon halb zu sehen, und ihre warmen Strahlen trockneten Andrews Gesicht. Der rote Staub klebte auf seiner Haut wie eine Maske.

Er passierte einen mannshohen Kaktus, der die Form eines Kreuzes hatte. Von hier an musste er noch fünfzig Meter laufen, dann sollte er sein Ziel erreicht haben.

Er blieb stehen und nahm das Tablettenbriefchen aus seiner Tasche, das Robert ihm gegeben hatte, und nahm eine Dosis von dem Schmerzmittel. Während des Kampfs würde er nicht dazu kommen, und er wollte nicht, dass ihn die Wunde an seiner Schulter frühzeitig schachmatt setzte. Er hatte nur eine Chance, an Hyde heran zu kommen. Die musste er nutzen.

Die Tür in der Mauer war klein und unscheinbar, eine grau gestrichene, verbeulte Tür aus massivem Metall. Anstelle einer Türklinke war eine Tastatur mit Nummernblock in die Tür eingelassen. Andrew zog einen Zettel aus der Tasche und las die Zahlenkombination, die Robert ihm aufgeschrieben hatte. Der Code war lang und kompliziert.

Er zog seine Waffe und tippte die Zahlen ein. Dann legte er seinen Finger auf die Eingabe-Taste und dachte noch einmal nach.

Was, wenn Robert ihn belogen hatte? Vielleicht war diese Kombination gar nicht der Code, der die Tür öffnete, sondern löste stattdessen einen Alarm aus? Oder hatte Robert vorgesorgt und einen Hinterhalt für Andrew gelegt?

Er wischte die Gedanken beiseite. Roberts Hass auf seinen Vater war echt gewesen. Immerhin hatte er seinen eigenen Tod in Kauf genommen, um Andrews Operation nicht zu gefährden. Für eine simple Falle hätte er dieses Opfer nicht gebracht. Ganz egal, wie sehr sein Vater ihn in der Hand hatte.

Außerdem war es Andrew egal, ob irgendwo ein Hinterhalt auf ihn lauerte oder nicht. Er war her gekommen, um Richard Hyde zu töten, und genau das würde er tun. Und wenn dort eine ganze Hundertschaft auf ihn wartete.

Er drückte die Eingabe-Taste. Ein grünes Lämpchen leuchtete auf und die Tür sprang mit einem mechanischen Klicken aus dem Schloss. Sie ging nach innen auf. Andrew hob seine Waffe und schob die Tür vorsichtig auf.

Niemand wartete auf ihn.

Er ließ den Notizzettel fallen und sah sich um. Ein paar Sandkörner waren durch die Tür in den Park gelangt, aber ansonsten wies nichts darauf hin, dass sich das Anwesen in der Wüste befand. An den Rändern der Mauer waren ausgedehnte Blumenbeete angelegt, und viele kleine Sprinkler wässerten einen nahezu perfekten englischen Rasen. Einige kleine Bäume waren locker über den Park verteilt. Sie standen in voller Blüte.

Für einen Moment vergaß Andrew jede Vorsicht und stand mit offenem Mund da. Er hatte das Gelände zwar schon bei der Party gesehen – aber in der Dunkelheit hatte er die unglaublichen Ausmaße der Anlage nicht realisiert. Jetzt war er regelrecht schockiert davon. Dass Hyde diesen Park der Wüste abgetrotzt hatte, war einfach unglaublich.

Das Anwesen selbst lag auf einem kleinen Hügel. Im Licht der aufgehenden Sonne sah es aus wie ein Schloss aus einem Märchen. Kleine Türme ragten in den morgendlichen Himmel, und zahlreiche Erker und Pilaster verzierten die Fassade. Das einzige, was fehlte, waren die Fahnen.

Andrew lief geduckt weiter. Hinter dem nächstliegenden Ligusterstrauch ging er in Deckung und sah sich um. Robert hatte davor gewarnt, dass auch scharfe Wachhunde unterwegs sein konnten, doch genaueres hatte er nicht zu sagen gewusst. Der alte Hyde gewährte seinen Hunden nur nach Lust und Laune Ausgang.

Er dachte an Robert und verzog das Gesicht. Obwohl er Trisha getötet hatte, konnte Andrew keinen Hass für ihn empfinden. Immerhin hatte Hyde ihn dazu gezwungen. Damit war Robert nicht wirklich schuldig geworden.

Aber war man wirklich weniger schuldig, wenn man zu einer Tat gezwungen worden war? Ein Teil von Andrew wollte das glauben. Aber er wusste auch, warum. Wenn er Robert von seiner Schuld freisprach, konnte er auch seinen unfreiwilligen Verkehr mit dem Mädchen rechtfertigen.

Er sah auf seine Uhr. Es war kurz nach sechs. Wenn Cunningham sich an den Plan hielt, dann würden er und die State Trooper das Gelände der Farm um acht Uhr erreichen. Also mussten die Kinder in den Zimmern noch zwei Stunden lang ausharren. Mit Grauen dachte Andrew an die gefesselten Geiseln in ihren Betten. Er konnte nur erahnen, welche Qualen sie jetzt durchmachten. Immerhin konnten sie nicht wissen, ob wirklich jemand kommen würde. Auch wenn Andrew ihnen das versichert hatte ...

Er schob den Gedanken zur Seite. Jetzt war nicht der richtige Zeitpunkt dazu, sich Sorgen zu machen. Jetzt musste er wach und konzentriert sein und sein Werk zu Ende bringen.

Andrew hob den Kopf und spähte über den Strauch hinweg. Die Blüten der Apfelbäume wiegten sich im Wind. Roter Wüstenstaub bildete eine feine Schicht auf den weißen Blüten und ließ sie rostrot erscheinen.

Zwei Hunde trotteten über die Wiese. Es waren dänische Doggen, und beide reichten Andrew bis zur Hüfte. Sie schienen Andrew noch nicht gewittert haben.

Er hob sein Gewehr und legte an. Zielte sorgfältig. Die Kugel zerfetzte den Kopf des Hundes.

Er nahm die Waffe herunter und wartete ein paar Momente. Der andere Hund hockte jetzt neben seinem toten Gefährten und schnüffelte an der Kopfwunde.

Andrew legte erneut an und erschoss auch das zweite Tier.

Er kam aus seiner Deckung und eilte auf das Haus zu, aber neben den Kadavern der Tiere musste er stehen bleiben. Die Doggen taten ihm leid. Sie hatten ihm nichts getan. Dennoch hatte er sie töten müssen. Wenn sie ihn angegriffen hätten, dann wären Hydes Leute alarmiert gewesen.

Er machte ein Kreuzzeichen und eilte auf das Haus zu. Er drückte sich eng an die Fassade und schlich sich in westliche Richtung.

Der Lieferanteneingang war eine unscheinbare Tür auf der Rückseite des Gebäudes. Sie war ebenfalls mit einem elektronischen Schloss gesichert. Andrew tippte den Code ein. Die Tür sprang sofort auf.

Andrew schulterte das Gewehr, zog eine seiner Berettas und betrat das Haus.

Kapitel 25

Der Korridor war eng. An jeder Seite ging jeweils eine Tür ab, bevor der Gang nach etwa fünf Metern zur rechten Seite hin abknickte. Andrew eilte zur linken Tür. Postierte sich daneben. Drückte die Türklinke herunter. Stieß die Tür auf. Eilte in den dahinterliegenden Raum. Es war ein fensterloser Lagerraum. Hunderte von Weinflasche lagerten in hölzernen Regalen. Neben der Tür war eine Digitalanzeige angebracht, die Temperatur und Luftfeuchtigkeit anzeigte. Eine Klima-Anlage brummte. Es war sehr kühl.

Andrew verließ den Raum und wandte sich der gegenüberliegenden Tür zu. Wiederholte die Prozedur. Stieß die Tür auf. Sie krachte mit einem Scheppern gegen etwas Metallenes.

Andrew verschaffte sich einen schnellen Überblick. Auch dieser Raum war ein Lager. An den Wänden standen dutzende schwere Kühlschränke. Auch sie waren mit Digitalanzeigen ausgerüstet, die alle möglichen Werte anzeigten.

Andrew wandte sich ab. Er wollte beide Türen wieder schließen, entschied sich dann jedoch anders. Er ging zurück in das Weinlager, warf noch einen Blick auf die Digitalanzeige. Unter dem Display war eine kleine Metall-Platte angebracht. Er schob sie zur Seite und hatte die Kontrollen für die Klima-Anlage vor sich. Lächelnd stellte er die Temperatur auf vierzig Grad hoch. Erst dann ging er weiter.

Neben der Biegung des Korridors verharrte er wieder ein paar Momente, bis er sich mit erhobener Waffe um die Ecke wagte. Einen halben Meter vor ihm befand sich eine massive Sicherheitstür. Auf Kopfhöhe war eine runde Milchglasscheibe in den gebürsteten Stahl eingelassen.

Er drückte die Tür auf und schob den Lauf seiner Waffe durch den Spalt. Der Geruch von frisch aufgebrühtem Kaffee schlug Andrew entgegen. Ansonsten gab es jedoch keine Reaktion. Also nahm er an, dass der Raum sicher war. Mit einem Fußtritt öffnete er die Tür und stürmte hindurch.

Die Küche war so groß wie ein Gerichtssaal. An den weißgekachelten Wänden waren stählerne Arbeitsplatten angebracht, auf denen sich Töpfe und Pfannen stapelten. In der Mitte des Raums stand ein riesiger Herd mit einem Cerankochfeld. Auf der gegenüberliegenden Seite befand sich die einzige Tür, die aus der Küche herausführte.

»Bleiben Sie stehen!«

Hinter dem Herd stand eine Köchin. Andrew schätzte sie auf etwa Mitte zwanzig. Sie war hochgewachsen und trug ihr langes, weißblondes Haar zu einem Pferdeschwanz gebunden. Ihr Gesicht war blass und ungeschminkt, aber ihre karierte Hose und die Kochjacke wirkten makellos und frisch. In ihren Händen hielt sie einen Damenrevolver. Ihre Finger umkrampften die Waffe so heftig, dass ihre Finger kaum durchblutet waren und unnatürlich weiß aussahen.

»Nehmen Sie die Waffe herunter«, sagte Andrew und machte einen kleinen Schritt in die Küche. Die Köchin reagierte nicht.

Andrew blieb stehen. »Nehmen Sie die Waffe herunter, dann wird Ihnen nichts passieren.« Er bemühte sich, so leise und sanft wie möglich zu sprechen. Aber die Köchin reagierte immer noch nicht. Nur ihr Blick flackerte. Offensichtlich war sie mit der Situation überfordert.

»Gehen Sie weg!« sagte sie nach einer Weile. Ihre Stimme klang hoch, beinahe kindlich.

»Das kann ich nicht«, sagte Andrew. »Ich muss an Ihnen vorbei. Also nehmen Sie die Waffe herunter.«

»Nein«, sagte die Köchin. Jetzt klang sie wirklich wie ein trotziges kleines Mädchen.

»Ich habe kein Interesse daran, Ihnen wehzutun. Also lassen Sie mich jetzt einfach hier durchgehen, und es passiert nichts.«

»Glauben Sie, dass Sie hier einfach so herkommen können und alle Leute erschießen?«

Andrew seufzte. Er hatte keine Lust auf eine Diskussion mit irgendeiner Angestellten. Das führte zu nichts und kostete ihn nur wertvolle Zeit. »Nehmen Sie die Waffe herunter, oder ich muss Sie erschießen. Das ist meine letzte Warnung!«

Die Köchin sah Andrew überrascht an. Andrew hielt sein Pokerface aufrecht. Natürlich hatte er nicht vor, die Frau zu erschießen. Als Köchin hatte sie vermutlich keine Ahnung, was für ein Schwein ihr Boss war. Sie hatte den Tod nicht verdient. Dass sie überhaupt hier in der Küche war und sich nicht irgendwo im Haus verschanzt hatte, sprach schon für eine grenzenlose Naivität. Oder für Dummheit.

»Dann erschießen Sie mich doch!«

»Gut«, sagte Andrew. Er hob seine Waffe und zielte knapp am Oberkörper der Köchin vorbei.

Er schoss.

Die Köchin warf sich zur Seite.

Nach links.

Mitten in die Bahn der Kugel.

Die Köchin stützte sich auf den Herd. Mit einer fassungslosen Grimasse sah die Köchin an ihrem Körper herunter und betrachtete die Wunde in ihrem Brustkorb. Andrew hatte sie auf der linken Seite getroffen und hatte dabei anscheinend das Herz verletzt. Mit zwei heftigen Stößen pumpte das verletzte Organ dunkelrotes Blut aus der Wunde. Dann verlor ihr Körper jegliche Spannung. Ihre Beine rutschten nach hinten weg. Ihr Körper verlor das Gleichgewicht, prallte mit einem hässlichen, stumpfen Geräusch gegen den Herd und rutschte an dem gebürsteten Metall herunter. Ihr Kopf schlug noch einmal gegen die Kante, dann kam er auf dem Boden auf. Andrew hörte ein letztes, trockenes Keuchen, dann ein Gurgeln, und dann war es still.

Er umrundete den Herd und ging auf die Knie, um nach ihrem Puls zu tasten, aber eigentlich war das nutzlos. Das Blut sickerte nur noch träge aus ihrem Oberkörper. Die Köchin war offensichtlich tot.

Für einen Moment verharrte Andrew auf den Knien und sah die Köchin an. Jetzt war ihr Gesicht noch viel blasser als zuvor. Ihre Augen schienen ihn vorwurfsvoll anzustarren.

Er versuchte, ihr die Augen zu schließen, aber sie öffneten sich wieder. Also stand er auf und wandte sich der Tür zu. Öffnete sie. Ging in den Korridor dahinter. Jetzt rannte er beinahe.

Er kam an eine weitere Tür. Stieß sie auf. Dahinter lag ein Foyer. Der Boden war mit weißen Marmorplatten belegt, und in den Ecken standen breite Kübel, in denen Orchideen wuchsen. Ein kleiner Brunnen plätscherte in der Raummitte ruhig vor sich hin.

Er blieb stehen und nahm eine Schachtel mit Patronen aus seiner Hosentasche. Öffnete die Magazine und lud sie. Seine Hände zitterten vor Erregung und Anstrengungen. Einige der Projektile fielen auf den Boden und rollten mit schleifenden Geräuschen über das Marmor. Andrew nestelte die letzten Patronen aus der Schachtel und steckte sie in das Magazin. Acht Schuss in der Beretta. Mehr hatte er nicht mehr. Acht verdammte Kugeln.

Andrew ging weiter. Der nächste Raum hinter dem Foyer war der Ballsaal. Ohne die ehrenwerte Gesellschaft darin wirkte der Saal riesig und beinahe anständig. Andrew durchmaß den Raum mit schnellen Schritten und blieb ging auf die Treppe zu, die in die oberen Etagen führte.

Er blieb stehen und lauschte. Im Haus war es jetzt still, als wäre niemand mehr da. Anscheinend war nur noch Hyde übrig. Hyde und vielleicht noch ein paar Angestellte. Aber niemand, der so sorglos mit seinem Leben umging wie diese Köchin ...

»Bleiben Sie stehen!«

Andrew drehte sich um. In einer der Seitentüren stand der schwarze Diener, der ihn bei der Party in die Bibliothek geführt hatte. Der Mann trug jetzt eine einfache Stoffhose und ein weißes Hemd. In seinen Händen hielt er eine altertümlich wirkende Flinte.

Andrew legte auf den Kopf des Dieners an.

»Kein Schritt weiter«, sagte der Diener. »Oder ich werde Sie töten.«

Andrew dachte nicht einen Moment lang nach. Er schoss. Die Kugel durchschlug den Hals des Mannes und zerriss die Halsschlagader. Eine Blutfontäne spritzte auf den Marmorboden, aber sie versiegte bereits nach wenigen Sekunden.

Andrew wandte sich ab und eilte die Treppe hinauf. Auf der ersten Etage hing wieder die rote Kordel, die Hydes Privatgemächer vom Rest des Hauses trennte. Andrew schüttelte den Kopf und stieg über die Absperrung hinweg. Mit der Pistole im Anschlag lief er hinauf.

In der Bibliothek brannte Licht.

Kapitel 26

Hyde saß in einem der Sessel. Er sah noch schlechter aus als an dem Abend der Party. Anstatt eines Smokings trug er nun einen fadenscheinigen Hausmantel, unter dem ein speckiger Schlafanzug zu erkennen war. Sein Haar stand zu allen Seiten hin ab, sein Gesicht war runzlig und wirkte entsetzlich müde. In seinem Schoß lag ein aufgeschlagenes Buch mit vergilbten Seiten. Jetzt erinnerte er Andrew mehr an einen Rentner in einem Heim als an einen Verbrecherkönig.

Hyde sah Andrew verwirrt an. »Wo ist mein Morgenkaffee?«

Andrew jagte ihm eine Kugel in den Bauch. Der Alte verkrampfte sofort. Reflexhaft gingen seine Hände zu der Wunde und pressten dagegen. Er stöhnte. Erst jetzt blitzte Erkennen in seinem Blick auf. Er rutschte in seinem Sessel umher und versuchte, sich aufzusetzen.

»Ich hab die Beretta genommen, weil mein Gewehr wahrscheinlich Ihren ganzen Darm zerfetzt hätte. Dann wären Sie sofort gestorben.« Andrew sprach leise, beinahe jovial. Der Anblick des verletzten Hyde erfüllte ihn mit Freude. Er ertappte sich dabei, dass er grinste. »Aber keine Angst. Der nächste Schuss wird Sie töten. Versprochen.«

Hyde stöhnte gedehnt, hielt sich ansonsten aber gut. Andrew war einigermaßen überrascht. Anscheinend hatte er so gut getroffen, dass er keine wichtigen Organe getroffen hatte. So konnte Hyde noch eine ganze Zeit lang überleben. Unter anderen Umständen vielleicht sogar so lange, bis Hilfe eintraf.

Aber das würde Andrew natürlich nicht zulassen.

»Ich war vorhin schon auf der Animal Farm«, plauderte Andrew weiter. »Hab da ein bisschen aufgeräumt. Mittlerweile müssten die Cops schon auf dem Weg dahin sein. Die werden sicher überrascht sein.«

Hyde sagte nicht. Er presste seine Lippen zusammen und drückte mit beiden Händen auf seine Wunde. Sein Atem ging schwer, als würde er nicht mehr richtig Luft kriegen. Andrew beschloss, seine Ansprache abzukürzen. Auch wenn ihm das ganz und gar nicht gefiel. Endlich hatte er Hyde dort, wo er ihn sein ganzes Leben über hatte haben wollen – und jetzt besaß dieser Scheißkerl auch noch die Unverschämtheit, ihm unter den Fingern wegzusterben.

»Wissen Sie, warum ich das hier mache?« fragte Andrew.

»Weil ich es dir besorgt habe, Arschloch!« Hyde grinste ein gehässiges Grinsen und brachte es sogar fertig, Andrew zuzuzwinkern.

Unter anderen Umständen wäre jetzt wieder der Zorn in Andrew explodiert. Aber er wusste, dass das jetzt unnötig war. Hyde hatte verloren. Er war nur noch ein toter, alter Mann, der zufällig noch lebte. Andrew hatte gewonnen.

»August achtundachtzig. Ein kleines Mädchen aus einer Wohnwagensiedlung. Erinnerst du dich?«

Hyde schwieg ein paar Momente lang und starrte Andrew verwundert an. Dann deutete er ein Nicken an.

»Tja.« Andrew nickte jetzt ebenfalls. »Das war meine große Schwester.«

Hyde lachte.

Andrew sah Hyde irritiert an. Er hatte mit allem gerechnet. Dass Hyde um Gnade winseln würde. Oder dass er etwas Erniedrigendes über Trisha sagen würde. Nicht aber, dass er lachte.

»Was gibt es jetzt noch zu lachen?«

»Ist das nicht offensichtlich?« Hyde hustete ein paar Tropfen Blut, schaffte es aber dennoch, sich noch einmal aufzusetzen. »Ich lache darüber ... dass Sie meine Angebote abgelehnt haben. Dabei bin ich der einzige Mensch, der Ihren sehnlichsten Wunsch erfüllen kann.«

Hyde lehnte sich zurück. Er schloss die Augen und lächelte. »Wir sind uns wirklich ähnlich, Mr. Stern.«

»Nein!« Andrew schrie beinahe.

»Doch«, sagte Hyde. »Wir beide töten, um unsere Fantasien zu befriedigen. Ich will Kinder leiden sehen. Also greife ich zur Waffe. Und Sie wollen mich leiden sehen. Also greifen Sie zur Waffe.«

»Ich will Gerechtigkeit!«

Hyde öffnete wieder die Augen und nahm kurz die Hände von seiner Wunde, um darauf zu zeigen. »Ist das Gerechtigkeit, Mr. Stern? Ich denke nicht.«

Andrew schwieg. Hatte er wirklich aus denselben Gründen getötet wie Hyde? Er weigerte sich, das zu glauben. Aber ein kleiner Teil in ihm war sich dennoch sicher, dass der Alte Recht hatte. Denn er hätte seine Rache auch anders bekommen können, wenn er es gewollt hätte. Mit seinem Wissen um die Animal Farm hätte er Hyde jederzeit ans Messer liefern können. Korruption hin oder her. Irgendjemand wäre sicher auf seine Vorwürfe angesprungen. Wenn nicht bei den Behörden, dann zumindest bei den Medien.

Aber Andrew hatte sich dagegen entschieden. Anstatt dessen hatte er seinen Rachefeldzug so lange vorbereitet, bis er gar keine andere Möglichkeit gehabt hatte, als selbst zur Waffe zu greifen ...

Und jetzt musste er es zu Ende führen. So oder so.

»Augen auf, es geht weiter!« sagte er.

Hyde gehorchte und sah ihn an. Er lächelte.

»Noch irgendwelche letzten Worte?« fragte Andrew.

»Ja.« Hyde nickte. Er rutschte noch einmal hoch, räusperte sich und setzte eine feierliche Miene auf. »Deine Schwester war ein lausiger Fick.«

Andrew schoss Hyde ins Gesicht. Die Kugel zertrümmerte den Schädel des Alten. Sein Körper sackte in sich zusammen und rutschte von dem Sessel herunter auf den Boden.

Andrew senkte seine Waffe und betrachtete die Leiche beinahe andächtig. Er wartete darauf, dass etwas mit ihm passierte. Dass er jubeln konnte. Oder zumindest die grimmige Zufriedenheit empfand, auf die er so lange gewartet hatte.

Aber Andrew fühlte nichts.

Er wandte sich ab und wankte zum Schreibtisch. Mit einem Mal war er entsetzlich müde und auch der Schmerz in der Schulter kehrte zurück.

Er setzte sich auf den Schreibtischstuhl und lehnte sich zurück. Gedankenverloren starrte er aus dem Fenster. Die morgendliche Sonne stand jetzt knapp über dem Horizont. Die Bäume im Park und die Begrenzungsmauer warfen lange Schatten. In der Ferne zeichneten sich die steilen Klippen der Tafelberge ab.

Andrew griff nach dem Telefon und nahm den Hörer ab. Während er Cunninghams Handy-Nummer eintippte, bemerkte er, dass seine Finger zitterten. Er drückte die letzte Taste und presste den Hörer gegen sein Ohr.

»Cunningham!« Der Wahlkampfmanager klang gehetzt. Im Hintergrund hörte Andrew das Murmeln verschiedener Stimmen und Motorengeräusche. Anscheinend war Cunningham bereits mit den State Troopers unterwegs.

»Hier ist Stern«, sagte Andrew und räusperte sich. »Wann werden Sie auf der Farm eintreffen?«

»Kann sich nur noch um ein paar Minuten halten. Wir sind schon runter von der Schnellstraße.«

»Gut«, sagte Andrew und schwieg dann. Er wusste nicht, was er noch sagen wollte. Cunningham würde gleich sehen, dass er nicht mehr da war. Und in spätestens zwei Stunden würde die Polizei auch im Anwesen sein und Hyde finden.

»Alles in Ordnung?« fragte Cunningham.

Andrew hielt ein paar Sekunden inne. »Der Keller ist verschlossen. Ich habe dort unten Robert Hyde eingesperrt. Er liegt gefesselt und geknebelt am Fuß der Treppe. Er wird Ihnen alles Weitere erzählen.«

Andrew legte auf. Das Telefon fing sofort an zu klingeln. Andrew sah auf das Display. Es war die Handynummer von Cunningham. Andrew nahm den Hörer kurz ab, unterbrach das Gespräch sofort und legte den Hörer dann neben das Telefon. Es gab nichts mehr zu bereden. Weder mit Cunningham noch mit sonst jemandem.

Er nahm seine Waffe und fasste an den Lauf. Er war immer noch warm, aber nicht heiß. Er zog das Magazin heraus und sah hinein. Es war leer, aber im Lauf der Pistole steckte noch eine Kugel. Die sollte genügen.

Er schob das Magazin zurück in die Waffe. Es rastete mit einem Klicken ein. Dann nahm er die Pistole und hielt sie sich gegen die linke Schläfe, setzte sie aber kurz darauf wieder ab. Ein Schuss in die Schläfe war nicht immer tödlich. Wenn er schlecht zielte, dann zerriss ihm das Projektil nur seine Augen oder seinen Sehnerv.

Er montierte den klobigen Schalldämpfer ab und steckte sich die Waffe in den Mund. Sie schmeckte ölig. Der Lauf brannte auf seiner Zunge. Magensäure kroch seine Speiseröhre hinauf.

Andrew schoss.

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Über den Autor

Martin Hofstetter wurde 1986 in Duisburg geboren, wo er –nach Stationen in Hildesheim und Leipzig – heute auch wohnt Er ist alleinstehend, arbeitet als Texter und ist begeisterter Multi-Instrumentalist. Sein literarischen Leidenschaften gelten dem Thriller und der Phantastik.